El Capitan de su calle

TESTIMONIOS

2010-11-29T09:56:00.000-08:00

Gumercinda Harris, era una tranquila vecina del barrio La pequeña Habana, en Miami. Sus sopas de pescado eran famosas en el vecindario y su amabilidad era proverbial. Solía organizar, los viernes a la noche, grandes agasajos a donde invitaba a sus amigos a comer sus pescados y sus guisantes. Aquel viernes, todos los invitados comieron como buitres, el 1º plato, el 2º, la repetición del 2º, el postre y la bebida a granel. Gumercinda, claro, no podía intimidar a sus invitados, así que para dar el buen ejemplo, comió como un maldito condenado a la silla eléctrica.
A la mañana siguiente, Gumercinda salió, como cada mañana, a comprar las verduras para hacer una rica sopa. Cuando de repente….sintió un retortijón.
Un revuelo de sonidos cósmicos surcaron su organismo. Un extraño infrasonido interno se apodero de ella y empezó a dar vueltas por su cuerpo. Sintiose posesa por los espíritus en pena de los porotos en escabeche y comenzó a mover con prisa su enorme y pesada humanidad. Al llegar a la esquina se veía pálida, sudaba frío, respiraba con dificultad. Tomo su abultado abdomen con una mano y cerró las rodillas. Un policía le preguntó que le pasaba pero lo apartó de una trompada en la mandíbula y se metió en una tienda. El oficial la vio fuera de sus cabales y creyó que iba a asaltar el comercio. Entro a los gritos con el arma en alto y pidió refuerzos. Al verlo, el dueño del local sacó su itaca de abajo del mostrador y entro a darle masita a las góndolas desparramando a perdigonazos al flaco vestido del tigre tony del puestito de cereales. El policía sintió balazos y empezó a escupirle plomo a las latas de leche condensada, a la góndola de los pañales y los repositores. La gorda patinó con la panza por el pasillo y se estroló contra la heladera de los yogures al grito de “ Pará Rolo, soy la Gumercinda, y tengo gases!”
Al dueño del local se le transformó el rostro. Como en cámara lenta saltó gritando desde atrás del mostrador y trató de huir de la zona de peligro. El oficial de policía se quedó inmóvil viendo a la mujer incorporarse y los empleados huyeron gritando y pisoteando… al pobre tigre tony.
Fue en ese momento. Justo ahí. En ese instante, que la Gumercinda…se desgració.
La onda expansiva destrozó los frascos de mayonesa, las botellas de ketchup y desparramo al recién levantado tigre tony. Los empleados volaron por las ventanas y el sonido vibratorio desvencijó las vigas del edificio. En ese momento llegaban los refuerzos pedidos por el oficial. Los vehículos frenaron en la entrada y la onda expansiva del gas butano comenzó a explosionar patrulleros en una reacción en cadena digna de hollywood.
La gorda levitó un instante sobre su propio geiser gasifero y cayó al piso sobre el mismo boquete que quedó abierto bajo ella.
Acto seguido intentó levantar su pesado cuerpo. Como buena gorda, se puso primero en 4 patas y luego empezó a subir las piernas pegando el empujón hacia arriba y apuntando el tujes a los cielos. Ahí llegó la segunda andanada.
Con el empujón de su turbina biológica atravesó la cabeza por el vidrio de la heladera de yogures y empujó las góndolas que le quedaron detrás, metro y medio para adelante.
Raudo pasó el tigre tony haciendo patito por el corredor de las conservas, victima del terrorismo culinario de la obesa clienta.
Los bomberos, ya en el lugar, volaron fuera de la marcada zona de desastre y registraron un increíble 4.5 en la escala de Richter, antes que se les vuelque el camión.
El desastre empezó a ser transmitido por cadena nacional y la noticia preocupo a los funcionarios del gobierno que enviaron ayuda a las victimas del horror.
Fue en medio del fragor de los atendidos, en medio de gente desvariando por la calle, en medio del caos de la ciudad, los coches explotados, los médicos corriendo, los bomberos conteniendo a los dolientes…fue en ese momento que llegó el apoteótico suceso.
La gorda sacó la cabeza de adentro de la heladera y embadurnada en yogurt trató de recuperar el aliento. Ya de pie intentó dar unos pasos pero el aroma la mareó…trató de respirar pero sintió un algarrobo clavado en el pecho. Golpeó con puño cerrado su enorme humanidad y al cabo de un segundo se oyó de su boca un rugido ensordecedor, un grito de ultratumba que liberó las almas de miles de legumbres, un mismísimo acorde del infierno.
Despedido en el rugido…voló el tigre tony hacia el infinito. Su vuelo final.
Ahí mismo se cortó la luz en todo Miami.
2 segundos de quietud, talvez tres y otro retortijón que trajo la ventolera trágica.
Un apoteótico deslumbre de colores psicodélicos surcaron el aire de la florida, como una aurora boreal gasifera y pestilente. La gorda grito desde lo mas profundo de su ser el tremendo dolor de la eyección final, la gorda grito y sacó lo mas hediondo de la vida misma, la gorda grito y su grito se oyó en orlando y en cuba y en los corazones y las narices de miles de inocentes, la gorda se despachó con un torrente de veneno invisible en lo que fue su inescrupuloso y hediondo réquiem final.

Nunca encontraron su cuerpo…se volatilizó…se fue en gases…quien sabe…
Solo quedó de ella un agujero en la heladera de yogures, un vestido como una carpa canadiense y un bombachón del tamaño de un chaleco con una paloma que más bien…parecía un chajá.
Gumercinda Harris, un terrible personaje mas de…TESTIMONIOS.

2010-09-29T09:17:00.000-07:00

Se amontonan las imágenes de tus ojos
En la vidriera de mi mente
Se viene el aire y se va
Como jugando con el frio, mezclándose en el viento
Yo estoy solo en casa y te miro pasar del baño a la cocina
Te miro deslizarte debajo del acolchado de la cama
Te canto canciones que se ocultan adentro mío
Mañana seremos fiesta y hoy funerales
Por las tardes gloria, por la mañana, abandonos
No hay manera de salir fácilmente de la montaña rusa
de tus tiempos, de mis obsesiones,
de nuestras mismas batallas de siempre.
Hay que ser tan valiente, tan inteligente
Tan determinado y amoroso
Como lo somos los dos, todos los días
Quiero brindar por tu pelo, por tu risa, por las sencilleces de lo cotidiano
Por las amenazas de la convivencia, las trincheras,
las almohadas, las canciones viejas que nos hacen bailar en el living.
No había amor en este baldío seco y hoy florecen los brotes que cuidaste,
que supiste arropar en tu pecho, en tus pupilas, en tu misterio
Chinita de ojos color té
Ves pasar por las calles del pueblo
Perros apurados que van a tomar el té con Alicia
Pescados naranjas y blancos que te saludan desde los carteles
Y yo, pobre incrédulo infeliz, hombre de poca fe,
Más príncipe gris que nunca antes
Te veo caminar
Princesa de marfil que salió impecable
Del más hediondo barro de la ausencia
Del más horrible lugar del desamparo
Y mostrando hasta la última cicatriz
Se instaló para siempre en mis pupilas
Se volvió hierba y enredaderas
Hiedras y Mandrágoras
Selva dentro suyo y dentro mío
Reverdecer de vida.
Y yo la veo caminar y ella me puede
Y me digo a mi mismo agradecido,
Titular por fin, dentro del campo de juego
Campeón de todas las justas
Feliz por los motivos mas sencillos y menos evidentes
Chinita de ojos color té
Dueña del andar de mis zapatos
De la tinta de mi pluma
Del decir de mis palabras
Ya no podrá haber motivos mayores que el amor
Ahora que el amor se ha vuelto traje

Se ha pegado a nuestra piel,

Y ya es nosotros.

2010-08-17T21:56:00.000-07:00

Fuimos a un Paty al paso que había en ruta 40 y comimos algo. Después nos tomamos unas cervezas. Ella jodia con el destino que le tocó y se quejaba en joda de tener ese trabajo de mierda. Era en joda, claro. Pero todo era medio en joda y medio en serio. A veces le daba por quedarse callada por un rato largo y no decir nada de nada. No se por que le pasaba eso. A mi me parecía que cargaba una mochila difícil desde piba. Algunos decían que el padre la maltrataba, y algo mas también. Otros decían que no tuvo familia, que se crió en la calle y después en correccionales hasta que tuvo 18 y la largaron. Otros dicen que en un convento. Algunos aseguraban que el padre estaba forrado en guita y que ella hacía eso por ponerse en rebelde con el viejo. Fumaba mucho. Yo le decía, no fumes tanto y ella se me cagaba de risa, me decía como dice Larralde, “Yo se bien lo que hace daño”. Se reía de esos que dicen que el cigarro te mata. No le importaba lo que mata o no. Yo creo que no le importaba morir.
Esperamos el 86 como una hora al borde de la ruta. Llegó vacío pero a los pedos, como para no parar. Creo que el chofer paró porque le vio el culo. A la noche paraba los bondis medio de espalda. Sino en la 40 no frenan.
Subimos, le sonrió al chofer, puso la moneda, nos sentamos al fondo. Me dijo que se podía poner pesado al otro día, que me estuviera tranquilo y que si veía que se pudría todo corriera, que no me quedara porque la poli se la tenía jurada. Que ella volteó un rati en una salidera en Mataderos y que de ahí en adelante tuvo que cargarse otros, porque la buscaban a ella por bronca, por ajuste de cuentas. Sabía que si se jodía la cosa ella en cana no caía. Porque no la iban a dejar y porque ni en pedo se dejaba llevar por esos tipos.
Cuando llegamos ya estaba amaneciendo. Entró en la piecita y revisó un fusil de arriba de la mesa. Nunca en mi vida había visto tantas armas juntas y menos en una pieza mugrienta como esa. Se desprendió el jean y se dio vuelta. Me miró. “Si la vamos a hacer gringo, hagámosla completa” me dijo. Me beso y me mordió el labio. Metió la mano en mi pantalón. “Cogeme gringo”, me dijo. “Mira si no podemos nunca mas”. Y me cogió ella a mí por toda la casa.
Después se vistió y yo también. Puse la pava y tomamos unos mates. Nos cagamos de risa y charlamos de un montón de cosas. Ella daba vueltas media desnuda, miraba por la ventana, contaba cosas. Como una hora charlando de todo después de curtir. Estuvo bueno. La verdad que estuvo bueno. Después miró el reloj y se puso seria. Dijo, ya llegan los pibes y se fue a preparar las cosas. Yo me puse a revisar mi parte y a acomodar las municiones.
Al toque llegaron los dos pibes, el gordo y el viejo. Uno de los pibes era un tarado, un getón. El otro era capaz de ponerte un tiro en la frente por un mate frío; pero el gordo y el viejo no, ellos sabían del asunto. Venían laburando de esto hacia rato y como la tenían clara nadie les discutía nada. La única era ella, ella le ponía los puntos al gordo y discutía las cosas con el viejo, el tipo la escuchaba eh? Y al lado de él ella era una piba. Pero el tipo la respetaba.
Yo prendí el coche y los esperé. Subieron con los bolsos sin decir nada. Salí despacio, y sin hacer mucho quibombo. Respetando todos los semáforos, como a 40 por hora, por el medio, tirando a la izquierda, para no ir muy rápido y no meterme a la derecha en el carril de los colectivos. Los pibes se pusieron ansiosos, empezaron a decirme que acelere, que se pudría todo, que qué me pasaba, que estaba cagado y no se que mas. El viejo los cayó la boca, me miró, hizo que si con la cabeza. Yo me quedé manso. Me di cuenta que estaba haciendo las cosas bien. Una cuadra antes de llegar aceleré bastante y los pibes empezaron a los gritos como si jugaran a los indios contra los soldados, un despelote de puteadas arriba del auto, cuando de pronto freno y se empiezan a bajar con las armas. Entran al banco con el quibombo de los gritos, disparos al aire puteadas y dame la llave y te rompo todo y callate hija de puta y dame la guita de las cajas y yo en el auto esperando y contando el tiempo y dale que no llegamos y callate que estamos bien y abrí la bóveda o te limpio y metele forro o limpiamos a todos. Y los pibes que se pelean y se van de mambo y discuten y una cajera que llora y pum.
Tiro a la cajera. En la cabeza.
Silencio.
Un silencio enorme. Un segundo de no entender absolutamente nada. Un segundo en el que todo lo que armaste, planeaste, acaba de cambiar completamente, de golpe y en el peor momento.
El viejo no lo podía creer. Quedó estupido un segundo y reaccionó para seguir. No podes entrar a un banco con tanta merca adentro. No podés. Tenés que ser muy tarado.
Y en medio de todo el despelote de los estupidos estos, empiezo a ver sirenas por los cuatro costados que me rodean desde las esquinas de la manzana. Unos desde atrás. Otros desde adelante, en contramano. Camionetas, patrulleros y tipos que venían a pie. Toda la infantería de la federal y yo en el Escort con un 38 en la guantera. Tuve que entrar al banco, no podía acelerar, no había donde, si me quedaba ahí iba a morir seguro. Me metí en la boca de lobo que era ese banco porque fue el único lugar hacia donde podía correr.
LA CANA!!! VINIERON TODOS!!! Grité cuando entraba y un segundo después cayeron los gases. Después no se vio mas nada por un rato. Yo caí en la alfombra del banco y entré a descargar la 38 sobre la nube de humo y a arrastrarme hasta el mostrador para cubrirme atrás de algo. Cuando llegué me encontré con el bolso de las armas en el piso y los tres sacando cargadores y dando masa a todo lo que se moviera. Nunca vi una cosa así. Pensé que pasaba en las películas nomás. Así que como estaba ahí y la cana me estaba tirando con todo y si no me movía me iban a matar, agarré una PAM 2 y empecé a escupir con repetición a cualquier cosa que caminara. Los dos pibes estaban en las cajas y fueron lo primero que bajó la cana, casi de casualidad.
No había un orden en ellos. No había un plan para salvar a los civiles, no tenían un operativo formal. Entraron a sangre y fuego. No les importó nada. Ella me decía, me la tienen jurada. Yo creía que exageraba. Me miró en medio de los tiros y se rió. Se cagó de risa.
Viste que es algo personal? Me quieren muerta, me dijo y escupió otro cargador.
Apilamos escritorios, Echamos a la gente hasta la bóveda para que no jodan y nos jugamos la ultima buscando una salida por atrás. Llegué hasta el fondo y encontré una puerta que daba a un patio lleno de sillas rotas, monitores viejos y esas cosas. No era ideal pero se podía llegar a un techo y de ahí a otros para salir.
Volví a avisar y cuando pego el grito de salida la veo caer. El gordo que la cubre, se para enfrente y seis o siete tiros le pegan en el pecho. El viejo se arrastra y se cubre, yo trato de llegar a ella y la veo moverse. Se da vuelta en el piso y me mira. Ya estoy, loco, me dice. Ya estoy, no llego. Yo que la quiero llevar. Ella que grita de dolor. Ya está me dice, ya está. Rajá, loco, desaparecé. El viejo que se ata la camisa a la pata y me dice que me vaya, que todavía puedo, que no hay otra, que esto es así, que lo aprenda, que las cosas son duras pero son así y yo que la miro y ella que no llora pero se le caen las lagrimas por el gas o por el dolor o porque se muere o porque me dice que ya fue. Que para ella ya fue.
Y se para con el fusil y una 45 y el viejo que la sigue con una itaca y yo que salgo corriendo y ellos que se llevan 10, 20, 500 tipos y 1000 también, con unos huevos de los que no quedan mas y esos tipos que los hacen mierda a balazos, que los destrozan, que los revientan como te revienta la federal cuando te tira con todo lo que tiene. Que los insultan, que los caga a tiros y ellos que no se terminan de caer, que les tienen que tirar mil balazos para bajarlos. Y yo que me voy. Subo a un techo y bajo por una terraza del otro lado de la manzana, entro a un departamento, una piba que grita, la miro y se calla. Un tipo que sale del baño. Le saco ropa y toda la guita, me cambio, me lavo la cara y me peino. Bajo por el ascensor con una llave en la mano, con cara de nada y en la esquina me tomo un taxi hasta caballito. Ahí me bajo y tomo el tren a Merlo. El tren de vuelta cuando todos llegan. Ya tuve bastante yo por este día. No había nadie en Merlo. No pasaba nada. El silencio era tan silencio que daba miedo. Era insoportable el silencio.
Parecía otro planeta Merlo.

2010-04-15T11:49:00.000-07:00

Tengo una madre que escribe historias de las asistentes a un curso de yoga
Un padre que me manda mensajes sobre la cuadratura del circulo
Un abuelo que ahora, tiene un ojo negro de un golpe
Un par de socios de la Armada Brancaleone
Un hermano que descubrió el rock
Y otro que toca jazz, bossa y folclore
Por suerte, también unos cuantos amigos remadores
Una novia que busca su camino
Mientras yo busco el mío
Y en el medio buscamos uno juntos
Tengo una pareja de vecinos que tienen un bebé que llora
Una peluquería al lado, que siempre está en refacción
Un kiosco a la vuelta que está abierto toda la noche y siempre atiende alguien distinto
Un mendigo que vive en la vereda de mi cuadra
Una panadería que me fía
Un blog donde escribo
Algunos alumnos y mil obras de teatro
Un cansancio que a veces me pesa
Y ningún día de descanso
Tengo edad para ser llamado “señor”
Pero también para que algunos me digan que todavía soy un pibe.
Tengo una bicicleta en la casa de mis padres
Un trabajo que me gusta
Un par de discos que escucho siempre
Un par de libros que siempre releo
Un par de películas que vuelvo a ver

Y eso por nombrar algo
Hay etcétera

Y etcétera

Y etcétera

Haga la prueba en su casa después de leer esto
Usted que cree que no le pasa nada
Enumere que cosas son las que forman lo que usted llama “su vida”

Y va a ver...

Alto elenco el de la vida de uno, no?

TESTIMONIOS VII

2010-03-31T09:49:00.000-07:00

Gunter Vorlallenen era un humilde campesino alemán del poblado de Desastrosen. Un día común y corriente, su mujer preparó la comida y llamolo al banquete nocturno de cada fin de jornada. Gunter manduco sus salchichas con chucrut con voracidad hasta el ante ultimo bocado. Ahí se atoró.
Fue tal el espamento de ese pobre tipo que su mujer creyó que hablaba en lenguas. El pobre Gunter saltaba por la cocina, se daba con una sartén en la garganta y tomaba carrera para estrellarse con el pecho contra la pared. Nada era suficiente para bajar el tremendo pedazo de salchicha con chucrut que tenía en la garganta. Gunter era corpulento, pero al cabo de unos 10 minutos sin respirar perdió el conocimiento.
Fue allí que experimento un increíble viaje astral.
Salió de su obeso cuerpo y comenzó a flotar por la habitación. Vio a su mujer golpeándole el estomago con una garrafa a su hijo metiéndole un tenedor en la boca y a su hija gritando ¡soy lesbiana papá! ¡soy lesbiana!
Gunter se sintió liviano como una pluma y comenzó a flotar por la casa. Allí vió su trofeo de tiro al turista, a Víctor Sueiro apagando la luz del baño y una foto de perón que nadie sabe por que carajo estaba ahí. Luego salió por los campos y encontró entonces a los duendes del repollo, que lo llevaron por los bosques y le dieron de fumar un cacho de pasto seco que lo dejó de cama. Vivió las antiguas costumbres de las hadas, que cantan cada noche el himno de los champiñones y se clavan un hongo.
Luego descubrió que su espíritu podía recorrer el mundo en un segundo astral. Así es que visitó las casas de la tundra rusa, donde hace un tornillo que ni te cuento. Las planicies árabes donde los beduinos se sacan los mocos y el fondo del mar, donde viven las sirenas, que cazan subcomisarios de la federal para ser sirenas de policía.
De repente sintió que algo lo chupaba. Algo lo llevaba de nuevo a su tierra. Una fuerza incontenible lo imantaba a su cuerpo. Al llegar a su casa vió a la gorda dándole un ultimo garrafazo que hizo saltar el pedazo de salchicha por el aire. En ese momento volvió a su cuerpo.
Sus hijos lo ayudaron a incorporarse y lo sentaron en su silla de la cocina. Entonces vió todo con claridad. Miró a su hijo, con sus 35 años y sin haber trabajado nunca en la vida, su hija, que vive en la casa de él con su marido, sus 2 cuñados y sus 8 hijos. Su mujer que hace tortas para la sociedad de fomento de la anguila voladora pero es incapaz de hacer de comer otra cosa que no sea salchichas con chucrut y que cada mañana lo despierta con esa voz que tiene, de teletubbie con convulsiones.
El hermano de su madre, que quiere hacer plata haciendo estatuas con pelo de chancho y su sobrino, que no se baña desde que terminó el comunismo.
Sin decir una sola palabra se fue a su habitación, cargo la Winchester y salió de ahí a corchazo limpio contra toda la parentela que se le cruzara. Le descolocó la mandíbula al tio, le bajó la dentadura al abuelo, le puso dos garrafazos en la cabeza a su mujer y le acomodo las ideas al hijo a patadas en el tujes. Agarró de los pelos a cada uno de la parentela y los arrastró hasta el portal, los acomodó a trompadas uno por uno y al final, entró a la cocina y le sacudió unos 14 tiros a la garrafa hasta que le dio en el medio y reventó la casa como un pochoclo.
Una vez que todo estaba liberado de incómodos parientes, Gunter buscó entre los escombros una buena lata de cerveza y se sentó en su mecedora a contemplar su nueva vida.
Luego llamó a los duendes y las hadas y ahora vive en una fiesta loca y vende artesanías en la feria de su pueblo, en la destrosenfest, donde es miembro honorario. Se afilio al coro Kennedy y los miércoles hace ikebanas que manda por correo a los niños de Parque Chas.

Claro que su paz interior tuvo un costo.
Luego de aquel violento hecho Gunter pasó a ser el malo de la familia. Pero eso, a el, ahora le chupa tres velines.
Gunter Vorlallenen, un liberado personaje mas de…TESTIMONIOS.

Mensaje de Richard

2010-03-23T09:56:00.000-07:00

Ese que está al lado mio, es Richard, amigo, actor y director de teatro y compañero de laburo hace unos 10 años.

Todo el tiempo recibe promociones de mensajes de texto gratis. me manda mensajes. Muchos mensajes. Y el 90% de los mensajes son cualquiera.

Ahi van algunos. Con el pasar de los dias seguiré subiendo mas.

"Me desvelé y pasé por el canal VOLVER. Estaban dando las mil y una de Sapag. La verdad es que era una patada con carrera de puntin en el medio del escroto. "
_________________________________
"Estoy en la playa. Hay unas pendejas atrás mío. Insoportables. Ah, llamó flor, les manda saludos. A las pendejas de atrás les metería los Propaladores de cumbia por el orto. Herodes tenía razón."
_________________________________
"La esposa de uno es como la tv de aire. Uno la ve porque no tiene cable."
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"... A ese tipo le salve la vida, era un pibe con una violencia interna contra el mundo que reíte de un psicópata... Si no me encontraba a mi se hubiera convertido en un suicida serial."
__________________________________

Ante la atonita mirada que me provocan frases tales como "Reite de un psicopata" o "Suicida serial" o "Propaladores de cumbia", debo avisarles amigos, que va a haber mas de Richard. Alguien mas debe conocer esto.Ta´loco richard. Se le traba un poco la cabeza pero sin dudas, va a haber mas de él, por supuesto.
Bienvenido Richard a Capitán de su Calle

Cria cuervos...

2010-03-18T08:52:00.001-07:00

Lo mas caro del mercado es el ser humano. Siempre es mas caro un operario que una maquina, sale mas mantener un empleado que su fotocopiadora. Por un lado eso parece estar bien; bueno sería que pase al revez no? Que la maquina sea mas cara de sostener que el empleado... sería toda una ecuación que probar pero por el momento, la tracción a sangre sigue siendo la que mas se paga.
Por eso el sistema la minimiza, la lleva a su expresión mas pequeña para reducir los costos. Y es raro eso, porque esas personas que el sistema quiere emplear cada vez menos porque salen caras, son las mismas que consumen lo que el sistema produce. Es decir que el mismo paradigma en el que vivimos, le da trabajo a la gente porque la necesita para que compre; en cuanto la deja de necesitar ya no se ocupa de ella.
De verdad muy raro no? Un sistema basado en la producción y la ganancia, hecho por el hombre, se aleja lo mas posible del hombre, porque le sale caro.
Vivimos en un paradigma en el que nosotros mismos como seres humanos, caros, lentos, imprecisos, ya no servimos.
Sin embargo debemos competir por los lugares que queden dentro de ese sistema que excluye, para poder permanecer dentro de él. Muchas veces, la necesidad nos lleva a dedicar la mayoría del tiempo de nuestros días a tareas que detestamos, nos aburren o por lo menos, no son lo que esperábamos hacer de nuestra vida en una sociedad en la que todos estamos contra todos en esa escalada.. Por eso el sistema es perverso. Porque no queremos hacer lo que hacemos del modo que lo hacemos, pero menos queremos ser excluidos. Es decir, es perverso porque por momentos lo aborrecemos, pero lo necesitamos.
Lo que sería bueno que entendamos, de ser posible rápidamente, es que nosotros sin este sistema, seguimos siendo seres humanos y el sistema sin nosotros no existe, no es nada sin seres que lo lleven adelante. Estaría bien que podamos llevar a la practica esto de tomar de la maquinaria, lo que necesitemos nosotros de ella y no al revez, y que lo demás lo libremos lo mas afuera posible de esa rueda que a veces puede ser devastadora. Tratar de librarnos de la angustia puede ser un primer paso bastante interesante. Hay una frase que dice que no es muy sano estar completamente adaptado a una sociedad enferma. Si vivimos rodeados de perversión y nada nos hace ruido, entonces también somos perversos. De modo que si nos damos cuenta que hay cosas que sí nos hacen ruido, si queremos hacer algo distinto porque entendemos que sin joder a nadie se puede vivir de otra manera, hagámoslo. No le demos mas vueltas, hagámoslo.

Es muy probable que tan locos no estemos.

2010-03-15T12:02:00.000-07:00

Sintiendo la sal de la tierra
La llamarada gris de la añoranza
Aromas de piel y belleza
Deshojando frescuras de mañana
El viento se lleva recuerdos
Las imágenes sepia de otras glorias
Amor de poema y memoria
Los silbidos de aires de otros tiempos
No se que canción te llevaras
por las áridas llanuras del olvido
No se que dolor te marcaras
Cuando se haga de noche y llegue el frío

Pequeña sugerencia

2010-02-08T11:46:00.000-08:00

TESTIMONIOS VI

2010-01-20T17:24:00.000-08:00

Mika Bartok era un exitoso empresario internacional ávido de buenos negocios y con visión empresarial de futuro. Había comenzado su carrera sin ningún crédito personal, ningún talento particular y ningún amigo concejal. Un día mientras caminaba por las heladas calles de Praga mascando un chicle que encontró tirado, pisó un pedazo de caramelo pegado al hielo de la vereda y se pegó la patinada de su vida. Desparramó los pieses hacia el frío cielo checo y cayó estruendoso en plena calle cual borceguí soviético.
En ese momento tuvo la revelación de su vida. La idea revolucionaria, el invento del siglo: El chupetín chicle.
Cual Tomas Edison y sus lamparitas, Bartok empezó con los experimentos en una afanosa carrera por el éxito. En su casa derritió azúcar sobre el chicle, envolvió caramelos en goma de mascar y agujereo dulces con un taladro y tras meses y meses de experimentos logró su cometido en cantidades suficientes para la venta.
Su producto se regó por toda Praga y viajó al exterior en un crecimiento sin precedentes. Sus ganancias aumentaban sin parar y todos los concejales querían ahora ser sus amigos.
Pero la fama se esfuma de un día para el otro y como llegó de rápido, rápido se fue. De pronto el mundo entero tenía las bolas llenas de chupetín chicle. Bartok se metió toda la producción en el depósito.
Agobiado por las deudas y peleado con los concejales Mika Bartok volvió a la miseria.
Intento el suicidio mordiendo chupetines y tragando el chicle, pero solo logro agarrarse una furibunda cagadera.
Harto del mundo, desilusionado de todo y perseguido por los concejales, se recluyo en las colinas de Moravia.
Allí conoció un viejo chaman que le contó sobre la vida y le enseño a meditar. Fue allí que aprendió sobre la paciencia teniendo una rama al sol hasta que se prendiera fuego. Aprendió de la perseverancia cuando tuvo que talar un árbol con los dientes. Supo de la humildad, cada vez que su maestro le puso un piedrazo en la cabeza y experimento la fuerza mental y física, aquella vez que cayó con las bolas sobre un hormiguero.
Un año después, su maestro lo reunió frente al fuego y le dio la ultima lección: “No confíes en los concejales”. Acto seguido, desapareció misteriosamente en la negrura del bosque.
Bartok regresó renovado a su querida Praga y puso manos a la obra para recuperar lo suyo. Regresó al deposito de chupetines y los empezó a repartir por entre los comercios de aquellos primeros kiosqueros amigos, que lo ayudaron en sus comienzos; que mas que vender los chupetines, los traficaban, porque de tan vencidos ya eran casi alucinógenos. Así pudo sumar algunos pesos y comenzar su industria otra vez, sabiendo que en la mezcla estaba el éxito.
Sagaz para la inventiva, siguió combinando productos. Fue así que inventó, el tocadiscos con radio, el alfajor de dos gustos, el fernet con coca, el desodorante de ambiente que desinfecta, el naranju congelado, el posapavas de bolillitas que sirve para masajearse la espalda, la gorra ventilador, el grabador con karaoke, el cabildo troquelado, los libritos infantiles con figuritas que se mueven, el casco de moto con antejos de sol, la lucha de mujeres en el barro, la navaja de 98 funciones, el termito que ceba mate solo, la pollera pantalón y el circo de Moscú.
Repleto de millones y habiendo condenado con sus influencias a 14 concejales. Mika Bartok se dedicó a descansar, compró una pequeña cabaña en las colinas de Moravia y se alejó de la vorágine empresarial. Solo volvió para dejarnos su ultimo invento, su mas grandiosa combinación: El chicle jirafa, que es una mezcla de chicle…con…este…con jirafa.
Ahora vive allí, en su cabaña. Muchos dicen que ya no inventa nada, pero hay quien afirma que sigue inventando cosas en secreto. Sus seguidores dicen tener pruebas de sus extrañas y geniales combinaciones. Por ejemplo, la gorra con latas de cerveza que trae mangueritas para tomar, el sacacorchos con abrelatas y la republica de Servia y montenegro, llevan claramente, su marca de combinación desquiciada. Una mente tan genial no se puede quedar quieta mucho tiempo. Quien dice que un día de estos, vuelva a bajar de la montaña y nos sorprenda una vez mas con una invención de esas que nos cambian la vida.
Mika Bartok, un imaginativo personaje mas de… TESTIMONIOS

Foto: Aqui se puede apreciar otro de los grandes inventos de Bartok, el famoso "Topolin", con su delicada combinacion de "chupetin asqueroso-juguete choto", fue la delicia de los niños hasta que llegó la Rodhesia.

Yo soy del 9

2010-01-07T23:08:00.001-08:00

Cuando alguien me pregunta de donde soy siempre digo “De 9 de julio, provincia de buenos aires, pero hace unos años que vivo en capital”
“Unos años” suena a tres o cuatro, pero en realidad llegué a buenos aires a los 18.
Y tengo 30.
Cuando mi interlocutor se entera de este detalle cronológico, es muy probable que replique: “Bueno... ya no sos mucho de 9 de julio...” y en cierto modo tiene razón.
Soy de capital, claro, también lo soy. Tengo mis mañas adquiridas de la ciudad grande, la necesidad de espacios que en el interior no existen, la forma de ver las cosas que te otorga un lugar mas cosmopolita y fresco por momentos y mas rancio y oscuro en muchas ocasiones.
Sin embargo, sin dudarlo, cuando me preguntan de donde soy yo digo “Soy del 9”. Porque así lo siento. Ahí es donde me crié, mi barrio es el “Barrio Fuerte”, ahí está mi familia, los amigos que quedaron allá, la siesta, la vuelta al perro, el mismo boliche de siempre, las caras de domingo a la tarde por el centro, el parque, los asados en las quintas y hasta el chusmerio de una cuadra o la indignación por las cosas que no funcionan como deberían.
Ahí empecé a ver el mundo. Mi idea de lo que es la vida la formé ahí primero que en cualquier parte. Las caras que me esperan cuando voy son las primeras que vi en mi vida y hasta que llegué a buenos aires mi universo giraba alrededor de esa ciudad que se ve enorme y pequeña a la vez.
Los nuevejulienses que estamos en capital, solemos referirnos a 9 de julio como “el pueblo”. A veces pienso: 9 de julio es una ciudad grande ya... debe tener .. no se... 60.000 habitantes. Y otras veces pienso: Con 60.000 personas, no llenas la cancha de River... osea que tan grande no es... Por ahí si es cierto que creció y todo es distinto a como en otros tiempos, pero uno siempre quiere verlo chiquito, como era cuando uno también lo era.
En ese universo de 50 o 60 mil personas me crié. Un universo acotado pero a la vez inmenso.
Un tal Jorge Luis Borges decía que uno es de donde ha pasado su infancia y su primera juventud. Murió en Suiza, pero cuando le preguntaban de donde era, decía “De Palermo”. Yo creo que este señor Borges tenía mucha razón. Uno viene de ahí, ahí empezó a jugar las primeras barajas. Uno viene de ahí porque en ese lugar empezó a caminar, sea cual fuere el camino que uno lleva ahora.
Se es de donde arranco todo para uno. Después se podrá ser de mil lugares, pero ahí todo comenzó y eso es imposible de borrar.
Por eso cuando alguien pregunta ¿De donde sos? me pasan 60.000 cosas por la cabeza, que podrían ser 60.000 almas en medio de la Pampa húmeda en un lugar que tiene autodromo y parque con laguna y que probablemente para mucha gente no signifique nada pero para mi es Paris en el amor, Roma en el triunfo, Bagdad en la guerra.
Cuando alguien pregunta ¿De donde sos? Yo se muy bien que contestarle. Porque se muy bien de donde soy.

Yo soy del 9.

Foto: Capitan de su calle

¿Quien es papa Noel el resto del año?????

2009-12-22T11:37:00.000-08:00

Se viene navidad.
La época de los milagros y la nieve. No hay por acá mucha nieve pero parece que la navidad tiene nieve. Yo por lo pronto la espero con ojotas eh? Sin ofensas. Si llego a ver nieve esta navidad prometo abandonar los estupefacientes.
Papá Noel es un tipo para desconfiar desde el vamos. Primero: Tiene demasiado seudónimos. Papá Noel, Santa Claus, San Nicolás, El viejito Pascuero. Yo...no le firmo nada...
Esta es la época en que hay que ver películas de papá Noel por Hallmark. Hay que bancarse toda la familia del gordo, porque parece que hay laburo para todos:
“El hijo de Santa Claus”, “El hermano de Santa Claus”, “La esposa de santa Claus” Lo termino odiando. Cuando termina la navidad ya para mí Santa Claus es un gordo forro.
Y lo es eh? Lo es. Se metió en la Navidad! Mira un pesebre… ¿está el gordo? No está el gordo!
Después entendí: Al gordo, lo banca Coca Cola.! Sabes lo que es el gordo…138 kilos envuelto en un traje de polar con corderito, en diciembre, en buenos aires, 38 grados a la noche y que llegue a una casa y le ofrezcan TURRÓN, que tiene mas calorías que un calefón???? Una vez vino. No vino más. A Brasil ni va.
Es un estafador el gordo. Todos los años rifan el gordo de navidad y el gordo no aparece.
Y como anda con guita, se cree que puede venir a copar el mercado ¿Y los reyes? ¿Y los reyes que, loco?
Esos si están en el pesebre! Estaban el 25 de diciembre, pero, claro, como son una pyme de mierda, los pasaron para el 6 de enero… así se trata al laburante.
Vieron que no inventamos nada con eso de correr los feriados? Ya lo hizo el Vaticano hace dos mil años.
Pero los reyes si estuvieron eh? Les salió para el carajo pero estuvieron. Llevaron, oro, incienso y mirra. Oro ya sabemos lo que es, es un periodista de radio diez. Y esta claro…Melchor llevaba el incienso, Gaspar llevaba la mirra y el negro Oro. Fíjate vos…le llevaron de regalo, un periodista de radio diez! Sabes lo que es eso?? A la mañana te canta…! Y eso por colgados, por fumones, por jaloperitos, porque seguro a mitad de camino dijeron, “dale Melchor, prendete un incienso daleeeeee” Llegaron colocaditos, endrogados, esta claro, vieron luz y entraron. Vos sabes el cagazo de esa pobre madre primeriza cuando abre la puerta, ve tres tipos de turbante y al negro Oro. Pensó que era un secuestro Express. Pero nono, parece que no, parece que venían todo paz y amor. Oro incienso y mirra… que carajo es la mirra??? Nadie sabe. YO SE, porque soy argentino… la traducción esta mal hecha. No es mirra, es birra. Punto. Develado el misterio. Los regalos fueron: incienso, birra y un periodista de radio diez. Ta clarito.
Imaginate el papelón, encima la birra queda corta porque el negro oro chupa como un hijo de puta.
Lógico, después de eso, los sacaron de la foto, los pasaron al 6 de enero.
Y ahí es donde entra el gordo.
Y tiene peores el gordo eh? Los reyes los habrán visto vestidos de mil maneras, el gordo no. El gordo es como los thundercats, no se cambia nunca la ropa. Vieron que hay un reno con la nariz roja? Es alergia por el olor a cocodrilo en descomposición que tiene el gordo.

Y además se chupa el reno ese.

Se va de copas con el negro oro.

No comparto mucho de algunas religiones pero respeto a quien tiene ganas de creer lo que quiera creer. Los regalos son algo lindo. Pero que no se vuelva lo UNICO importante eh?
Regalo es pasarla con quien mas se quiere. Con laburo y con salud. Las fiestas están buenas para eso, si es que esa excusa nos gusta.

De lo demás... de todo lo demás...
Las guirnaldas, el bazar con borlas de colores, el maniquí navideño y demás asuntos me gustan, me hace acordar que llega esta época del año que de verdad está buena. Pero conmigo pierden plata, debo decir. Miro mucha vidriera de navidad. Pero no te consumo ni un pan dulce.
El espíritu de la navidad nos invade? Si es que hay tal cosa, bienvenido sea.

El consumo de la navidad?

No, gracias...recién tiré

Feliz Navidad

Pablo Picotto.

FOTO: Papá Noel nos devela quien es el resto del año y por que su traje es rojo a pesar de haberse vendido a las corporaciones. En esta imagen, en exclusivo para este blog, nos regala a todos los argentinos una clasica seña peronista. Pero que copado che.

2009-12-02T20:32:00.000-08:00

Tarrrrdo en publicar. Taaarrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrdo en publicar...

Y es porque a esta época del año estoy reventado de cansancio pero con mas cosas que nunca, como seguramente le pasará a usted, que lee del otro lado. No se puede mas de laburo, no se puede mas de calor, no se puede mas de alergia, no se puede mas de no se cuantas cosas. Sin embargo, a pesar del cansancio, las cosas van bien. Y mejorando. Tomá.

Claro, ahora viene la parte en la que digo esto en tono de Jorge Rossi:

“Disculpen amigos, si en medio del trajín diario, no llego a contestar todos los mensajes ni a leer todo lo maravilloso que Internet me provee día a día. Se que están elaborando verdaderas joyas de la literatura, tal como yo lo hago cada día, para alimentarnos con la belleza total de nuestras palabras. Pronto volveré con mas magia en las frases y en el corazón”

Besitiiiiiss...

Puaj :)

Ahora viene la parte en que miro mi contador y veo que nadie visita este lugar! Y desespero! Y me siento impopular, me falta el aire, siento que nadie en el mundo ya me quiere, me embebo en la locura y me siento sometido al régimen loco-blogger de visitar-te visito.
Pero no tengo tiempo, así que el sometimiento me dura unos... 7 segundos.

Todos los años lo mismo. En diciembre todos a full, en enero de vacaciones, en febrero también, en marzo puede ser, pero ojo que arrancan las clases y recién después vemos.

Así que bueno, a los sorprendidos porque esto pase en este y en muchos blogs, no se hagan problema. Lo mejor esta por venir. Tranqui, ya vino facebook, twitter, flickr, blogger, fotolog, linkedin, sonico, hi5, tagged y tantas otras cosas mas.

Y además, viene el 2010 con un montón de cosas de verdad importantes para hacer.
Que vengan

Y agarrate Catalina, que vamos a cabalgar

Salutaciones

Interpretar

2009-11-22T11:49:00.001-08:00

Yo soy solo un intérprete.
Que no puede ostentar más autoría que la de si mismo. Y que a veces hasta flaquea en eso. Los manantiales de sonrisas y las bocas que florecen dejaron ya la inocencia guardada en el pasado. Convertida en luz, anagrama, desperdicio, aprendizaje. Guitarras y poemas suenan en las veredas nuevas del camino. Risas que no se agotan nunca. Modismos que se repiten. Sonidos que alimentan la claridad de las imágenes en un soplido. Todo vuelve en mil caras ajenas y mil propias. Todos los yo se arriman a mirar. Todo cambia sus imágenes con el tiempo y sus sonidos también.
Y sin embargo renace de a camadas la rabia, el amor, los deseos encontrados, las tensiones, el sexo, la vida, el llanto, la amistad, la espera, los abrazos.
Todas esas cosas han estado acá antes que lleguemos y seguirán estando. No conocemos su forma pura, solo vemos el perfil que se nos presenta.
Porque no somos el todo de cada sensación, ni siquiera una parte. Somos los que forman un espejo que refleja cada una de esas cosas.
Intérpretes. Del punto de vista que se deja ver de todas las cosas, desde este lugar.
Algunos, gustamos mucho de interpretar las cosas. Tal es así que interpretamos además de a nosotros mismos, a todas las demás cosas que se nos presenten. Porque interpretar lo que nos pasa ya no nos es suficiente. Queremos interpretar mas cosas aun. Por eso es muy bueno ser actor. Para interpretar un yo; el personal. Y tantos otros yoes como se pueda.
Porque, la verdad, interpretar el mundo es interesante.
Interpretar muchos mundos, es fabuloso.

Foto: Dani Niborski

Particularidades

2009-10-22T21:52:00.001-07:00

Bicho raro el ser humano.
Sabe que va a morir.
Ya, a partir de eso,
raro va a ser todo lo que tenga que ver con ese bicho.
Llora el ser humano. Usa ropa y zapatos
Actúa como un Virus
Consume, se retira, consume otra vez en otra parte
Se retira otra vez
Divide la existencia en vida o muerte
Porque esta acotado entre esas dos paredes.
Asi sabe del principio y del final
Y no sabe de otro principio
Y no sabe de otro final
Acotadísimo rincón de razones
el que queda dentro de esas paredes minúsculas.
Cada uno de ellos es tiempo y espacio por si mismo.
En tiempos del universo, duran nada
En espacios del universo no son nada
Nacen, viven y mueren constantemente uno detrás de otro
Y de a miles de millones a la vez
Inventando dioses y mitos
Dioses pequeños que van apenas
de la vida a la muerte de ellos mismos
Y que ellos mismos creen enormes.
Sospechan los humanos en sus dioses
La inmensidad de algo que no comprenden
Se mantienen constantemente en estado beligerante
Colonias mas poderosas someten a otras
Que a su vez al rato caen y son reemplazadas por nuevas
Y así constantemente.
Bicho común y corriente el humano
A no ser por algunas particularidades.
En ese espacio breve entre la vida y la muerte

Entiende la metáfora
Imagina mundos posibles y crea
Ama
a su casal, a su cría, a su clan.

Se asombra.

Inventa la belleza.

TESTIMONIOS V

2009-09-27T21:37:00.001-07:00

Zunilda Marnota era la más renombrada espiritista del pueblo de Recontralejo.
Allí se armaban largas filas de devotos frente a su casa y procesiones desde todo el país trayendo gallinas y chorizos en ofrenda a la mai de los espíritus.
La gente esperaba con sus consultas que Zunilda le pregunte a los espíritus por la providencia. Por los seres queridos y por si en aquel pequeño pueblo va a llover por fin y se terminará la sequía que los aqueja.
Un día, después de atender a sus pacientes, se encontraba la mai en un descanso de sus tareas esotéricas. Sentada en el patio sobre su banquito, tomaba unos verdes y miraba el gallinero, es decir, se tomaba un rato al pedo.
De pronto, un extraño ser apareció como de la nada en su patio. Envuelto en una capa negra la miró fijamente y empezó a hacer una extraña contorsión con su rostro, dobló la boca, movió los labios, cerró fuerte los ojos y los abrió, grandes y lacrimógenos. Hizo un gesto de enorme asco y escupió algo amarillento.
Luego la miró, agitado y le dijo:
“Perdón, venia masticando quinotos, no se para que afano estas porquerías si no me gustan”
Luego de bajar la acidez con unos mates le dijo.
“Hola soy el espíritu del mal, vengo a llevarte conmigo, tu perturbas la paz de los espíritus y debes pagar”

Zunilda, hábil guerrera de lo oculto lo miró fijo y le dijo: “Mire, plata no hay…si quiere le puedo dar unas gallinas”
El oscuro ser se levantó y gritó furioso. Una repentina ráfaga de viento surcó el patio, se nubló el cielo y se oyeron truenos ensordecedores.
La tierra empezó a rajarse, los árboles se movían de un lado a otro, la risa macabra del mal retumbaba en el gallinero.
Nuestra amiga corrió desesperada hasta su casa y agarró sus amuletos…se dio cuenta que de pronto la cosa se había puesto jodida con el mas allá.
Salió envuelta en ristras de ajo y cadenita y encaró al espíritu diciéndole, “Si me vas a cagar el curro me vas a tener que matar!!”
Ahí nomás encaró hacia el limonero y sacando frutos le sacudió limonazos a más no poder, giro en el piso en un rol perfecto y tomando sus ajos hizo una toma de nunchaku y lo llamó con la manito, invitándolo al duelo.
Así comenzó la lucha entre el infierno y la tierra. Dos seres poderosos en una batalla grosa como las de Harry Potter. Salta Zunilda en la tempestad y lo casa al tipo del cuello, le da vuelta la cabeza como a un ternero, lo tumba y le manda trompada cortita, cortita, cortita. Lo deja medio estúpido tirado en el piso, se para y le patea las costillas, El maligno le toma una pierna y la tira al piso, le refriega la cara contra la tierra y tomándola de las trenzas le golpea el rostro contra el polvo. Zunilda se logra dar vuelta, levanta las piernas desde el piso, le toma la cabeza en una tijereta y lo pone contra el suelo.
Se levanta…agitada trata de caminar y ubicarse en el espacio, camina hasta el banquito y agarra la pava. Cuando gira el oscuro ser esta de pie. Le pone un pavazo en la cabeza, le clava la bombilla en un ojo, lo agarra de la cabellera y le da zurra en la boca del estomago, Toma! Y Toma! Y Toma!
Gira sobra si misma, manotea a la pasada el banquito y se lo parte en el medio del lomo. Parece que el maldito caerá por fin. Una trompada en la nuca, y otra y otra y de pronto una mano que le para el puño, el tipo la caza de las orejas y le pone un cabezazo tucumano que la deja mormosa a la pobrecita. Tambalea en el patio, recibe una patada voladora en la mandíbula y cae rendida.
Ahora si…parece el fin. El espíritu del mal parece haber vencido…toma a Zunilda del cabello y la arrastra. Entre la inconciencia y el fragor de la lucha…Zunilda recuerda a su gente que le viene a consultar, a las ancianas, a los niños, recuerda la sonrisa de los jóvenes, los espíritus buenos, la alegría de los humildes y el campañón que viene haciendo Estudiantes.
Juntando todas sus fuerzas, se pone de pie, le hace al tipo una llave, le aplica la doble Nelson, lo doblega con un cortito, le acomoda las ideas con una combinación rodilla al estomago, codo a la cara, rodilla al estomago, codo a la cara, rodilla al estomago, codo a la cara y cuando lo ve boleado, agarra del piso una pata del banquito y se la clava en el medio del pecho.
Un grito desaforado ruge en la inmensidad cual trueno y el espíritu se desintegra , mirándola a Zunilda a los ojos…no sin antes decirle: “Gracias…me has liberado…muy ricos los mates”
Sale Zunilda de su casa, ensangrentada y dolorida. Afuera la espera todo el pueblo. Todos se han enterado de su lucha. Vítores y aplausos para la guerrera del bien.
Todos la llevan en andas la nombran ministro de relaciones extra sensoriales y le dan las llaves de la tranquera de la ciudad. En medio de la lluvia que milagrosamente ha comenzado a caer, Zunilda escribe su página en la historia de su pueblo.

Zunilda Marnota…un milagroso personaje mas de…TESTIMONIOS

Foto: Zunilda en el fragor de la batalla en medio del galpón vecino a su casa, ante la atonita mirada del vecindario y el ojo sagaz del fotografico pueblerino

Lobo

2009-09-14T21:35:00.000-07:00

Lobooo...

Looboooo....

Estas.

que andarás buscando...tanto tiempo.
Huelo la sangre que destila tu ambición, tu lujuria bastarda, milagrosa, grasienta.
Tu mente hirviendo, tu grito helado que lastima la garganta,
tus soles negros, tu profecía autocumplida

Vení de una buena vez. Tanto rodeo...

viene la lluvia en el aire avecinando la tempestad de tu guerra.
Viene el horror del gruñido feroz.
Huelgan los deseos, llueve en el invierno de las almas
Y el viento sopla a tu favor llevándote hedores que te llamen

Yo espero ansioso, lobo...
La angustia da la señal, la culpa el alimento
Te sentí domesticado durante siglos

huelo tu mierda marcando territorio.

jamás tuve tanto placer por saberte llegando.

Las cosas que hay que oir...!

2009-09-04T00:14:00.000-07:00

* Si una mujer, en medio de una charla, se refiere a un tipo utilizando las palabras "Sexo ocasional", el tipo va a estar dispuesto a hacer una cantidad de cosas que no haría por nada mas en el mundo.

Todo, solo por esas dos palabras.

Imaginate si le propones matrimonio?
sale corriendo!!

bingo.

* Tenía Alfa de maestra jardinera, que es casi beta de artista

* Vino, hizo eso y murió. Era eso lo que tenía que hacer.

* Piedad… se esta muriendo…. Sáquenlo del aire

* Cuando uno llega a los 50 ya tiene claras por lo menos dos cosas de la vida:

No tomarse compromisos que no se tienen ganas de cumplir y usar zapatos que te queden cómodos.

* A este país le hacen falta terroristas de telgopor...!

* Una cosa es escribir poesías y otra combinar palabras en composé.

Ya sabemos todos de que lado estoy yo... (¿¿??)

TESTIGO V

2009-08-27T20:31:00.000-07:00

DESGRABACIÓN TESTIMONIO PERSONAL

Eran aproximadamente las 22 horas, el edificio estaba prácticamente vacío. La oficina queda en el bajo, por San Telmo y de noche, durante la semana, no transita mucha gente.
Mientras releía un expediente escuché a alguien caminando en el piso de madera del pasillo. No le di mucha importancia en un principio pero después me llamó la atención la cadencia de los pasos. Se notaba que era alguien que caminaba con dificultad, casi arrastrando los pies, talvez rengueando. Se oía muy claro en el silencio que había a esa hora. Sentí que los pasos se acercaban a mi oficina pero en primera instancia me pareció un poco paranoico de mi parte ocuparme de algo así, de modo que no le presté mas atención. Seguí con mi trabajo y volvió al rato a llamarme la atención como una especie de tos y después como si alguien...no se... no se como explicarlo... como si alguien... regurgitara.... como un ruido de enchastre, de algo viscoso. Después de eso, una especie de respiración profunda y otra vez los pasos. Los sentía cada vez mas nítidos, cada vez mas cerca y cuando los escuchaba casi enfrente de mi puerta, se detuvieron.
Silencio. No pasa nada mas o menos por un minuto.
Golpean la puerta. Camino hasta ahí, miro por la mirilla y veo un joven como de unos 23 o 24 años. Pantalón jean, zapatillas, remera, campera de corderoy, como encorvado, casi temblando.

__¿Quien es?, pregunto

__ Abra detective, abra la puerta

Volví a mirar pero no reconocía a la persona.

__¿Quién es? Pregunte otra vez

__ Abra la puerta...detective Víctor Manta, abra la puerta

Me conocía.
Su voz era de viejo. Vestía como joven pero por esa voz, se ve que no lo era. Supuse por la postura, que podría estar herido. No sabia que hacer, volví a mirarlo. Temblaba, parecía necesitar ayuda. Me decidí a abrir.
La imagen era impactante. Estaba desalineado, transpirado, sucio. Algo oscuro, como una bilis, caía de la comisura de su boca a su remera. Emanaba un olor penetrante y desagradable.
La voz era cascada, gutural, anormal para un muchacho tan joven, que sin embargo, tenia claras señas de envejecimiento, como si tuviera la cara desfigurada. Se encontraba como en un estado de shock. Por un segundo solamente lo miré, entre asombrado y cauteloso. No dije nada, solamente lo miré, lo medí.

Con movimientos cortados, como separados uno del otro, su cabeza empezó a moverse para arriba y sus ojos se pusieron blancos, tenia la boca abierta y respiraba con dificultad. Después bajó la cabeza y empezó a caminar hacia adentro de la oficina. Lo deje pasar, mientras observaba cada movimiento que pudiera hacer. Caminaba muy lento, con pasos cortos, encorvado, los brazos contraídos, casi tocando su torso, como si tuviera cien años.
Quedé a sus espaldas, se dio vuelta, me miró con los ojos blancos. No me había dado cuenta lo impactante que es una mirada con los ojos blancos. Es una mirada que no te mira.
Respiró su asma, sacó la voz rota y aspirada, como hablando bajo.
Dijo:

__Detective Víctor Manta

__Si

__ Ya es casi su hora...

Foto: Capitán de su calle

TESTIMONIOS IV

2009-08-19T20:59:00.001-07:00

Tito Martunetta era el afable empleado de la gomería Mentastini, que era del gordo mentastini, saliendo de la rotonda, por la 65, allá por 9 de julio, provincia de Buenos Aires.
Tito solía juntarse con amigos y parroquianos en la gomería del gordo cada viernes a comer un asadazo y tomar unos vinos. Aquel viernes hacia calor y al gordo Mentastini se le ocurrió poner el tablón afuera, con una portátil para iluminar la mesa y una rama colgada para que espante a las cotorritas. Compró repelente y a los que iban llegando les pasaba el aerosol para que no los jodan los bichos.
Tito cortó un salamin y un pedazo de queso y llevó el pan.
El manaza puso el carbón en la parrilla, prendió el fuego y se frotó las manos al ver la bolsa de carne. Habían encargado además unas mollejas en la carnicería hacia como 15 días y habían llegado fresquitas y listas para la parrilla. Le hizo seña al tano Perrone para que abra una damajuana y preparó la tabla grande, la sal y la cuchilla
Varios jugaban al truco, otros conversaban, alguno sintonizaba una radio y ponía algo de música, como de fondo.
La noche estaba calida, el vino estaba bueno y ya se sentía el aroma de la carne en la parrilla.
Todo pintaba como para un alegre y tranquilo asado de fin de semana.
Cuando de pronto…un extraño sonido vino desde el cielo. Como un trueno que crecía de a poco. El murmullo de la charla se calmo de repente y todos empezaron a oír el ruido que cada vez se hacia mas fuerte.
Los comensales se miraron entre si, la intensidad de sonido no paraba de subir. Ya los vasos temblaban en la mesa. Todos salieron del toldo hacia el descampado para ver que ocurría y allí fue que lo vieron pasar por encima de sus cabezas.
Un enorme plato volador venia en franca caída y pasaba por encima de ellos, maniobraba sobre la gomería y se ponía de punta sobre el terreno del fondo llevándose puesta la pila de cubiertas viejas dos plantas de limones, un valiant 2, que hacia de gallinero y un perro, pobre, que olio la carne en la parrilla y se acercó. Que se iba a imaginar pobre animal que lo iba a matar un ovni.
Todos corrieron hacia el objeto volador incrustado en el patio. Esperaron frente a el sin animarse a acercarse cuando de repente una compuerta se abrió.
Un humo blanco apareció desde adentro de la nave y una fuerte luz salió hacia el descampado. Desde el fondo de la nebulosa, comenzó a dibujarse una figura. Los parroquianos se estremecieron, no podían creer lo que veían sus ojos. La figura empezó a hacerse mas clara y de pronto se oyó un ruido extraño mientras se empezaba a ver la imagen desde la nave. Era un enano verde con un mameluco naranja apretando un matafuego. Salio hasta la rampa de la nave, miro a los parroquianos y les dijo:
“Como me pierde la rotonda esa loco!!, no se ni pa´ donde ir!! Yo buscaba el puente de la 5 el que va para capital, me re perdí!!” En ese momento el alienígena se percató de sus casuales espectadores.
Tito Martunetta fue el primer valiente que intento hacer contacto. Dio un paso al frente. El extraterrestre lo miró fijo a los ojos. En medio de aquella imagen y con todo el temor encima Martunetta dijo lo mas amable que se le ocurrió: “¿Queres mollejas petizo? Ya salen, están a punto.”
Acto seguido todos vieron como otros 5 enanos bajaron de la nave cargando dos botellas de vermú, una bolsa de aceitunas, un sifón de esos de plástico y unos tres cuarto kilos de limones.
A partir de ahí empezó la fiesta de verdad. Se comieron las mollejas, jugaron al truco, se tomaron hasta el agua de los floreros. En eso uno de los enanos se fue al plato volador, abrió un par de compuertas pequeñas laterales y dejo ver dos tremendos bafles como de 150 con unos twiter que eran una belleza. Puso un disco de cumbia y pelo unas pastillas intergalácticas que convido a los comensales. Como media hora después era una joda loca inolvidable. El manaza bailaba en calzoncillos, un enano colgado de la portátil gritaba Tarzán y saltaba sobre las cubiertas. El gordo Mentastini le curaba el empacho a un extraterrestre y el tito trataba de sacar a un enano del inodoro…eso nadie sabe como paso pero casi se ahoga el muy salame del alienígena beodo.
Después empezó la guerra de hielo, se entraron a sacudir con lo que había en los vasos, Carlitos se puso a discutir con un enano que era peronista y Alberto se durmió la curda entre los yuyos y apareció lleno de ronchas porque se lo comieron los mosquitos.
Luego vino el bajón. Para lo que los extraterrestres bajaron de su nave tortas de chocolate y un almendrado que estaba para chuparse los dedos. Después el gordo Mentastini se vistió y preparó un café bien amargo como para despertar a la sarta de borrachos perdidos que quedaba en el lugar.
Ya tipo 5, un enano dijo basta. Era hora de partir. Repartieron los visitantes unas fantásticas píldoras que te sacan la resaca al instante, ayudaron a lavar los platos y se dispusieron a partir. Todos se despidieron y prometieron volver a verse. Tan bien la habían pasado en su intercambio cultural intergaláctico, que los extraterrestres prometieron volver a la siguiente semana. Así lo hacen desde aquel día. Cada semana, sin que nadie se de cuenta en la noche nuevejuliense, un platillo volador aterriza en las afueras de la ciudad, después de la rotonda, por ruta 65. Se pasan la joda loca y se van ya casi de mañana. Los que van a esos asados saben que no pueden decir nada, por lo que guardan el secreto en pos de conservar su momento semanal de diversión pura. Vuelven a sus casas y le dicen a sus mujeres que el asado estuvo rico y que charlaron de fútbol. Sería demasiado difícil explicar la verdad. Por mas que no hagan nada malo. Como explicar que el manaza se puso a bailar en calzoncillos en el tablón, o figurar al tito sacando un enano del inodoro, o la cara de Alberto, picado por los mosquitos, o carlitos peleando con un enano peronista o el gordo Mentasttini curando el empacho. No se puede contar la forma en la que se divierten. No se puede decir; se puede vivir. Y esas son cosas que pasan solo cuando uno se junta a comer un asado con sus amigos.

Tito, Alberto, Carlitos, el manaza, el gordo Mentastinni, únicos, fraternos, inolvidables personajes de… TESTIMONIOS.

La conmovedora imagen...no deja dudas...

Con eso no se jode

2009-08-03T00:38:00.000-07:00

Podríamos hablar de mi pito corto y mis hemorroides
Podríamos decir que tengo unas inflamadísimas varicoceles y que un testículo sobresale de mi ropa interior cual nido de camoatí.
Podríamos decir que me sale demasiada cera en las orejas, y eso embarra los pelos que allí se acumulan. Que me crecen lacios y duros unos canutos negros en la nariz, que siempre está paspada y con costra de moco en los costados.
Los bordes de mis labios se llenan de boqueras y las llagas en la lengua hacen que tenga que acomodar la boca de una manera muy llamativa, que me hace salivar por demás. Por eso la baba en la baba se desparrama en mi papada mal afeitada.
Podría contar que tengo un hombro levemente mas elevado que el otro. Lo que con los años ha ido torciendo mi columna vertebral y modificando notoriamente mi caminar.
Por eso no ando por muchos lugares, por mi modo de moverme. Y porque soy tan virolo, que los ojos me apuntan a dos lugares completamente diferentes y no se por cual estoy caminando.
Hagan chistes con todo eso, si quieren.
Pero con lo del pelo no, viejo...por favor...

Osea, yo no nací pelado. Me fui quedando.

Eso sí es una tragedia de la vida...!

Dibujo: Jon

Alienado

2009-07-24T00:03:00.000-07:00

Vinos tintos y blancos que se amontonan, casi vacíos en la alacena. Un plato de comida y una película en blanco y negro. Un viejo peinado con gomina, dos hermanos se pelean en la vereda, diez días de mirar a la pared.
Swing de saxofones en el parlante.
“Algo hermoso cambia tu camino”, dice la canción. Deja olor a esperanza en la cocina. Afuera todo esta congelándose. Hay un asalto con rehenes en la esquina. Un pibe pide una pizza y manda a una rehén a buscarla. Yo los veo desde la terraza. Veo incluso todos los policías que el no ve. Veo al pastor evangelista en la foto del templo del que salen los escudos de la infantería. Me tomo un culito de botella de un tinto muy rico, con roble. Prendo un cigarrillo. Muy poético, pero que poco saludable. Como la ciudad. Muy poética, pero que poco saludable. Las desgracias y las fortunas corren por todos lados. Se vuelven viento y acompañan los destinos cruzados de miles de almas. Una empleada va a trabajar a una perfumería a la mañana. Quien hubiera imaginado, que a la noche iba a estar buscando una pizza del suelo, frente a un negociador de la federal. Uno hace sin saber adonde va.
Yo deliro en una computadora sin siquiera imaginar adonde me lleva. Afuera el cielo esta naranja en plena noche. La luz de la ciudad rebota contra la tormenta y todo esta húmedo. Me llama mi madre por teléfono., le relato lo que veo que no sale en la tele
Saco a relucir un chocolate que había en la heladera. Una grata sorpresa, siendo la hora que es y con la puerta de salida clausurada. Hay otra película en la tele, una de los hermanos Marx. Groucho gobierna un país, Harpo y Chico son espias en el pais de enfrente.
Se puso mas frío. Prendo las hornallas de la cocina. Miro para afuera y veo balizas azules de la policía. Pasa un patrullero en contramano en plena avenida desierta.
Todavía hay gente ahí afuera. Y adentro de la perfumería.
Miro la televisión y no veo la esquina de casa. Ya no hay móviles de los noticieros ni curiosos frente al cordón policial.
Me siento a escribir otra vez. No hay ninguna cosa que pueda hacer ahora por lo que pasa afuera.
Me cuelgo en la computadora mirando blogs y escribiendo cosas.
Se me hizo taradísimo. Miro otra vez por la ventana.
Ya no hay luces ni hombres de traje. Se hizo tarde hasta para el secuestro.
Ya pasó. Ya está.

Mañana no se va a acordar nadie de esto que digo.

Del secuestro, menos.

Foto: Capitan de su calle

TESTIMONIOS III

2009-07-09T18:08:00.001-07:00

Mientras don Carlos Agapito comía sandia con vino debajo de la parra, su mujer lo alertó de alguna buena nueva, al sentir un sonido extraño que venia del horizonte, como por atrás del gallinero. Agapito hizo lo mismo que había hecho con su mujer durante los últimos 40 años. No le dio ni cinco de pelota.
La doña siguió llamando y Agapito quiso silbar para no escucharla pero al segundo intento le escupió un pedazo de sandia en la frente. La mujer desorbitada de furia se lanzó contra él para destruirlo en mil pedazos. Ya corría desesperado Agapito, ya su mujer había tomado la cuchilla de la sandia para rebanarlo como un pan cuando el ruido de atrás del horizonte se hizo mas fuerte y estremeció la parra revoleando bichos canasto por todas partes.
Luego, un enorme choque se oyó retumbar en el gallinero.
Ambos corrieron hacia el fondo de la casa y encontraron un tremendo PLATILLO VOLADOR estrellado sobre las gallinas cluecas que ya se ve…no van a poner mas huevos. Con suerte se salvaron los menudos para un guiso.
El frente del platillo se abrió. Salió desde adentro un humo blanco que lentamente empezó a tornarse gris oscuro y luego negro. Al cabo de unos segundos apareció corriendo por esa puerta un tipo en llamas gritando como un chancho. El matrimonio se acerco rápidamente para ayudar. Agapito lo revolcó por el piso y empezó a pegarle para apagarlo. La doña hizo lo mismo, solo que olvido que tenía la cuchilla en la mano. Al cabo de un rato parecía un salamin casero el pobre tipo. Era un chorizo colorado tirado en el piso.
No gritó mas como un chancho. Y eso que el fuego seguía prendido.
Acto seguido aparecieron de las naves más visitantes. Eran los compañeros de la pobre victima. Se sacaron los cascos y si….eran chanchos. La evolución del chancho. Habían llegado de otras galaxias a buscar el consejo del oráculo del chancho mayor. Que parece que vacaciona por acá.
Los chanchos vieron a su compañero muerto como un… chancho y enfurecieron.
Lo tomaron a Agapito de la camisa y le dijeron, “Dejaos vuestras cuchilias. Venimos en busca del gran chancho del oráculo para que nos ayude con su magia a volver a nuestra galaxia. El se ha retirado a meditar a este primitivo planeta y vos papaguacha, nos vas a ayudar o te vamos a dejar el poporembó como una begonia.”
Agapito no supo que decir, pero ante las opciones claras….puso en marcha el rastrojero.
Cargo encima a los hombres chanchos y esperó las coordenadas. Un chancho sacó un localizador espacial de última generación y con presicion técnica le dijo:
“EL GRAN ORACULO SE ENCUENTRA EN UN PIRINGUNDIN YENDO PARA PRINGLES, DOBLANDO EN LA TACUARITA POR LA 3 COMO A LA ALTURA DE ATALAYA”.
Laaaa….eso es localizar.
Salieron raudamente para allí…todo lo raudamente que puede ir un rastrojero lleno de chanchos.
Pero llegaron…llegaron…y alli encontraron al gran maestro meditando con la vida del universo. Al gran chancho del oráculo tomándose una whiscola y haciendo trencito con dos chicas, un travesti, un cabo de la bonaerense y Coco Silli, que también es de otro planeta.
Allí, luego del fervoroso saludo entre congéneres, se juntaron todos en una partusa interestelar y luego de un rato largo de meditarse entre todos el maestro les dio a los chanchos viajeros la dirección de la puerta interestelar que los llevaría de nuevo a casa.
Era la cabina 4 del locutorio polirubro “Elsita”, en villa crespo.
Le pusieron gas oil al rastrojero y salieron a toda maquina. 6 días después ya estaban por chacarita buscando la dirección.
Llegaron al lugar.
Justo cuando Elsita charlaba con su vecina sobre el menú de la cena de navidad entran 5 chanchos al locutorio y le piden la cabina 4. …. Tomá.
La vecina cayó redonda de la impresión. Como Elsita no se desmayaba Agapito le puso tremendo roscaso que la dejó babeando, abrazada al exhibidor de cigarrillos.
Alli se despidieron los compañeros porcinos de Agapito. Le obsequiaron su plato volador, un vale dos por uno para el piringundin y una foto de coco silli chupando una naranja.
Agapito volvió en su rastrojero a casa dos semanas después con la más asombrosa historia de su vida. Desde ese día se prometió dos cosas. Escuchar a su mujer cuando le habla y armarse flor de gallinero con el plato volador.
Carlos Agapito…un intergaláctico personaje mas de….TESTIMONIOS.

Foto: Sisi...se dice que con eso tambien tuvieron que ver...

TESTIGO IV

2009-06-30T01:34:00.000-07:00

CAUSA: “BASILICA DEL ROSARIO, MAUSOLEO DE BELGRANO”
TESTIGO: FELIPE BARILLI
EDAD: 28 AÑOS
PROFESION: TECNICO EN REFRIGERACIÓN
ESTADO CIVIL: SOLTERO
HIJOS: NO
ESTUPEFACIENTES: MARIHUANA
ALCOHOL: SI
TABACO: SI
ANTECEDENTES: NO

Yo ni siquiera estaba espiando. Ni había prestado atención. Venia del kiosco, de comprar cigarrillos. Mis amigos fueron a buscar los autos y nos íbamos a encontrar en Alsina y Defensa. Fue muy rápido, muy rápido. Unos tipos, yo llegaba a la esquina y unos tipos se pararon todos contra la reja de la iglesia, justo al borde de la reja. Yo me quedé mirando desde lejos iba caminando cuando los vi y me paré ahí nomás, no quise seguir. Me pareció raro, no se, era raro todo. De repente el tipo del medio, el de delante de todos, uno grandote con un saco largo, como un piloto de lluvia, que se ve que era el jefe una cosa asi. El tipo ese, se apoyó en la reja y la abrió. De una. Usted vio el candado que tiene esa reja? Vio lo que son esas puertas? Es hierro forjado. La abrió como si estuviera suelta., como si fuera de tela. Sentí el ruido de la cadena rompiéndose y después el estruendo de las puertas chocando contra los costados y vi que entraron hasta el mausoleo de Belgrano. Vio que ahí está, adelante de todo, el mausoleo de Belgrano. Entraron y se pararon todos enfrente de el. Y el del medio levantó una caja, como de madera, llena de polvillo, que tenia en una mano. Miró la tumba y dijo:

__ “VOLVIMOS. Y ESTA VEZ NO VAS A ESTAR PARA DETENER NADA”

Y entonces empezó a subir como del piso…una…no se como explicarle…una vibración. Una vibración enorme, salía de la calle, venia de la iglesia se lo juro, yo sabia que venia de los tipos, una vibración que estremecía el cuerpo, un ruido ensordecedor pero por adentro, como si estuviera parado sobre la membrana de un parlante. Asi. Pero como si el parlante fuera grande como toda la manzana. Era imposible de aguantar, se lo juro, sentía que el corazón se me iba a salir, todo adentro se movía, casi no podía tenerme en pie. Era un grito, era como un grito que no salía para afuera pero no se podía soportar mas. Y empecé a sentir una presión fuertisima en los oídos, como si me fueran a explotar. Tenia el grito abriéndome adentro y abría la boca y no salía nada, me ahogaba, sentía que iba a explotar ahí, paralizado como estaba. Y la imagen inmediata que tengo es que estoy corriendo. Pero no es que tengo una parte borrada. No, no… es inmediato. Ahora estoy parado en la avenida, y al segundo estoy corriendo desaforado por la calle de la esquina sin poder parar de correr, enloquecido, por favor, por dios, enloquecido le juro, queriendo salir de ese lugar, no sabia que pasaba no entendía nada por favor, le juro que es lo que me pasó es algo que es muy difícil de creer y de explicar, yo lo entiendo pero de verdad que es asi, por favor créame.
Y me seguían pasando cosas, una tras otra. Mientras corría empecé a sentir que el aire no me alcanzaba, quería respirar más y más, como si lo necesitara para algo más que para respirar. Necesitaba meter mas aire adentro mío, más del que podía respirar. Llegué a la esquina de la placita, donde me iba a encontrar con mis amigos. Lo vi a Martín parado al borde de la vereda, me acerqué corriendo y le dije “No sabes lo que pasó sobre avenida Belgrano, en la iglesia, no sabes lo que pasó”.
Y cuando lo miro bien le veo la cara. Estaba desfigurado, espantado, me daba cuenta, le había pasado algo, el había visto algo de todo eso, me di cuenta. Le pedí que venga conmigo y me dijo algo como:

__ Para, acá pasó algo…el señor…
__ ¿Que señor?
__ El señor, el… estaba acá…
__ ¿Quién?
__ El tipo! El tipo que estaba al lado mío…

Y ahí supe totalmente que le había pasado algo. Algo como a mí. Le juro que jamás tuve tanto miedo como cuando miraba buscando esa persona que el decía. Le juro que quería que estuviera, que apareciera un señor de alguna parte, que fuera cierto, real. Quería, necesitaba ver al tipo.

Y no lo encontré.

Se me cortaba la voz como ahora, le juro, pero le tuve que decir:

“No hay nadie, Martín. No hay nadie más acá.”

Foto: Capitan de su calle

Mi viejo

2009-06-21T23:22:00.000-07:00

Que podría decir de mi padre alguien que lo conociera…?
Bueno…un tipo raro, callado a veces o verborragico al extremo. De intereses difusos y ningún hobby, morisquetero, matero de ley, amante de la radio, entusiasmado con las discusiones, siempre calmo cuando todos enloquecen. Un tipo común.
Pero cuidado, un tipo de los enteros, de los de la mejor madera.

¿Que puedo decir yo de mi padre? A ver…

Yo era chico. Jugaba con mi papá. Hacíamos morisquetas y yo inventaba pavadas una detrás de otra. Mi papá jugaba a que se enojaba con eso y yo insistía hasta que me decía la frase:

“Noto con tristeza, que continua en la pavada”

Y yo me meaba de risa porque me sonaba a una frase de “grandes”. Como una forma elegante de decirle a alguien que era un pelotudo.

Por supuesto, cuando yo era chico amaba ver al negro Olmedo y durante años, no relacioné que esa era la frase que Portales le decía a Olmedo en “Álvarez y Borges”.
Resulta que después terminé haciendo humor.
Que vaya eso como muestra de que no todos los mandatos son malos.

Mi papá se pasó toda la vida soldando fierros y así, soldando uno con el otro, mandó tres hijos a estudiar. Mi papá me explicó qué era una guerra mundial, quien era el Che, Aníbal Barca, Alejandro magno, que pasó en las Termópilas, qué es un dictador, qué significa inflación, quien inventó la radio, quien es Humphrey Bogart o Edmundo Rivero, quienes son los beatles y que es el rock, como vuelan los aviones, por que el cielo es celeste, como funciona un piano. Para mí, cuando yo era chico, mi papá sabía todo. Después entendí que no sabia todo, tenia miedos, luchaba. Para eso tuve que aprender que es no saber, que es tener miedo, que es luchar.
Mi papá me explicó que no se le puede cortar la esperanza a nadie. Que se lucha por lo que uno sueña de uno mismo, que hay que tener paciencia con las cosas, que el que se enoja pierde, que siempre puedo contar con él.

Hay gente que pasa por tu vida y te marca. Gente que quiere decirte algo más allá de lo que dice.
Hay alguna cosa que te esta queriendo mostrar el universo cuando esa gente está. A veces es más sutil aun. Pasan y dicen con los actos. Y no caben dudas de nada. Por raro que suene quiero creer en eso, aunque eso de creer no me salga bien en estos días.
Vos, viejo, crees. Crees más que yo. Tenés mas fe que yo, te lo juro, lo veo. Vos que por años deberías estar más cansado tenés mas fuerza todavía. Vos que a veces no entendes la fe de palabreríos, y te zambullís entre los ateos tomando carrera. Vos armaste tu familia y tu vida y luchás por causas. Eso es creer. Yo no creo en casi nada, viejo. No se por que pero perdí la fe. Como en los tangos. No me asusta tanto, me parece que es natural que esté pasando. Un año tras otro te voy entendiendo más el sesgo de sombra. Tiene que ver con la vida nomás, eso aprendí. Podría enumerar una lista larga de tus errores, pero ya son cuenta saldada. A veces hay que volverse hombre y tomar algunas desiciones, para entender por que otro hombre tomó las que tomó. Hay peleas que uno se toma en serio o las pierde. Y a vos, fuera como fuera, siempre que sonó la campana, te encontró de pié.
Ahora recién me está volviendo de a poco la capacidad de asombro con algunas cosas. Despacio, todo tiene su tiempo. Yo en mis primeras resurrecciones y vos curtido ya de tantas vueltas. No está muerto quien pelea, eso también me lo enseñaste vos.
A veces me iría hasta allá nomás para decirte que te entiendo viejo, que te quiero mucho, que todo va a andar bien y que se que siempre diste todo lo que tenias. Y eso es lo máximo que se puede pedir de una persona.
Las cosas salen bien o mal y hay momentos extraordinarios y otros que no se elijen pero hay que vivirlos. Vos estuviste en todos. Más me apoyaste cuando menos me entendías. Incluso cuando yo no te entendía a vos. Y hay que ser muy hombre para bancar a un pibe que no se quiere dejar ayudar. Bueno, asi es la juventud viste, que te puedo decir…
A veces solamente quiero sentarme a tomar unos mates con vos en la cocina y mirar televisión y hablar de pavadas. Con eso basta. Darte un abrazo, ir al negocio, tomar una cerveza en el patio, cortar el pasto. Esas cosas nomás, con eso sobra. Puede que no sea de lo más profundo pero sabé que me hacen tan bien como a vos.

Ayer fue el día del padre y yo quería decirte algo. No se si es todo lo que tengo para decir pero por lo menos espero que sea un buen botón de muestra.
Ya se que a esta altura de las cosas no va a cambiar nada, pero no viene de mas poner en palabras algunas verdades. Y si hay verdades comprobables en mi vida, una de esas sos vos.

Te quiero mucho papá.

Estoy orgulloso de ser tu hijo

Foto: Mi viejo tocando el acordeón

Sobre el asuntito de los blogs

2009-06-10T19:58:00.001-07:00

El otro día escuché por enésima vez un comentario sobre José Pablo Feimann y su desprecio a los blogs. También pude leer en esos días algunos comentarios de autores de Blogs mostrando su indignación hacia las palabras despectivas del Intelectual para con los blogs y sus autores.
Ok, me pasan varias cosas con eso. Primero, Feimann dice que cualquier pelotudo tiene un blog. Yo no veo cual es el problema con eso. De hecho es cierto, cualquier pelotudo tiene un blog. Es gratis. Cualquier pelotudo tiene un mail también. Tiene que abrirlo y listo.
Cualquier pelotudo puede llenar de pelotudeces su blog tanto como se le cante y nunca van a ser mas cosas que pelotudeces.
Lo que permite el blog que antes no se podía hacer es que cualquiera publique cualquier cosa. Antes que alguien lea lo que escribías era mucho más complicado y editar un libro no era cosa para todos. Ahora podes escribir y publicar. Sin siquiera guardarlo en tu computadora. Copiar, pegar. Listo. Eso convengamos, hace mucho mas fácil la pasarela de pelotudeces. Incluso los que nos ocupamos un poco en publicar algo mas pulidito, hemos publicado cosas que no pondríamos en un libro jamás.
Igual el tema se vuelve raro cuando uno se da cuenta que se esta debatiendo sobre un soporte. Un blog en si mismo no es nada bueno ni malo. Es un soporte que contiene información que uno le sube. Es como decir que los que escriben en computadoras son imbeciles y los que escriben en maquinas de escribir son geniales o los que escriben en cuadernos no se lavan las patas y los que escriben en cursiva tienen pie de atleta.
¿A quien le importa? ¿Se puede determinar eso por el soporte que utiliza quien escribe?
Por eso me parece ridículo el concepto de “Blogger”. ¿Que carajo es un blogger? ¿Hay cuaderners? Se juntan en el abasto y se pelean con los “Worders”? Como se llaman los de la tribu de maquinas de escribir? ¿Remingtones? ¿Olivettios?
En cualquiera de esos soportes uno puede escribir lo que quiera. La diferencia parece que viene con la publicación parece. Todo lo demás no es necesariamente publico y un blog si.
Me parece que lo que le pasa a Feimann es un poco de vergüenza ajena. A entrado a algunos blogs, le habrán parecido asquerosos y se habrá dicho “Como alguien puede ser tan pelotudo de publicar algo asi” y listo, eso. No creo que le importe el tema.

Y por otra parte, me viene la idea (esto me gusta creerlo, no digo que sea verdad) que Feimann tiró la piedra a ver quien saltaba. Y talvez esté esperando un referente importante que tome el guante para que se arme un buen debate sobre el asunto. Cosa que estaría más que bueno ver y escuchar y que arrancaría en los blogs como una excusa y talvez derive en el tema de fondo, que son las diferencias y coincidencias que hay desde lo intelectual, lo literario y sobre todo desde lo generacional. Estaría bueno ver que se dicen tipos como Feimann y Casciari, por dar un ejemplo. Me gustaría saber que opinan del asunto Abelardo Castillo o Carolina Aguirre de Bestiaria. No por ver quien gana. Por ver que sale a la luz de esas cosas. Seguramente los intelectuales del mañana tendrán todos un blog en sus haberes.
Estaría bueno propiciarlo y que salga en la tele. Que los invite Majul, que el noticiero de Santo diga algo, que salgan en las radios unos y otros, que la señora a la tarde se pregunte algo de un libro. Y a partir de ahí hablar sobre el país en que crecieron y en el que crecimos y sobre que pasó con las ideas, donde estaban puestas y donde están ahora.
¿No estaría muy bien que eso pase? ¿Que se encuentren en dialogo formas de pensar distintas por épocas y realidades distintas?
Al sistema si se lo choca se pierde. Eso no lo descubro yo, pasa hace mucho y varios buenos intentos cayeron.
Si chocas, caes. Y es muy duro para irle al choque.
Pero ojo, tiene grietas.

Bueno ok, ya se. Eso no debe estar pasando. Deliré. No tengo que fumar porquerías. Feimann habrá dicho eso y lo debe haber olvidado al instante. Y Casciari no debe estar enterado del asunto.
Pero si alguno llega a conocerlos, bueno…pásenles el dato. Que se aviven viejo. El mercado de reality viene en baja y es el momento justo. Que se eleven las charlas, que en la tele, lo que se vea sea en el mismo código si se quiere, pero que esté bueno. Porque a veces lo que se ve está bueno.
El problema es lo que se escucha.

TESTIMONIOS II

2009-05-26T21:54:00.000-07:00

En 1944, existía en Palermo un pequeño almacén llamado Almacén Merone. Su dueño, Cataldo Merone, era un humilde vecino de la zona que atendía su comercio muy amablemente durante la jornada diurna, pero por las noches, cataldo tenía otro oficio mayor: Era adivinador. Su don de la profecía lo avalaba y la exactitud de sus predicciones le habían dado una solapada fama en el bajo fondo de aquel barrio misterioso. No se hacia llamar profeta, solo adivinador, ya que su don era limitado y el lo sabia. Solo podía predecir estupideces.
Nunca la llegada de una guerra, nunca el advenimiento de un gran líder. Cataldo tenía habilidad para saber el precio de la arveja al otro día o cuantas veces iba a pasar el lechero la próxima tarde. Casi siempre le pegaba. Sus detractores decían que era lógico que supiera cuanto iba a estar la lata de arvejas si tenía un almacén y que es fácil saber cuando pasa el lechero si pasa una vez por día más o menos a la misma hora. Por lo que alguna gente del barrio creía que Cataldo era un pelotudo. Sin embargo Cataldo poseía realmente un don y adivinaba datos como, la creación de la birome o la llegada del hombre a la puna, o quien llegaría primero a la basílica en la peregrinación a lujan, cosa que nadie comprobaba pero que todos creían. Cataldo tenia un pequeño prestigio, sus seguidores lo idolatraban y el estaba contento con eso. Cada mañana se levantaba de la cama con las persianas cerradas y adivinaba la temperatura que hacia en la calle, fallando solo por décimas.
Un día, mientras subía a una escalerita para alcanzar unas botellas de tomate en conserva, sintió un pequeño mareo y luego vio una enorme luz que lo encegueció. Trastabilló sobre la escalera y se agarro de la enorme repisa. Trató de sostenerse y lo logró. Lo que no se sostuvo fue la repisa, que se vino derecho contra el mostrador, Cataldo reboto sobre la barra, cayó sobre una arpillera de porotos, dio una vuelta carnero, quedó de pie y con el envión se puso de cabeza contra el vidrio de la puerta. Cosa que adivino…pero con el envión no pudo evitar. También profetizó que se le venían encima las latas de aceite de 20 litros, pero no le dio el cuerpo para correrse. Trató rápidamente de esquivar pero no llegó más que a tirar los huevos, la comida lo inundó. Cataldo se batió a duelo con los huevos y el aceite pero solo consiguió hacer un poco de mayonesa en el piso y desvanecerse…
Reaccionó cataldo después de un rato y como cada vez que se despertaba se pregunto: Que tiempo hace afuera?? A lo que una voz interna le respondió al instante: “Ni la mas pálida idea viejo”. Desesperado se levanto del suelo y trato de adivinar algo mas, y solo escucho la misma vos que le decía…ni la mas pálida idea viejo…
A Partir de ese momento Cataldo debería dejar su popularidad y su trabajo metafísico y solo la idea de abandonar todo lo estremeció. Arriesgo una vez mas: “Afuera…es de día o es de noche?”…”Es de día…acerté. Todavía puedo adivinar…” Cataldo seguiría con su negocio…tenga o no tenga el don. A fin de cuentas, solo adivinaba estupideces y la gente nunca preguntaba otra cosa que no sean estupideces.
Esa misma noche atendió algunos pacientes y al final de la jornada llegó un enorme y lujoso coche desde donde bajaron varios hombres en finísimos trajes. Algunos entraron primero y luego llegó a su sala…el mismísimo presidente de la nación.
Lo miró a Cataldo desesperado y le dijo… Mire…yo se de su poder. Muchos me hablaron de usted…estoy delineando un proyecto de país a 40 años, pero muchas cosas no están saliendo bien, me encuentro con escollos importantes. Estoy desesperado. Por favor necesito su palabra. Lo que me diga que es lo correcto, eso haré”
Cataldo…carraspeó. Miró al presidente y su gabinete. Empezó a transpirar. La voz interna le decía “Ni la mas pálida idea viejo…” pero el no la escuchó. Mantuvo la compostura. Respiro hondo y cerró los ojos. Se dijo para si...” ´tamo en el horno” y se
dispuso al mayor reto de su vida. Ahora se demostraría si tenía la audacia para triunfar. Hizo unas morisquetas, hablo en lenguas a la vinagreta, se puso de pie, gritó como un chancho… escupió un garzo en una palangana y le dijo:

“el león descansa sobre la cima de la montaña…es deber del buen hombre la alimentación. Todos aquellos que lo desprecien serán despreciados y si no se le corta la melena, sobrevendrá la catástrofe…cuidado”

Cataldo entendió al instante de que la iba esto de Nostradamus…se copó y siguió derecho con la pavada.

“He aquí el destino del tatú carreta…solo el sabor de la victoria sabe de la derrota”

Y así entró a hilar un montón de imbecilidades que no querían decir nada y se las dijo todas. El presidente se fue re contento y el país se recontra fundió igual… pero el bueno de Cataldo entendió por donde estaba el curro y escribió como 700 de esas frases.

Hoy miles de salames metafísicos lo siguen por el mundo y aseguran ver a sadam hussein en la frase “No te dejes el bigote en el calor porque traspiras el doble”

La guerra del golfo en la frase “cagarse a tiros en la arena es complicado, porque además te quemas las patas”

Y la debacle nacional en la frase “turco traidor! Saca fiado de almacén y no paga!”

Cataldo Merone se fue para el otro mundo hace unos años, profetizando su propia muerte…un día, acomodando garbanzos, la miro a su mujer y le dijo “VIEJA…ME PARECE QUE ME VOY” Y se murió…

Hoy Cataldo Merone es uno de los profetas mas seguidos en todo el mundo.
Pero…que aventura el psíquico de Palermo para nuestro futuro???

Solo nos deja una frase…”Corre…corre que se viene el agua”… Que cada uno haga su interpretación.

Cataldo Merone…un profético personaje mas de…TESTIMONIOS.

Un trato con lo oscuro

2009-05-19T08:23:00.000-07:00

Hagamos un trato señor.
Usted se queda por acá,
inspirando barricadas de la alegría,
contando confianzas,
haciendo cuentas que salgan bien
alguna vez.

Nosotros seguiremos.
Prometemos no hacer cosas que le disgusten
Bueno…usted sabe…
el borde del camino, el jubilo y el desgano…
ni lugares tranquilos nos quedan ya
Bueno…usted sabe
Todo ha cambiado tanto.

Igual acá abajo
Abajo
Y entre nosotros, estos que somos
Usted tiene que quedarse sabe?
Es imperioso que se diga
Se publique
Se corrobore que acá se quedará
En la alegría como una barricada
En la mirada triste y profunda de los señores sabios
En los parpados pesados como juicios
En los miércoles que dejan testamentos
Es necesario porque hay gente que lo es.
Nomás por eso, sin alharaca sabe?
No hagamos un escándalo de esto,
pero sepa que no podrá irse nunca, ya no mas.
Ya no hay treguas, ni burlas, ni formales, ni frío.

Ya usted, mal que le pese
a la humildad que lleva encima,
se ha vuelto parte de todos
El güisqui más modesto de los bares
con rodaja de limón para dar toque,
ahora es paladar de todos los bares del mundo
Ahora todos los parises son montevideos
Todos los mares son dulces y deltas
Asi que bueno,
hagamos esto sin mucho ornamento
que sabemos que no nos gusta
Acomodemos la charla ahora,
ya que nos hemos puesto de acuerdo
Gracias por el fuego
Por los adoquines de la ciudad vieja
Por quemar las naves
Por el césped de la cancha,
como un terciopelo verde
Por los vientos del exilio
Por los atlánticos y por los pacíficos
Por no salvarse jamás
Por el hambre disponible
Por tener todos los años
Y todos los ejemplos
Y todos los caminos
Buscando hasta el final
Biografías para encontrarse.
Sin miedos al oscuro
Porque no hay nada malo en lo oscuro
No hay nada malo

Hay una mujer desnuda,
Que desbarata la muerte

Lo sabemos porque usted nos lo contó.

Testigo III

2009-05-12T18:29:00.001-07:00

CAUSA: “CAPILLA SAN ROQUE”
TESTIGO: MARTIN TOLEDO
EDAD: 28 AÑOS
PROFESION: TECNICO EN SISTEMAS
ESTADO CIVIL: SOLTERO
HIJOS: NO
ESTUPEFACIENTES: MARIHUANA
ALCOHOL: SI
TABACO: SI
ANTECEDENTES: NO

Bueno la cosa fue un par de años atrás. Yo venia de San Telmo, la verdad, la verdad? Venia medio borracho, para que le voy a mentir. Asi que no se si le sirve pero ya que usted me vino a buscar a mi, yo le cuento. Yo venia por calle Defensa, caminando con unos amigos, como va la mano, yendo para el lado de plaza de mayo. Me separé de ellos porque fueron a buscar los autos. Uno se quedó en el kiosco de la otra esquina, sobre la avenida y me dijeron que espere al que se retrasó, que iban a buscar los autos y nos encontrábamos en Alsina y Defensa. Mi amigo se había quedado sobra avenida Belgrano y yo ya estaba llegando asi que encaré directo a la placita esa que hay en esa esquina enfrente de la iglesia, esa que tiene las cuatro estatuas. Me senté en el cordón de la vereda justo enfrente de la iglesia. Imagínese que no había nadie, serian las 4 de la mañana, microcentro, hacía frío. Un silencio total. Y en eso veo en la puerta de la iglesia, que se cae como una especie de cascote…si como un cascote. Cae desde arriba de la iglesia hasta el piso y se revienta en mil pedazos. Estalla para todas partes y hace un ruido tremendo. Y fue como instintivo, porque mire que habrá sido fuerte el ruido que me paré al instante. Me agité, me di cuenta que me agité. Mire para arriba y vi algo que se movía. Sobre la parte de adelante, donde están las estatuas. Vi algo que se movía y una estatua, la de la izquierda que se ve que estaba como rota, porque le caía polvo y como una arena de la cabeza. Pero vi la figura atrás que se movía, la vi claramente, que se movía como escondiéndose. O por lo menos con apuro, si se movía con apuro. Decía algo pero yo no escuchaba que decía. Quería saber, trataba pero no llegaba a escuchar. Y ahí pasó lo más fuerte.
Porque yo estaba agudizando el oído para escuchar lo que pasaba allá arriba y de repente se callaron o se calló aquello que había allá arriba. Nadie dijo mas nada. Y fue notorio. Como que volvió el silencio por un segundo o dos y se noto muy claramente, muy fuerte. Y asi estaba queriendo escuchar sin oír nada y de repente

“NO HAY NADA”

Me dicen del costado
y veo un tipo, un viejo, parado a un metro de mi que me mira.

Me quedé completamente inmóvil. No atiné a hacer nada. El tipo me miraba, tenia la mirada como perdida, los ojos inyectados y enormes. Tenía una camisa sucia, estaba transpirado, respiraba con dificultad.

“No hay nada”, repitió. Y me miraba en silencio, tenia como una angustia muy fuerte.

“¿Nada de que?”, le pregunté.

Y empezó a mirar el piso y movía las manos como nervioso. Dijo algo muy raro. Algo como
“Todo estaba en el Dante, cada código, como desde el principio. Todo debía estar ahí. Llegaron antes…llegaron antes…”

Ahí empecé a escuchar los pasos que venían de atrás, de la otra cuadra. Alguien corría para este lado y mire para atrás y lo vi a mi amigo que me decia, “No sabes lo que me pasó, lo que vi en la iglesia de allá, sobre avenida Belgrano, no sabes lo que pasó”.

__ Para -le digo- acá pasó…el señor está…
__ ¿Que señor?
__ El señor, el… estaba acá…
__ ¿Quién?
__ El tipo! El tipo que estaba al lado mío…
No hay nadie, Martín. No hay nadie más acá.

Al otro día me levanté y no me podía sacar eso de la cabeza. En un momento pensé que podría haber sido un delirio o algo asi. Nunca me había pasado.
Pasó el día y me fui olvidando. Por ahí me acordaba pero le busqué la vuelta en la cabeza y llegué a pensar incluso que no había pasado. Hasta pensé que era mas saludable eso.

Y a la media tarde lei el diario.

Y me quedé helado.

http://www.clarin.com/diario/2007/05/12/laciudad/h-06801.htm

Foto: Capitan de su calle

Nota a pedido

2009-05-07T00:21:00.000-07:00

Pablo: Como te conté la ultima vez que nos vimos estoy buscando y juntando mucha información acerca de ¿Que es enamorarse o como uno se enamora? y de ¿Que es el amor? Me diste una respuesta interesante que me recordó una frase que pronunció Borges alguna vez:

Enamorarse es crear una religión cuyo Dios es falible.

Espero tu respuesta,

gracias, buenos días.

Negra:

Bueno, lo primero es lo primero. Ciertamente a Borges le sale mejor que a mi. Y más sintético. O sea doblemente mejor. Pero básicamente, algo de lo que hablábamos el otro día sobre este tema tiene que ver con que creo que el amor es fe. Por sobre todo. Fe en alguien a pesar de cualquier cosa. La fe no tiene documentos, no tiene ninguna firma que te garantice nada. Se cree o no se cree. No hay nada que acredite que la fe está ahí. Solamente se afirma en el interior de alguien y se demuestra cada vez que se puede, porque se cree firmemente en eso.
¿Como se responde a esa fe si solo hay que confiar en la palabra del otro? Bueno, confiando. Creyendo en eso. Teniendo fe también del otro lado. Avalando sin pruebas preliminares.

El enamoramiento es otra cosa. Es un paso del amor, no necesariamente el primero, pero si uno necesario. A veces las relaciones terminan antes de llegar a otro nivel de compromiso. El enamoramiento es ponerle cara al deseo. A los deseos que tenemos de todo. Es encontrar a alguien que no pertenece a ningún grupo social en particular a partir del momento en que eso aparece. Pertenece a un lugar interno único que es ocupado nada más que por esa persona y más allá de cualquier rol que pudiera ocupar antes. En esta faceta del amor, el sentimiento parece grande mas por intenso que por extenso. No importa cuanto tiempo pasó, importa como.
Claro que en el medio hay deseo, piel, sexo, química. Pero se puede tener sexo sin amor, tranquilamente. Cuando aparece el enamoramiento, aparece la primera cara del amor, y todo eso también tiene que ver con creer. Mientras más barreras se rompen, mas fluyen esas sensaciones. Cuando todo eso aparece; el devenir se manifiesta de otra manera a los ojos de los enamorados y se ven más coincidencias que desencuentros. No hay objetividades posibles. El enamoramiento fluye más allá de los sentidos tradicionales de percepción del mundo. Y el amor es la total expresión de la subjetividad total.

Después claro, los años cambian esas visiones y muestran las miserias de cada uno.
¿Cómo es posible que haya gente que se sigue eligiendo después de tanto tiempo?
Bueno, ahí empiezan a correr otras cuestiones que si bien son parte de lo mismo, no deja de ser importante mencionarlas.
Los términos de la fidelidad que los arregle cada uno con su pareja. No son un parámetro de falta de amor. Hay parejas que prefieren la monogamia, otras los amantes secretos o los secretos a voces, otras que viven de orgía en orgía. No veo razón para considerar mas amor uno que otro. También hay gente que prefiere gente de su mismo sexo y otra gente que prefiere gente del sexo opuesto. De modo que las preferencias de género o actividad sexual no resultan parámetros generales dentro del amor, sino más bien cuestiones particulares que cada pareja negociará como más le guste.
Los términos afectivos también varían según las culturas, las costumbres o las clases sociales.
Más allá de las preferencias de cada uno, hay siempre algunas constantes. La lealtad siempre aparece. Cuando el idilio terminó y vienen los momentos duros es cuando se sabe si fueron solo unas buenas vacaciones o hay algo mas profundo en ese compromiso. Eso. Un compromiso personal con el otro, más allá de cualquier unión simbólica o legal. Un compromiso con la vida del otro casi como la propia. A la par.
En medio de todo eso, no va faltar oportunidad para demostrar las miserias que todos tenemos adentro. Y tarde o temprano esas miserias van a hacerse evidentes. Y ahí aparece la otra variable importante, a mi entender. La tolerancia. De quien muestra su miseria y de quien la ve. Para cambiar y para aceptar. Si se negocian esas cosas ya se está negociando mucho mas profundo de lo que podríamos negociar nuestra vida y nuestro comportamiento en cualquier otro ámbito. Y eso también es el amor y se hace porque se cree. Sino es imposible de sobrellevar, angustiante y lleno de fracasos. Y eso ya no es amor, es otra cosa.

No es mi intención llevar esto a ámbitos religiosos. Hablo de otra fe, de la que tenemos los que creemos en algo, es decir, casi todos; pero me viene a la mente una frase que ha sido muletilla de miles de curas desde tiempos inmemoriales. Esa frase es:
“Dios es amor”
Bueno, sospecho que quien la dijo sabia de lo que hablaba. Dios es amor en tanto dios es fe. Se cree o no se cree. Después vino el merchandising eclesiástico y llevó la frase por otros lares menos filosóficos y más prácticos. No hay libros de teología con esa frase, pero si hay almanaques de panadería
Digamos, la fe es como el amor, pero poniendo la libido en otras partes. No en una persona en particular, pero si en una empresa, en una iglesia, un proyecto artístico, una carrera, lo que sea. El amor más allá de las personas y de las pasiones arrebatadas, el amor por algo, no por alguien.

Una cuestión recurrente es la relación entre el amor y la muerte.
El amor y la muerte se chocan a veces. Se juntan en historias adolescentes o criminales que se llevan a extremos, se mezclan en los discursos de los curas como punto final del matrimonio. Ya lo han contado mil literatos, eso no es novedad. Pero cuando chocan, lo hacen por la diferencia fundamental que provocan en todos. Entender algunas cosas de la muerte es aprender a descreer de algunas cuestiones. Entender algo del amor es aprender a creer en otras. Probablemente porque el amor sea una de las mas bellas expresiones de la vida.

Asi, los que saben porque han vivido, cuentan que amar tiene sus beneficios. Porque una vez que alguien ha visto lo peor de uno y aun asi cree, se sabe claramente que no puede ser ninguna cosa más que amor lo que se siente.
Puede haber sexo o no. Puede ser de pareja o de familia, puede ser por algo o por alguien, pero para ver amor de verdad, hay que hurgar mas profundo que en los vaivenes de una pareja, Porque el amor puede estar en todas partes y de hecho lo vivimos en muchísimos ámbitos casi sin darnos cuenta. Para demostrar la relación entre la fe y el amor, hay una pregunta que es ineluctable y comprobatoria:

¿Se cree en un hijo o no se cree?

¿Ya se contestó?

Gracias, buenos días.

Foto: Capitan de su calle

Platón y las bacterias

2009-04-27T10:19:00.001-07:00

Platón decía que el cuerpo era una molestia para el desarrollo de las reflexiones importantes. No puedo dar fe de lo de Platón, a mi no me lo dijo él. Además me suena un poco a comentario de Pizzería, pero dado lo que escribió el griego este después, bien puede ser que se refiriera a todas las cosas que hay que hacer en cuanto a lo físico: Baño, vestimenta, alimentación, necesidades fisiológicas, sueño, descanso, etc. Toda esa cuestión entorpecía al parecer el desarrollo del mundo de las ideas, que se supone mas elevado que la cosa carnal.
Platón vivió hace unos 5000 años en Grecia. Si bien eran gente dentro de todo higiénica en comparación a algunos de sus vecinos, también se puede decir que no eran el summum de la impecabilidad. Quiero decir, antes la gente era más roñosa.
Las necesidades fisiológicas se hacían con más libertad y por que no, detrás del matorral más oportuno. La alimentación, aunque muy elaborada en esa zona y desarrollada hasta el arte, no significaba demasiada preocupación para un pensador que no carecía de un pan blanco de trigo candeal ni de un banquete bien servido que no necesitaba cocinar él mismo. No vamos a entrar en una perorata de géneros porque no viene al caso, hace 5000 años los tipos no cocinaban. Los tipos como Platón no hacían casi nada. Más que pensar. Lindo curro, pero hay que ser muy despierto.
El largo de su cabello y de su barba nos hace pensar en un hombre que si bien no era el insocializable de Diógenes, que vivía en un barril como el chavo del ocho, tampoco era un señorito de la estética emulador de pobre diablo de Narciso.
Así y todo, parece que este tipo afirmaba que ocuparse del cuerpo nos distraía de lo esencial.
Él mismo, que escribió “El banquete”. Que loco che.
Yo no creo que Platón creyera que el cuerpo era una carga. A los fines prácticos de su teoría puede que no sirviera, pero me gusta creer que el tipo decía eso, porque en realidad sospechaba algo funesto en esos excesos.
Hoy, 5000 años después hay que hacer 4 comidas por día, equilibradas en carnes y vegetales, sin exceso de grasas ni azucares, tomar leche descremada con menos de 100.000 bacterias por mililitro y un tarrito de un lactobacilo con no-se-que defensis, comprarse zapatos y zapatillas, tener mas de dos pantalones, usar corbata en algunos ámbitos, pasarse hilo dental, lavarse los dientes, hacer buches con limpiador, cepillar la lengua, las paredes de la boca y las encías. Bañarse todos los días, usar desodorante de axilas, de cuerpo, de pies, antitranspirantes, perfumes, ropa limpia, afeitadoras y en el caso de las féminas y de algunos hombres pos modernos, cremas anti age, anti sequedad, anti grasitud, bronceantes, con un cuarto de crema humectante, con aroma de coco, con centella asiática, con menta y con eucalipto. Ah, y claro, además es recomendable el ejercicio.
Si queres cagar bien, tenés que tomar un yogurt. Si queres dormir bien, melatonina, pero lo mejor es alimentarse con fibra y tomar dos litros de agua por día. Una barra de cereales nos da el número que cierra las cuentas cuando se trata de calorías. Y parece que es mas sano alimentarse varias veces al día con cosas de bajo contenido calórico y graso. Es decir, hay que alimentarse con cosas que no alimentan.

Cuando era chico me gustaba mucho ir con mi hermano al campo a visitar a mis tíos. Nos quedábamos varios días investigando todo lo que estuviera suelto. Durmiendo gallinas, corriendo chanchos, lo que sea. No queríamos dormir mucho. Nos gustaba levantarnos a la mañana para hacer cosas en el campo. Cortar chala, juntar los huevos, darle el maíz a las gallinas, en fin, cosas de campo.
Cuando nos levantábamos, mi tía siempre tenia un jarro con leche sobre la cocina a leña, pero a nosotros nos gustaba agarrar un vaso de la alacena y correr hasta donde estaba mi tío, que a esa hora ordeñaba por segunda vez. Caminábamos entre los animales calientes y el bosterío de un tambo de chacra y cuando lo encontrábamos agachado en el medio de todas las vacas, le pegábamos el grito. Él primero nos decía buen día y nos daba un beso a cada uno. Después agarraba los vasos y nos ordeñaba la leche directamente ahí. Tibia. Y con espumita. A mucha gente le puede parecer asqueroso. A nosotros siempre nos resultó fascinante.
Y nos corríamos a un costado, ante esa mirada entre atónita y condescendiente de las vacas y nos tomábamos la leche ahí nomás, recién venida al mundo, casi como nosotros.
Eso nos alegraba la vida a los dos y a mi tío en medio del tambo y a mi tía a pesar del grito de “vengan que hace frío”.
Hoy puede que los médicos recomienden otras formas, pero a mi eso me alargó la vida, estoy seguro. Muchas cosas que vinieron después pueden haber acortado mis días. Pero eso no.
Se hace complicado aceptar algunas cosas de esta época empecinada en alargar el tiempo del cuerpo a cualquier costo.
Porque mi vida, dure lo que dure, tiene esas postales de la felicidad.
Y había cuidado y cariño y dedicación y descubrimiento.

Aunque hubiera mas de 100.000 bacterias por mililitro.

TESTIMONIOS

2009-04-19T21:01:00.001-07:00

Jorge Marulo era un escritor aburrido. Llevaba una vida asquerosa. Tenía menos pasión que una feta de fiambrín. Hacia tiempo que escribía porquerías y nada más. Es más. Nunca escribió otra cosa que no fueran porquerías. Tenía la misma vida social que un portamacetas, menos carisma que un azulejo, la sutileza de un fusil de asalto y el vuelo poético de un tapir.
Era una porquería de tipo… se daba cuenta…y el muy zángano no hacía nada.
Un buen día se sentó frente al monitor de su vieja PC y abrió una ventana de Word para empezar a relatar otra de las tantas sandeces que solía escribir. Viéndose allí sentado empezó a sentir el miedo de los escritores. El famoso terror de la página en blanco. Trató de controlarse. Respiró hondo. Cerró los ojos y los abrió otra vez. Nada. Todo igual. Intentó calmar su impotencia y su ira. Trato de sofrenar su instinto asesino. Como no pudo se reventó la cabeza contra el monitor.
En el microsegundo posterior al golpe sintió que tenía una buena idea, pero cayó babeando sobre el teclado. El corto circuito que generó lo electrificó y lo despidió violentamente hasta el otro lado de la casa. Vivía en un galpón de ferrocarril. Así que voló unos 25 metros y se estroló bien alto contra las chapas de enfrente.
Al caer pegó la pera contra una viga y fue como si una bolsa de papas diera un mortal para atrás. Cayó sobre un pedazo de locomotora que le hacia de living.
Fue en ese momento que llamaron a la puerta. Era el gordo Valija, un amigo, que venia a cobrarle la merluza que Marulo le debía.
Al escuchar solo un quejido leve en el interior, el gordo tiró la puerta y encontró el estropajo de tipo que quedaba en el galpón.
Amablemente se ofreció a ayudarlo. Lo tomó de la cabellera y lo llevó arrastrando hasta la calle, lo pateó un poco y llamó una ambulancia. Como la gente es copada y no se mete en lo que no le importa, lo dejaron tirado ahí hasta que llegaron los médicos, 45 minutos después.
__“Calculamos mal”, dijeron los paramédicos, después de agarrarle un brazo con una rueda de la ambulancia.
Acto seguido se aprestaron a cargarlo y trasladarlo a un nosocomio. Veloz transitaba el móvil por las calles de la ciudad, tan veloz, que se puso contra un bondi de la línea 39. Salió Marulo volando por la luneta cual pájaro herido y cayó en plena avenida Santa Fe, cuando cortaba el semáforo…Una sucesión de vehículos pasaron por sobre su cuerpo hasta que después de ser levantado por el aire un par de veces cayó sobre un camión volquete salvador.
El camión iba al puerto, donde dejó su carga de porotos blancos de remojo en escabeche adentro de un depósito de un buque mongol. Los porotos argentinos hacen furor en Mongolia.
Un mes después Jorge Marulo despertó en aguas internacionales.
En el terrible viaje Jorge Marulo fue cuidado por un indio wichi que conoció en el lúgubre depósito marino. El indígena había llegado a buenos aires a pasear y se subió al barco a sacarse fotos pensando que era la fragata libertad. Ahora iba rumbo a Mongolia.
En el camino se hicieron amigos, fueron descubiertos a mitad del periplo y obligados a pelar salamines caseros durante todo el viaje, se escaparon al pasar por la india y se fueron a China, caminaron prófugos de la justicia, se enfrentaron al ejercito rojo y llegaron por fin a Nepal, donde unos monjes budistas les enseñaron a respirar por el ocote y a comer salchichón primavera en otoño.
Hartos de la vida de monje se marcharon hacia oriente medio donde conocieron Uzbekistán, Kasakistan, Acastán, Acanostán y Ahorasevan. Y así llegaron al golfo pérsico. En Irak unos extraños soldados los metieron en cana por portación de cara y después de una tremenda marimba de palos, los mandaron en vuelo charter al mas áspero Guantánamo de mister Bush. Después de 6 meses de hambre y palizas, los yanquis se dieron cuenta que estos dos no tenían nada que ver con nada. Les dijeron, “gracias por sus servicios al pueblo americano” y los pasaron a balazo limpio para el lado cubano. Allí pidieron asilo y al poco tiempo volvieron a la argentina.
Jorge Marulo volvió al galpón de ferrocarril 14 años después y encontró todo como lo dejó. Acá los ferrocarriles no se renuevan mucho.
Compró un monitor nuevo y se sentó a escribir.
Y como era de esperar…al muy imbecil no se le ocurrió nada para decir.

Solo delineo un par de frases que decían así:

“Cuidado con lo que deseas, puedes electrocutarte y viajar a Nepal.
Y depende de la vida que lleves…en una de esas haces negocio”

Jorge Marulo, un inquieto personaje de…TESTIMONIOS.

Anosmicos

2009-04-09T22:43:00.000-07:00

Mmm…. Delicioso.

Olor a patas

Asqueroso olor a patas
que siento en mi nariz
como un bloque
que me golpea el entrecejo.
Es delicioso oler.
Es algo extraordinario.
Percibir lo invisible
Y saber sin lugar a dudas,
Que está ahí.
Yo no se como la gente no huele mas.
Habría que oler todo.
Todo el tiempo.
Habría que ir por la calle
con la nariz abierta como los ojos.
Para ver con los olores que cuentan.
Y al cabo de tanto tiempo degustando
el mundo por las fosas nasales,
el olfato se volvería una necesidad
ineludible e irremplazable.
Entonces, el sentido mismo se despertaría
de milenios de letargo
en los que fue dormido por la cultura
y aplastado por la civilización,
carente de instintos.
Despertaría el olfato para oler más allá
y más intensamente.
Oler a los otros,
a lo perros, a las plantas.
Pero no encima de ellos.
A la distancia.
Descubrir donde hay agua por el olfato,
donde hay seres de cualquier clase
y saber de cual.
Descubrir incluso todas las demás cosas que se huelen.
El miedo, el amor, la ira, el deseo.
Olerlos todos.
Caer definitivamente en la locura
al oler cada cosa de esas,
multiplicada miles de veces
en un estadio,
en un subterráneo,
en el centro en hora pico.
Oler el atardecer, la mañana, la lluvia, el humo,
los claveles, los alfajores, las semillas.
Oler patas hediondas,
pisar mierda solo por invadirnos la nariz.
Llenar un balde de cáscara de fruta,
oler la carne cuando está cruda,
los cementerios cuando cae la tarde,
los hospitales y los parques,
los jardines de infantes y los geriátricos,
los saquitos de te, las conservas de escabeche
los templos y los cuarteles.
Oler el mundo para entenderlo.
Anósmicos, huérfanos del olfato,
abandonado en los rincones de la evolución.
Sería bueno que no se vaya todavía
y nos deje completamente ciegos,
gobernando un mundo repleto de seres videntes.
Seria bueno que nos guíe por las feromonas y los sudores
A encontrarnos con nosotros mismos
Y con las almas gemelas que se crucen
hechas otra persona, con sus olores característicos.
Y nos sumerjamos en ese olor mezclado
Y que sea la sensación en la nariz
Lo que nos certifique
La garantía de haber hallado un sitio en el mundo
Porque, ya que tantas veces hemos dicho lo contrario
Que se vuelva frase armada, la otra cara también
Valga una vez,
mil veces,
cada vez,
para decir con seguridad

“Esto me huele bien”

Malena

2009-04-06T21:02:00.000-07:00

Hoy se surcan los cielos con colores que viajan
Hoy se ordenan los papeles en los edificios públicos
Hoy se ríen las estatuas de los próceres más serios
Se acelera la noria de los tiempos
Se exalta la sangre de alegría
Hoy los semáforos dejan avanzar en las avenidas
Y amaneció con canteros la autopista del sur
En el carril al centro
Hoy hay tregua de conflictos
Se sientan los pueblos a ver que pasa
En una pieza donde flota
La naturaleza manifiesta
Hoy hay mas latidos en 200 corazones
En dos mil
En dos millones
Hay sonrisas en los pasillos
Y aroma de flores amarillas
Y tíos estrenados que se abrazan
Y señoras que sonríen y dicen que si con la cabeza.
Hoy amanece un padre en el ocaso de una espera
Una madre deja de estar sola para siempre
Un cuerpo de vientos toca traviattas
Las marchas se detienen en el centro
Los acertijos se resuelven en segundos
Los amores se encuentran por milenios
El otoño parece haber olvidado su trabajo
Hoy el amor de ayer se hizo mañana
Los tormentos son humo que se pierde
Los dolores roces leves
Las mañanas algo con sentido
Hoy hay un hombre con miedo, de tan feliz que se siente
Hoy hay una mujer que dormita sonriendo
Hoy corren los ríos
Claman las voces
Nacen los peces y los árboles
Y continúa el milagro de la naturaleza
Su curso frenético y certero
Hoy los pronósticos cambiaron de repente
Se agregó un carril al sendero de bonanzas
Se fundió la multitud en un aplauso
Estalló la mesa en risas
Y hay más miel y menos guerra
Más piel y menos peste
Más idilio y menos derrotas
Hoy se conoce la noticia
Una noticia sencilla que esperábamos saber

Hoy nació Malena

Hoy el mundo es un poco mejor

Para cuando me toque

2009-03-27T00:37:00.001-07:00

Para cuando me toque
Por pura simpatía con los gris
Y tratando de no rozar el melodrama
Se me ocurre anticipar algunas cosas
Que espero que sucedan dentro de mucho tiempo.
Si esto fuera a ser leído cuando ya no esté
Es menester mencionar, que al momento de escribirlo
Me encontraba, cosa mas, cosa menos
Haciendo de mi vida, lo que quería de ella.
Bienvenidos aquellos
que vengan a celebrar lo vivido.
Bienvenidos los que al final
sepan que una sonrisa por el recuerdo
es el mejor regalo que puede quedar
en el corazón de alguien.
Espero haber generado certezas
y esperanzas a alguna gente.
Espero haber sacado provecho de la vida,
Haber tomado desiciones.
De cualquier clase pero haberlas tomado.
Haber hecho todo lo posible por ser feliz.
El cielo, si hay uno,
es un mundo donde uno se va encontrando
con la gente que más ama
y se divierte con la alegría de los buenos momentos.
Hay música y se disfruta de las borracheras
sin sufrir de las resacas
más que para entender cuando es basta.
Hay poetas que leen sus obras
y pintores y cómicos
y señores y señoritas inteligentes
que no quieren ser serios.
Hay una familia cerca para cuando se flaquea
Y un abrazo a los viejos de vez en cuando
Para que sepan que uno no se olvida de nada
No hay daño porque no se molesta a nadie,
no está todo solucionado porque es aburrido.
La gente se encuentra con lo que desea y lo lleva a cabo.
Y de ese modo es feliz,
cría hijos más felices por ver padres felices
y se vinculan con lo que desean
para ser más felices cuando lleguen a viejos
y críen nietos que vean abuelos con pocas ganas de renegar.
cuando ya la vejez se llevó todo lo demás, menos el carácter
Que quede amor en las pupilas que uno mira
Y saber que se ha compartido la vida
con toda la alegria que se tuvo
Y así un dia uno se va en paz
y se da cuenta que algo de cielo ha vivido.
Y que tuvo su chance.
Espero que la ultima foto que cada uno tome de este mundo,
les traiga aire de disfrute y de belleza.
Espero que cada final que vaya acortando
la fila hasta nuestro turno,

sea con la misma sonrisa,

con que espero despedirme.

Foto: Capitan de su calle

Trabajo

2009-03-18T02:38:00.000-07:00

Croma says:
aloooooooo caballero
SECO… says:
aloooo señorita
Croma says:
yo todo tranqui, haciendo de todo un poco y usted?
SECO… says:
yo bien
SECO… says:
Otra vez tratando de escribir algo potable, sin mucho éxito
Croma says:
uuuyyyyyy usted dice que estoy justo en la cocina de un nuevo cuento?
SECO… says:
jajaja quien le dice
Croma says:
que interesante ja
Croma says:
tema del dia?
Croma says:
algo definido?
SECO… says:
jajaja mira, te vas a reír
SECO… says:
pero trataba de delinear una historia sobre un tipo que labura de...digamos
SECO… says:
"chat boy"
SECO… says:
ja! mira, me gusto el nombre
SECO… says:
Chat boy
Croma says:
jajajajaja........ está genial!
Croma says:
tiene datos al respecto o mas vale todo parte de un imaginario?
SECO… says:
de un imaginario
SECO… says:
el otro dia a una amiga le decia
SECO… says:
"yo no te chateo porque me guste, te chateo porque me pagan por eso"
SECO… says:
se cagó de risa
SECO… says:
y se me ocurrió que seria una buena idea
Croma says:
totalmente, me imagino un lugar y muchos trabajadores del chateo, a pleno digamos diciéndoles a los que están del otro lado eso que esperan
Croma says:
y después dándose vuelta y las típicas charlas de trabajo, pero nada que ver con lo que escriben
SECO… says:
jajajaja
SECO… says:
estaria bueno
Croma says:
y que sean trabajadores con obra social, aportes y conflictos sindicales como cualquier trabajador
SECO… says:
esta bueno eso
SECO… says:
pero yo me imaginaba algo mas chiquito
SECO… says:
un tipo sentado en la compu de su casa con decenas de ventanas abiertas una sobre otra
SECO… says:
viendo cada una y tomando el tiempo que hace que no contesta
SECO… says:
él mismo es como una maquina
SECO… says:
chatea con muchísima gente y con todos a la vez
SECO… says:
a veces hasta une un chat con otro y hace las veces de celestino
Croma says:
jajajajajja...... esta bueno, me gusta eso de tomar el tiempo
SECO… says:
claro
SECO… says:
imaginate que no puede quedarse colgado y no charlar
SECO… says:
le pagan para eso
SECO… says:
le pagan particulares
SECO… says:
gente que quiere ayudar a amigos, parientes
SECO… says:
a gente que se siente sola
SECO… says:
y el les despierta algún deseo
SECO… says:
cualquiera, pero uno
SECO… says:
la fotografía, el sexo, los autos
Croma says:
claro.......... el tipo tiene que estar al pie, pero por otro lado, esto es una duda, le importa lo que charla con cada uno?
SECO… says:
mas o menos
SECO… says:
es un tipo informado
SECO… says:
sabe de todo
Croma says:
claro todo depende el interes del que esta del otro lado
SECO… says:
para poder charlar de todo
Croma says:
claro a pleno
SECO… says:
hay dias que no le interesa chatear con nadie pero igual se sienta como quien se sienta en la compu de su trabajo
Croma says:
claro totalmente....
SECO… says:
una chica le puede interesar no?
SECO… says:
quedaria bien
SECO… says:
que espere que se conecte
SECO… says:
incluso que haya noches en las que descuide el trabajo por seguir chateando con ella
Croma says:
es decir, la chica interesada con el chat boy, y el otro que como es un trabajo, se involucra, o la deja pasar?
SECO… says:
y que reciba un par de quejas de algún cliente que sigue viendo triste a su primo
Croma says:
aaaaahhhhhhhh se empieza a involucrar
SECO… says:
se empieza a involucrar
Croma says:
si.... esta bueno
Croma says:
y que hace ahí este personaje en cuestión?
Croma says:
se involucra con una clienta?
Croma says:
le da para adelante con lo que siente?
SECO… says:
es un problema
Croma says:
si si
SECO… says:
porque a el le pagan por hacer eso
SECO… says:
y eso no lo puede decir jamás
SECO… says:
además como explica su trabajo?
Croma says:
totalmente... estaría generando una baja en los clientes
Croma says:
claro ese es el tema
Croma says:
pero me gusta el costado humano del servicio....
SECO… says:
es verdad, tiene un lado humanitario
Croma says:
porque es como un servicio de cubrir el rol de una amistad , pero virtual
SECO… says:
habria que hacer mención a otros clientes
Croma says:
totalmente
SECO… says:
no se, tipos a los que se les dibuja como un empresario
SECO… says:
o como un posible comprador de algo
SECO… says:
siempre con una foto neutra
Croma says:
como seria una foto neutra?
SECO… says:
las reposeras esas que hay, ponele
Croma says:
aaaaahhhhhhhhh claro
SECO… says:
o las palmeras esas que vienen predeterminadas en el msn
Croma says:
nada que a alguno pueda sugerirle nada
SECO… says:
exacto
Croma says:
si si....
Croma says:
bien
SECO… says:
y el tema de las fotos trataría de estirarlo lo mas posible
SECO… says:
no mandaría fotos sin ser precavido
SECO… says:
tiene que buscar fotos según el gusto del cliente
SECO… says:
incluso para algunos clientes talvez es mujer
SECO… says:
y debe buscar fotos de mujeres
SECO… says:
puede ser cualquier cosa desde ahí
SECO… says:
desde su compu
Croma says:
claro, quiza poner como excusa el no mandar fotos
SECO… says:
claro, para muchos serviría
Croma says:
como que el anonimato despierta mas la imaginación y la curiosidad
SECO… says:
Eso… mira que bueno
Croma says:
y sea como objetivo del servicio prestado
SECO… says:
claro pero los que chatean no están enterados eh?
SECO… says:
nono
SECO… says:
el servicio lo contrata un tercero
Croma says:
claro....
SECO says:
el trabaja de incógnito
Croma says:
aaaaaaahhhhhhhhhhh esta bueno!!!!!!
Croma says:
un amigo , que se lo contrata a otro
SECO… says:
entonces fabrica la persona que quiere, según el cliente, sus gustos, lo que averiguó que prefiere
Croma says:
o uno que se quiere sacar a su chica de encima.... puede haber distintos motivos
Croma says:
a plenoooooo
SECO… says:
claro! por cualquier cosa lo contratan
Croma says:
totalmente
SECO… says:
por eso puede ser mujer, empresario, doctor, lo que sea
Croma says:
una especie de simulador virtual
SECO… says:
claro
SECO… says:
mas simulador aun
SECO… says:
un simulador que además es virtual
Croma says:
totalmente........
SECO… says:
dos simuladores en uno
Croma says:
inclusive, tiene una historia diferente para cada cliente....
SECO… says:
claro
Croma says:
esta buenísimo
SECO… says:
pero...
SECO… says:
con la chica esta no puede
SECO… says:
le jode admitirlo pero le gusta
SECO… says:
imaginate que develarle algo seria catastrófico
Croma says:
claro no, eso es impensable
Croma says:
pero que hacer?
Croma says:
esta muy bueno el conflicto
SECO… says:
y es dificil resolverlo eh?
Croma says:
No le puede decir la verdad
Croma says:
Pero deberia romper el statu quo si quiere que algo cambie en esa historia
SECO… says:
ojo, no puede largar todo
SECO… says:
gana muy bien por eso
Croma says:
Claro. Y después si se inicia una relación, como le explica de que trabaja a su chica?
SECO… says:
hay gente que paga mucha plata
Croma says:
obvio
Croma says:
No. Impensable que deje el trabajo
SECO… says:
lleva la vida que quiere
SECO… says:
le va bien
SECO… says:
tiene su rincón de trabajo con una compu que es un avión
Croma says:
pero claro, el sigue siendo su chat boy, pero si arma un encuentro que parezca casual, ella no tiene que saber que el chat boy y ese encuentro que tubo en la vida son la misma persona
SECO… says:
ah...esa es posible
SECO… says:
no se...
SECO… says:
tendria que trabajarlo
SECO… says:
pero ya salió un montón eh?
Croma says:
es verdad! buenísimo!!!!
SECO… says:
muchas gracias!!! Me re sirvió
SECO… says:
te molesta si uso algunos datos que salieron de esta charla?
Croma says:
nooooo..... al contrario.....
Croma says:
me encanta estar en la cocina de un cuento!
SECO… says:
buenisimo genial
Croma says:
bueno caballero, me parece que ya es hora de dormir
Croma says:
me alegra haberle inspirado algo
SECO… says:
mas me alegro yo, señorita
SECO… says:
viste..yo te dije al principio de la charla "quien te dice..." podía ser la cocina de un cuento
SECO… says:
y era asi nomas, creo que me sacaste de la sequía.
Croma says:
jajaja
SECO… says:
me animaste bastante eh? Vengo con días un poco difíciles. Ahora me dieron ganas con esto
Croma says:
Buenísimo, vaya. Mañana me mostrás que salió.
SECO… says:
dale
Croma says:
Dale, hasta mañana
SECO… says:
hasta mañana.

Croma cerró esa ventana. Era la última de la noche, antes de dormir. Se sonó el cuello y estiró la espalda. Demasiadas horas frente a una computadora. Se miró las manos, pensó que debía arreglarse las uñas y trató de encontrar tiempo en la agenda mental. Fue a la heladera a buscar agua y volvió al monitor tomando del pico de la botella. Le llamaba la atención ese tipo. ¿Algún juego que busque sacar de mentira verdad? Debería ser mas precavida, el editor paga bien y no es un cliente para perder.
Bien pensada la idea. Igual omitió un detalle con el que talvez se va a encontrar al desarrollarlo. No es un detalle menor. Debe tener un nombre neutro. Que pueda ser cualquier cosa. Volado, técnico, hombre, mujer, drogado, ejecutivo, apellido, apodo, cabala.

Croma es un buen nombre para eso.

Testigo II

2009-03-05T22:52:00.000-08:00

CAUSA: PLAZA SAN MARTIN
TESTIGO: VERONICA GOMEZ
EDAD: 26 AÑOS
PROFESION: ESTUDIANTE UNIVERSITARIA
ESTADO CIVIL: SOLTERA
HIJOS: NO
ESTUPEFACIENTES: NO
ALCOHOL: NO
TABACO: NO
ANTECEDENTES: NO

Era viernes y ya era tarde, no andaba mucha gente. Me acuerdo que pensé: “Debo ser la única estupida que va a ir a cursar historia IV un día como hoy” y sin necesidad, porque la había aprobado.
Cruce a la plaza viniendo de las estaciones. Cuando llegaba a la esquina empezó a pasar todo.
El viento se levantó de repente y fue primero una ráfaga fuerte que me desorientó un poco. Y después una ráfaga enorme, rapidísima, que no terminaba nunca. Pero no un viento fuerte como pasa a veces. Era un viento como de tornado. La gente se caía al piso, yo pude cruzar de la plaza de retiro a la otra de enfrente, donde esta el monumento de la guerra. Era la tarde entrada ya, pero había luz todavía cuando vino el viento. Enseguida el cielo se puso gris oscuro y no se veía bien, porque las luces de la calle no se prendían todavía. Ahí me dio un poco de miedo, cuando empecé a subir las escaleras de esa plaza, porque el viento daba la impresión que te iba a tirar en cualquier momento. Venia haciendo fuerza, se me cansaban las piernas pero no quise frenar porque no había donde cubrirse.
Cuando llegué arriba estaba agotada, me apoyé en el borde de piedra a respirar. Sentí la voz en la espalda.
“Que era esto antes”
Me di vuelta y vi una imagen que todavía me resulta muy fuerte. Un tipo me miraba fijo a los ojos. Tenía la ropa desecha y sangre en un pómulo. Estaba sucio.
Guardaba algo en la mano. No se que, pero veía un cordón que colgaba de su puño cerrado.
“Que era esto antes”, repitió.
“No se” le dije
“Si estas acá es porque sabes” me dijo
Yo no entendía nada, no sabia que contestar. Me seguía mirando, haciendo como un ademán para que yo le diga algo.
Me empecé a agitar y baje la mirada. Estaba paralizada. Empezó a caminar hasta mí.
“Contestame, lo sabes. ¿Que era esto antes?” me dijo
No me salían las palabras…pensaba… antes…antes de que…esto….antes. Se me acercaba, lo veía en medio del viento y a pesar de todo el ruido escuchaba sus pasos de borcego con mucha nitidez… Antes…no se…no se…esto era… y repasaba en la cabeza, la estatua de San martín y el círculo militar y el tipo que avanzaba el monumento de la guerra y el de los granaderos y antes… esa mirada que tenia cerca hubo un regimiento y una plaza de toros pero acá… no había nada, era un baldío que… por dios tengo que decir algo…

“Un campo” le dije
“¿Que campo?”
“El campo de Marte, el Campo de la Gloria”

Ya lo tenía encima mio.

“Va a ser acá” dijo

Y después vino la luz que no me dejó ver mas nada. Después de eso no volví a ver por mucho tiempo. Solamente destellos. Dice la enfermera que gritaba y me movía y que tuvieron que atarme a la camilla y que yo decía que se avecinaba algo y que nosotros no podíamos hacer nada. Que estaba la batalla encima de nosotros. Me dijo que era un milagro. Que no podía ser que haya sobrevivido estando tan cerca. Enseguida vino un Señor de traje y se acercó a la puerta. Pasó despacio y la miro serio, como si ella estuviera haciendo algo que no debía.
La enfermera se alejo de mí, me acomodo las mantas y salió.
Antes de irse me miró. La cara se le desfiguró en un segundo. Dijo:

“Ya viene… rezá”

Foto: Capitan de su calle

Entender

2009-02-26T22:09:00.000-08:00

Yo soy solo un intérprete. Que no puede ostentar más autoría que la de si mismo. Y que a veces hasta flaquea en eso. Los manantiales de sonrisas y las bocas que florecen dejaron ya la inocencia guardada en el pasado. Convertida en luz, anagrama, desperdicio, aprendizaje. Guitarras y poemas suenan en las veredas nuevas del camino. Risas que no se agotan nunca. Modismos que se repiten. Sonidos que alimentan la claridad de las imágenes en un soplido. Todo vuelve en mil caras ajenas y mil propias. Todos los yo se arriman a mirar. Todo cambia sus imágenes con el tiempo y sus sonidos también.
Y sin embargo renace de a camadas la rabia, el amor, los deseos encontrados, las tensiones, el sexo, la vida, el llanto, la amistad, la espera, los abrazos.
Todas esas cosas han estado acá antes que lleguemos y seguirán estando. No conocemos su forma pura, solo vemos el perfil que se nos presenta.
Porque no somos el todo de cada sensación, ni siquiera una parte. Somos los que forman un espejo que refleja cada una de esas cosas.
Intérpretes. Del punto de vista que se deja ver de todas las cosas, desde este lugar.
Algunos, gustamos mucho de interpretar las cosas. Tal es asi que interpretamos además de a nosotros mismos, a todas las demás cosas que se nos presenten. Porque interpretar lo que nos pasa ya no nos es suficiente. Queremos interpretar mas cosas aun. Por eso uno es actor. Para interpretar un yo; el personal. Y tantos otros yoes como se pueda.
Porque, la verdad, interpretar el mundo es un juego interesante.
Interpretar muchos mundos, es fabuloso.

Foto: Yun Photo

Testigo

2009-02-17T08:04:00.000-08:00

CAUSA: PALACIO BAROLO
TESTIGO: ALBERTO GOMEZ RUIZ
EDAD: 42 AÑOS
PROFESION: EMPLEADO DE SEGURIDAD
ESTADO CIVIL: CASADO
HIJOS: DOS
ESTUPEFACIENTES: NO
ALCOHOL: NO
TABACO: SI
ANTECEDENTES: NO

______________________________________

Como empieza este relato? Empieza desde el principio. Desde donde corresponde que comiencen las cosas. Porque usted esta mezclando todo y no me entiende. Escuche y después pregunta. Yo en la parada del 180. Solo. Saliendo del trabajo. Soy seguridad en una parrilla. Y como son las coincidencias ¿no? Las de cualquier noche. Como son los imprevistos que pasan a veces. Yo perdí otro colectivo que pasó sin frenar y me quedé esperando ese.
Ahí en medio del silencio, sentí el ruido.
No tengo explicaciones demasiado verosímiles para lo otro. Por lo menos no para llevarlas a palabras. El caso es que el pasaje es uno de buenos aires de los que se han visto tantos y tantas veces. Vio lo que es. Un pasaje normal.
La luna era grande. Iluminaba todo.
Me acerqué con cautela. No podía ver bien que era ni como pero me llamó la atención.
Miedo? Por supuesto. Pero el montículo en la sombra rezongaba con vos no muy gruesa y supe que no era ni un perro ni ningún otro bicho.
Había margaritas en el piso. El espacio olía a flores. Era un olor dulzón y fuerte. Flores de esas grandotas con los pétalos marcados. Y claveles. También había claveles.
Me vino a asustar hasta el ruido del colectivo cuando frenó en la otra calle. Si claro. Miedo si. Y mucho.
Agarre la punta de la tela negra del piso y despacio la empecé a correr. Era una tela suave y se deslizaba fácil. Empezó a aparecer la imagen de una mujer abajo. Una chica como de veintipico. Con ropa común. Una remera, Jean, zapatillas de las de lona.
Estaba sangrando. De la frente un poco y tenia las manos con sangre también. El rezongo que escuchaba yo no era un pedido de ayuda parece. Era la respiración. Respiración de muy agitada. Respiración que se exhala con voz.
O por ahí si, por ahí pedía ayuda pero como sin querer. Como hace la gente orgullosa. Se me hace que era de carácter fuerte la piba.
Por la sangre no eh? Se me hace más por el momento en el que abrió los ojos.
Ahí le vi la mirada. Pensé que estaba casi desmayada pero los abrió de pronto como si volviera de un soñar algo; de repente. Se abrieron grandes al principio y después se fijaron en la oscuridad y fruncieron el seño.
Se vio fuerte. Tal es asi que hasta retrocedí un poco.
Se levantó despacio mirando a todos lados a la vez. Como buscando pero sin mirar. Y entonces me di cuenta. Estaba oliendo. Estaba buscando un olor. El olor de algo o de alguien.
Yo pensé que era por las flores. Era penetrante.
Levanté un clavel pisoteado y se lo mostré.
__”Son flores”, le dije. Se dio vuelta rápido y me miró fijo a los ojos. Levantó una mano y la puso abierta casi delante de mí. La veía respirar. Respiraciones largas. Buscando un olor particular. Como queriendo atravesar la pared dulce que se metía por la nariz y buscando mas allá.
En un momento se quedó quieta y con la mirada fija arriba, en el aire.
__”Ahí viene” me dijo
__” ¿Quien viene?” le pregunté
Me agarró del hombro, estrujando mi campera y me dijo
__“El ojo”
Después no se bien que fue lo que pasó, porque creo que ella me empujó del hombro contra la pared y se tiró ella también. Y ahí apareció un ruido descomunal. Como si viniera un avión. Asi de fino, pero mas irregular. Como un chirrido de quejas. Un desperezarse y gemir que se repetía de formas distintas y empecé a ver que delante mío pasaba una especie de nube invisible. Digamos, como el efecto que hace el aire cerca del fuego. Como esa imagen distorsionada que se genera a través del aire caliente. Asi era todo. Como una nube de eso. Pasaba a mucha velocidad. No podía darme cuenta por lo que veía sino por lo que escuchaba en ese grito y por el viento que se levantaba en el pedacito de pasaje en el que estábamos parados. Pegados a la pared.
El silencio cortó todo.
El viento, la nube, el grito agudo.
Todo se cortó como con un cuchillo.
La nada fue inmensa y pacifica por uno segundos. Caían gotas y las veía como en cámara lenta. Redondas, perfectas. Papeles giraban en el aire y podía ver nítido cada movimiento
Y de pronto todo volvió a ser normal y rápido y olvidado de esos detalles que son una generalidad inconmensurable de particularidades. Eso sentí en ese momento. Que me perdía de todo eso todo el tiempo. Que pasaba y no podía verlo de tan rápido que pasaba. Me di cuenta que llovía ahora y que estaba en ese callejón. Y una mano me agarró del pecho y me empujó.
Me acercó a su cara. Y me dijo:

__¿Donde está el edificio del Dante?
__¿El que?
__ El edificio del Dante. Es la puerta.
__ No se…no se donde.
__ PENSÁ!!! Un edificio hecho para el.
Yo no sabia que me estaba diciendo. Buscaba y no encontraba nada. El Dante…el Dante…edificio, hecho para el Dante, la divina comedia… inspirado… edificio
__ EL PALACIO BAROLO! Grité.
__ Eso. ¿Qué calle es esa?
__ ¿Esa? esa es…

Y cuando me di vuelta, no estaba más.
___________________________________

Foto: Capitan de su calle

Hacer

2009-02-08T20:52:00.001-08:00

El otro día, leyendo el blog de Leticia, me entero de una señora surcoreana que va por la 772º vez que rinde el examen de conducir. Por raro que parezca es cierto.
Dice que necesita el carnet para trabajar. Sin embargo (debe tener horarios muuuy flexibles), se dirige cada día al registro del conductor a rendir el examen. No el práctico. No es que la señora no sepa manejar. Va a rendir el teórico. La señora no es lenta de reflejos, es por lo menos amnésica, porque no ha logrado memorizar las putas señales de transito después de 771 exámenes.
Yo termino de leer la nota y lo primero que me viene a la cabeza es: “Es claro que la doña no quiere aprobar”
Y no. No debe querer. Lo sepa o no. El inconciente tiene lugares insondables. No querrá ese ansiado trabajo talvez; o tendrá miedo de obtenerlo o no habrá trabajo alguno. El caso es que la señora va cada día a cumplir con su deber, que es el de seguir intentando una y otra vez

Y lo va a sacar la vieja, lo va a conseguir. Va a tener su carné.
Y se va a ir a su casa re contenta.

Y al otro día se va a preguntar que mierda hacer de su vida.
Y va a comprender porque no aprobaba.

Para seguir yendo a alguna parte.
Y se va a desesperar por un rato.
Y luego se va a decir "Vamos que aun hay tiempo"

Y luego va a querer aprender a manejar un camión.

El dinero, un tema superficial

2009-01-29T22:37:00.000-08:00

La mayoría de los problemas cotidianos, o si se quiere, con menos profundidad, que le pasan a las personas por día, tienen que ver con el dinero.
No me atrevo a decir a secas “La mayoría de los problemas que tiene la gente son por dinero” porque seria obviar la preponderancia de cuestiones de peso que están mas allá de la moneda. Todos de un modo u otro sabemos de que hablo.
Pero los cotidianos, los mas superficiales, siempre tienen que ver con la plata.
¿Por qué? Bueno, todos sabemos que el sistema en el que vivimos requiere de un ingreso por lo menos razonable para poder brindarse las comodidades mínimas de la vida moderna. Y en general no alcanza.
Antes, muchísimo antes que ahora mismo, la plata no existía.
La gente no se preocupaba por eso. Se preocupaban por tener comida. Para eso, iban al gran supermercado de la naturaleza y se la propiciaban. Con los cueros hacían abrigos, con la sangre pintaban, con los huesos se armaban, con las frutas plantaban.
Si, plantaban. Ahí empieza la cosa. Porque al hacerse sedentaria, la gente agrandó sus casas y ocupó territorios y empezó a desarrollar actividades que la vida nómada no permitía. Con el tiempo, alguno de estos individuos comenzaron a interesarse en cosas diferentes. Asi uno labró y fue experto, otro cosechó y supo después como hacerlo, otro hizo calzado y tuvo un oficio.
Ya todos hacían algo, pero no todos hacían todo. Y todos necesitaban cosas distintas que el otro tenia.
De modo que se recurre, como desde antes también, al viejo y vapuleado trueque. Y sobre ese mismo sistema, el intercambio necesitó un signo común que se pudiera cambiar por todo. Solo había que poner o sacar cantidad, pero siempre era el mismo signo.
Bueno, apareció el dinero.
¿Cuál es la diferencia fundamental?
Que cuando necesitabas algo ibas a eso. “Necesito comida, voy a la comida”. Ahora hay dinero. Y con dinero podes comprar comida.
Y además toooooooooodo esto.
He aquí, problema.
Nada puede ser más seductor para cualquier ser humano que tener los billetes del genio de la lámpara. Los que hacen realidad los deseos mas asombrosos.
Y los humanos somos bastante caprichosos. Y nos asombra cualquier estupidez.
Además de tener una costumbre horrenda, la de subestimar las redes pegajosas de la comodidad.
“Para arriba se va fácil…”- me decía mi padre - “…bajar es el problema”.
Hoy ando con quibombos de guita. No tengo un mango para ser mas preciso.
El año recién empieza y hay que apechugar lo que viene, hasta que claree.
La cuestión me llevó irremediablemente al ajuste. Fue entonces que comprendí la cantidad de cosas que necesitamos para vivir y la cantidad mucho mayor de cosas que se supone que necesitamos para vivir.

En el primer grupo podrían ubicarse los alimentos y servicios básicos. Luz, agua, gas, ropa y mínimo, un jabón.

En el segundo grupo podríamos incluir Internet, teléfono, celular, cable, comida fuera de la casa, bebida fuera de la casa, dulces, ropa nueva, cigarrillos, reuniones sociales, alcohol, entradas a distintos lugares, adornos, vehiculo, artefactos inútiles que se compran por inercia consumista y tantisimas otras cosas mas.

Saben que es lo terrible de esto? Que siento que las tenía porque las necesitaba

Y no es que yo sea exactamente un nene rico venido a menos. Soy más bien de la clase que rema en dulce de leche. Como supongo usted también. Pero de uno u otro modo he ido justificando el gasto inútil de la novedad de turno. Vamos…sabemos de que hablo. Todos podemos decir, “Me puse Internet en casa porque la necesito”
Pero a ninguno oí decir “Me puse Internet en casa porque se me cantaron las pelotas”
Así que bien aprendido tenemos de qué se habla en esta esquela. Nos encanta gastar. Nos encanta. Nos gusta comprarnos cosas, comer eso que sale en la tele, mirar ese programa. Y vamos…esta buenísimo, lo sabemos. Pero no alcanza la plata. Necesitamos más. Sufrimos por querer otro poco y no tenerlo. Vivimos en un nivel de consumo que no se registró jamás en la historia del mundo.
No vamos a hacer elogio de la pobreza y decir que tener plata es ser una mierda porque nos queda un poco empalagoso el discursito y no quiero hacer mi contribución burguesa y progre. Aquí, lamentablemente, no lee ningún pobre. Leemos gente de clase media. Nos encantaría tener mas plata y nunca ser pobres. Y los pobres quieren lo mismo. La única manera de elogiar la pobreza es no siendo pobre. El elogio de la pobreza es como el vegetarianismo: Un snobismo de la abundancia.
Y puede sonar un poco incomodo hablar de esto en estos términos. Pero estoy seguro que cualquiera de ustedes me diría muy suelto de cuerpo con quien se va a la cama, sin demasiados problemas, pero muy pocos me dirían cuanto cobran.
¿Por qué? Por que está mal hablar de esas cosas y se han ido prohibiendo por diversas circunstancias sociales.
Hablar de plata es tabú.
Pobre, clase media y rico son tres cosas que uno no remarcaría en una reunión de un grupo distinto al suyo.
En primer lugar, se necesita cierta calma para asumirse en una clase social, es mas, para tener vos o ser considerado. La clase media se asume, la rica también, ambos en sus ámbitos.
Los pobres no se dicen “Somos pobres che, gente como cualquiera, clase baja”.
Los pobres están buscando cazar para comer. Cazar de verdad. Solo se han cambiado las presas. No para todos evolucionó el mundo desde aquellas cacerías de trueque a estas incursiones.
Parece que el comercio ha progresado y las comunicaciones y no se que paja mas. Pero hay gente que si no sale a la ciudad a cazar, no come.
Que casan? Clase media, que a la vez se prende a la alta tratando de amamantarse con algún sustento, clase alta que chupa la fibra de las otras dos clases y las usa como mano de obra y para justificar infinidad de instituciones publicas y privadas. Si no hubiera delincuencia, para que tanta policía, no? para que tantas armas si no hay enemigos? Para que tanta plata sin repartir si no hay a quien pagarle?
De ese modo se propicia la delincuencia que justifica, se compran las armas que mataran enemigos que no existen, se piden créditos que por una cosa o la otra, no se pueden terminar de pagar jamás.
Por otra parte. Debemos ser sinceros. Tener plata no es delito. Trabajar es la única manera de hacer plata. Eso es seguro, un diputado corrupto se levanta antes que un obrero y se acuesta mucho después. El poder esta lleno de oligofrénicos que no pueden para un segundo. Pablo Escobar Gaviria trabajaba de sol a sol. Como el che Guevara, como Yaser Arafát, Primo Levi, Picasso, Humphrey Bogart, Musollini.
Cual es la diferencia entre esta gente y sus buenos pasares? El trabajo? No.
La moral.
De modo que la riqueza por si misma no es sinónimo de mierda. Ni la pobreza de bondad. Ni la clase media, de gente bien, trabajadora y bien intencionada.
Y por ultimo; riqueza no es poder. Se puede ser rico y no entender de que la va o no meterse en el rollo. Lo que si es raro es tener poder y no tener dinero. Eso no pasa.
Ya lo decía el novelista mejor que yo: “Poder no es tener 100 millones de dólares; Poder es hacer dos llamadas y conseguir 100 millones de dólares”

Puede sonar conspirativo y fantasioso y todos sabemos lo superficial que puede sonar hablar de dinero; pero creyendo cada uno de estos fantasmas se tienen las tres clases bien alineadas, cada una cumpliendo una función. No se cambia eso asi no más. El terror de la pobreza no te deja abandonar un sistema. El terror de los pobres suda la gota gorda por incorporarse al único sistema que conoce y que los excluye por conveniencia, el terror de la clase alta es perder la exclusividad que otorga el dinero y abandonar la comodidad de mirar desde arriba.
El terror del poder, es que veamos ese juego

Y querramos una tajada.

La columna de Mauricio Cartoon

2009-01-22T19:01:00.000-08:00

Bueno hola, que tal. Mi nombre es Mauricio Cartoon, soy crítico de dibujos animados. Me han dado un espacio en este lugar y voy a revisar periódicamente algunas obras del arte de la animación. Listo eso es todo. Basta de pavadas. A lo nuestro.
En “Don Gato y su pandilla” el mejor era Benito, lejos. Benito era un capo. La tenia clara, tenía el humor mas acido de todos y tenia cabeza y sentido común para sacar a todos los demás de los quibombos que surgieran.
Benito no era el líder de la banda, el líder era Don Gato. Sin embargo, benito era importantísimo. Sin el, no hubiera habido manera de salir de semejantes aventuras.
Esos son los tipos que valen en un equipo; los que no son cabeza de serie, pero te hacen la diferencia en cualquier capitulo.
Ya ni hablemos del coyote. La hidalguía de ese muchacho es digna del bronce. El tesón con que emprende cada proyecto es un ejemplo a los lideres del mundo. La valentía de no usar un solo doble de riesgo en tantos años de trayectoria es un faro en el fango de las lánguidas producciones digitales. Que se la venga a contar Keanu Reeves al coyote…que se la venga a contar…!
El coyote jamás de los jamases abandonó su camino. Siempre devoto del trabajo, se esforzó para innovar en cada nuevo método de caza incluso llegando a invertir sus ahorros en artilugios de un laboratorio que llegó a trabajar casi exclusivamente para el: ACME.
Y si hay un abnegado de esa altura que no debe dejar de ser mencionado en este repaso ese es Lucas.
Un pato negro es algo que ya merece mención. NO es una gallareta, que bien podría ser negra. NO. Es un pato.
Y es además un pato que no gana muchas contiendas que digamos.
Hay quien comete la aberración de afirmar que el mejor partenaire de Lucas fue Bugs… Por favor…!
El mejor partenaire de Lucas es, fue y será Porky. Es un chancho tartamudo…entendes eso??? ES UN CHANCHO TARTAMUDO.
Que tiene el conejo sobrador ese? Carisma? Lo admito. Una buena muletilla? Lo admito. Enganche con la gente? Eh…si. Personalidad? Bueno…ok, ok…Garpa.
Pero donde está el histrionismo? Donde la fatiga de su empresa?
Porky y Lucas siempre fueron uña y carne. El inocentón precavido con el incauto sabelotodo. Brillante.
Tom y Jerry son el ejemplo de un buen dúo cómico. No se odian, esta claro, hacen su gracia para el espectador. Y les sale bien. Tienen gag, tienen remate, tienen a Gershwim escribiéndoles música. Incluso hasta se regodean en su propio humor, gastándose a ellos mismos.
Párrafo aparte la señora de chancletas a la que nunca se le ve la cara. Como suma la vieja.
En cuanto a Disney, podríamos pasar página rápidamente a no ser por algunos personajes dignos de mención. En primer lugar, Sillie Simphonies tiene capítulos bárbaros. La danza del esqueleto, el capitulo sobre el infierno, uno sobre Neptuno y otros dioses griegos y algunas fabulas de esopo. Eran buenos cortos. No por culturosos, ojo. Por divertidos. No esa basura marketinera pura del ratón que es empresario y no cómico. El que está porque vende cartel y que lo único potable que hizo en su vida es “Fantasía”. Orejón roba famas. Tribunero…
Donald tiene sus destellos, hay veces que sabe aprovechar su personajito malhumorado y lo explota. Pero por varios cuerpos el mejor es el perro flaco que cambia de nombre: Goofy, o Tribilin, o Dipi o como mas les guste. Sus recorridas por los diversos países no tienen desperdicio. Su paso por la argentina es digno de tener en DVD y volver a ver cada tanto.
Al pájaro loco le pasó el tiempo. Ya no causa. Y esta loco. De verdad. Y no se porque todos los capítulos habla con Walter Lantz y se hace el bueno porque está con el jefe.
De esa tira, el lobo que no puede dormir por el ruido es sin dudas el más logrado.
Las urracas que saltaban el mismo pasito las dos son buenas. Sobre todo por el aire misterioso que tenían cuando venían asi. Y esa musiquita…no te la podes sacar de la cabeza… pam pam pam pararampan (saltito) pararam parampan…
Mientras que Looney Tunes, era la serie que mostraba a los personajes recurrentes y mas conocidos; Merries Melodies se encargaba de los que solo aparecían por un capitulo. Y bien merecida tienen la mención aquellos ignotos que pasaron por esa serie. Como ese que jodia tanto al león en su jaula que en la última escena se lo terminaba viendo al León con un escarbadientes en la boca, casi de sobremesa de transeúnte.
Silvestre es otro gran artista digno de ser nombrado en este parnaso caricaturesco. Piolin, Twity o como se lo quiera llamar, es un bicho hidrocefálico y pelotudo mientras que Silvestre tiene el mal humor del empecinado que no se rendirá jamás. No nos olvidemos de mencionar también, el enorme esfuerzo del noble felino (también lo hizo Lucas) como Némesis de Speedy Gonzáles, que no es un gallego que vende Internet, sino un ratón mexicano que se ve que ya en esa época consumía merca del cartel de Juárez o algo asi, porque no paraba nunca.
Gran ejemplo es silvestre del acierto de una voz. Silvestre no hablaba, cuando habló, tenia la voz ronca y escupía. ESO es ponerle una buena voz a una caricatura
A diferencia de la Pantera Rosa. No se como a alguien se le pudo ocurrir que una voz asquerosa de locutor americano promedio, le iba a quedar bien a un bicho que en su primera etapa, (inspector Clouseau de por medio) tenia un aire francés que la caracterizaba y un silencio que decía todo con la música y los golpes, mientras que cuando hablo se convirtió en una absoluta mierda.
Que bueno estaba el auto en el que se iba al final de cada capitulo! Y bueno, vuelvo a mencionar, el tema musical ya lo conocemos todos hasta los tuétanos.
Pepe Le Pew, el zorrino romántico, garpa. Es sutil, no me digan que no. Un pelotudo que se cree galán y huele a atmosférico. Esta bien logrado.
Por lo demás, Droopy llega al set con bajón de merca. Se le ve en la cara.
Pablo Morsa se parece a mi profesor de informática de la secundaria.
El pingüinito con sombrero siempre me pareció un pelotudo feliz. O un boludito alegre, como prefieran.
El demonio de Tasmania parece buen tipo, pero tendría que bajar el stress.
Marvin el marciano, el gallo Claudio, Elmer, El gavilán Pollero, El coronel Sam Bigotes y también Patán, Pier Nodoyuna, los autos locos, Risitas y varios mas de Hanna- Barbera necesitaban una línea en esta placa de homenajes.
En cuanto a los nuestros…bueno. Ostentamos el galardón de haber inventado los dibujos animados. Y después de eso Súper Hijitus. Ya está.

Hoy los dibujos animados son discursivos y rebuscados. Se pierden en diálogos que no suman nada en pos de alargar capítulos.
Ojo, no me voy a poner conservador cuando se trata de caricaturas (¿¿??), soy un progresista de las animaciones (¡¡¿¿¿???!!), creo que Pixar está haciendo un buen trabajo, que los franceses de Las trillizas de belleville son muy buenos, que cartoon network es el mejorcito de todos en la tele, que hay un futuro interesante por delante.

Pero permítanme un instante de nostalgia y de disfrute.
Discúlpenme si me quedé en el pasado, justo hoy en mi presentación,

pero para mi…no hay como la vieja escuela.

Eso es todo amigos.

Libros con dibujos

2009-01-18T22:39:00.001-08:00

Primero fue el polvo
El oxigeno
El hidrogeno
Un día fue el carbono
Y las células.
Los organismos y las medusas frías
La soltura de los mares que tapaban
Con vida el resto de la sequedad
Después, vinieron las escamas
Las garras y el dominio del más fuerte
Los volcanes y las formas mitológicas
De los libros con dibujos de hoy
Luego, el milagro de las palomas
Las semillas de cacao
Las noches largas
El sol
El rocío en la mañana y el verano
La tierra seca
El fuego desbocado
El viento que es mil vientos
El agua de la paciencia
El rojo, el azul y el verde
El pistilo, el pétalo y la corola
El ritmo del crecimiento
Después llegó la diferencia
de las musarañas
Los bichitos escamoteados
entre los gigantes grises
Los mamíferos que no somos
Que nos trajeron aquí
Los pelajes del invierno
Las cornamentas y los colmillos
El galope de las estepas.
Vinieron los gigantes del frío,
Las cavernas que escondían primates
Las maravilla de manos pintadas
Después llegó el calor
Y con el las cabañas
Y las chozas
Las lanzas y las matriarcas
Las tribus y los clanes
Que fueron clanes más grandes
Que fueron naciones
Que se volvieron imperios
Que cayeron en manos de otros imperios
Que se perdieron en la historia
de cada lado del mundo
Y se desvanecen cada día
por las paredes de imperios nuevos
Y antiguos sometidos
Y por las paredes de la civilización corre
La sangre
Las bacterias
La belleza
Los anagramas
El fútbol
El alcohol
Las membresías
Las adaptaciones
Las figuras
Los mundiales
Las corrientes artísticas
El correo
Los cosacos
Los vinilos
Disneylandia
Las casas de té
Los mediodias
Las piletas llenas
Los borradores
Las dietas
Las drogas
Los surcos
Las telas fibrosas
Las fibras ópticas
Las ópticas encendidas
De miles y miles de coches.

Hasta acá hoy.

Quien puede cometer el absurdo de pensar
que esto termina ahora

Quien sabe como seremos

En las formas mitológicas
De los libros con dibujos de mañana.

Imagen: "Las puertitas del señor Lopez" por Horacio Altuna

Mosaico

2009-01-10T14:31:00.000-08:00

Como venecitas. Como azulejos pequeños que arman una imagen que de cerca se distorsiona.
Como venecitas incrustadas nos armamos de pies a cabezas en un mosaico irrepetible.
Nos moldea el tiempo, la rutina, los abrazos, las peleas sin sentido.
El amor roto, el kilo de pan, las ventajas que sacamos. Nos moldea con lustre y yeso el rigor y la cultura, la disciplina de los tiempos que corren cuando llegamos. No moldea la casa y la familia, la mesa y la escuela.

No grites en la escuela
Lo hables en la mesa
No tosas en la clase
No cantes en el almuerzo
No interrumpas en el aula
No Bailes mientras cenamos
No discutas en la escuela
No discutas en la mesa
No blasfemes en la escuela
No protestes en la mesa

Como venecitas se pegan al cuerpo y nos hacen una capa arriba de la piel.

Hasta que doblada la esquina de los años no encontramos un día con la quietud de nosotros mismos.
Con el mensaje que nos damos de adentro, con la soledad, con el hartazgo
Y meamos en la mesa
Y gritamos en la escuela
Y cantamos en la cena
Y protestamos en el aula
Y discutimos en el almuerzo
Y blasfemamos en la escuela
Y nos sacamos de quicio en la mesa.

Todo nos sale alguna vez.
Solo que en general, sucede que ya no estamos en la escuela, ni en la mesa, ni en la cena de todos ni en el aula de siempre ni en la época de risas ni en el tiempo de protestas ni en ninguno de esos lados.
Sucede que cuando nos acordamos de todo eso y lo hacemos, ya ha pasado demasiado tiempo en el medio.
Tanto tiempo ha pasado que hasta nostalgia provocan esas prohibiciones.
Tanta agua bajo el puente que parece ingenua hasta la revolución mas extrema de nuestra primera juventud
Tanto tiempo que sabe a dulzura la protesta amarga de esos años.
Lo que daríamos por un regaño de esos en los que no creemos más.

Lo que daríamos por ver la belleza de cada venecita del mosaico que nos íbamos armando.

Lo que daríamos por marcar el tiempo de aquel bullicio,

En los ratos que nos empapa el silencio.

Cosas que recordar para arrancar el año

2008-12-26T18:16:00.000-08:00

Hay que gritar en las calles
Hay que bailar en las veredas rotas
Hay que sentarse al sol hasta que queme
Hay que cantar en la ducha
Y en la cocina
Hay que trabajar sobre los sueños
Arriba de ellos
Hay que doblar las esquinas de la tristeza
Y tomar por avenidas anchas
Que dejen lejos los otoños de sabor amargo
Hay que buscar el misterio y la sorpresa
Hay que ser curioso
Afectivo
Cómico
Rabioso
Casi letal
Hay que volverse rojo
Como el rojo de adentro de uno
Hay que usar sombreros
Tomar menos recaudos
Sacar la ropa nueva
Comer con alegría
Perder el miedo

Hay que torcer el devenir
Pelearse con el cosmos
Morder el polvo
Saber la sal del mar
Y de la carne
Sentir cerca el aliento
Oír el grito
Asustarse
Llorar por los rincones
Cagarse a trompadas
Hay que enfilar mar adentro
Soportar las tormentas
Andar de sotavento
Pisar la playa
Hay que ser de otras razas
Mirar de cerca
Criar hijos
Amar sin saber por que
Odiar con menos ganas
Pasear mucho
Viajar mucho
Escuchar música
Mirar películas
Leer libros
Muchas películas,
Mucha música
Muchos libros
Hay que acariciar con intención
Doblar las apuestas
Buscar olores
Hay que vivir madrugadas y lluvias
Hay que perderse en la niebla

Hay que hacer eso
Hay que hacer mil cosas más
Un millón de cosas más
Y hay que hacerlo ahora
Ya mismo
Ahora hay que empezar

Y hay que hacerlo por una sola razón:

Que se le quede grabado.

Hay que hacerlo porque uno se va, sabe?
Cuando uno quiere acordar
Se apaga.
Y ya no esta mas acá
Para hacer ninguna cosa.

Y puede sonar tremendista
Que venga yo a decirle esto a esta hora
Mientras usted levanta copas de sidra
Y come turrón
Que venga a recordarle su finitud
Con tanta displicencia
Pero, la verdad…
Mal no le va a venir saber otra vez
Que un día no estará mas leyendo esto
Ni ninguna otra cosa.
De modo que es bueno que se pregunte
Que es lo que quiere hacer.
No me diga lo primero que se le ocurra eh?
No.
Piense, usted sabe a que me refiero.
Ah..! Vio?
Usted y yo lo sabemos
Eso mismo que le ocupa el pensamiento
desde hace tanto

Bueno, eso mismo,
Vaya
Y hágalo
Ahora

Y no mañana

Ahora
Y haga también un poco de todo eso que hay en la lista
Porque seguramente le va a venir bien

Y además deme el gusto. Porque:

Que haga lo que tiene que hacer
Que haga lo que quiere hacer
Que las dos cosas sean lo mismo
Que sea feliz con eso

Ese es mi deseo para usted, en estas fiestas.
Y en el año que viene.
De modo que le deseo hoy lo que vale por el resto del año.
Cuidado con las mezclas, pásela bien.
Si se porta mal, avise

Felicidades

Foto: Mark Velasquez

100

2008-12-18T21:21:00.000-08:00

Hay dos chicas que miran a la cámara.
Y un par de amigos que quieren explicar algo de la mujer
Hay un salto en la hoja del medio
Un par de palabras al negro Fontanarrosa
Una teoría sobre como las sirenas se volvieron mujeres
Un trampolín del que saltar
Dos tetas y un jugo de naranja
Un volante de una obra en calle corrientes
Un poema de Prevert
Un homenaje a la risa
Un pensamiento de Hank sobre el infierno
Una refutación de tecnicismos
Un pedido de belleza
Un par de cicatrices
Una correntada
Una foto de los pies de unos amigos debajo de una mesa
Hay un recuerdo de la abuela Maty
Una explicación del escenario
Hay besos en el abril de París
Callejones de Cartier Bresson
Margaritas en tu ventana

Hay una estampa de cuchillero
Un comandante de guerra diciendo sus verdades
El frío de diez mil frazadas
Los pedires humildes
La lluvia que vendrá

Hay trenes que se van sin dejar saludos
Pensamientos de madrugada
Una historia de un hombre pequeño
Un hartazgo de las prohibiciones
Un homenaje a Manucho
Una apuesta

Hay un viejo peleando con un pibe
Algo sobre el azar
Un cuento para Maria
Un montón de cosas en la mesa

Hay un agradecimiento a los lectores
Un fulbito en la esquina
Un dolor de guerra
Un manifiesto

Un pedido de citas
Un montón de números
Un grito primal
Una cuerda que se corta

Hay jefes que se fueron y que espían
Hay una mano acariciada, recorrida por otra mano
Hay algunos premios de colegas.
Hay una tormenta que no nos mira

Hay varias visitas del Lobo

Un alma que no descansa
Cambios salvados
Clasificados
Una foto de Alí

Hay un montón de amigos entrañables
Una película oscura
Y una anécdota con un colectivo y una vieja
Un dialogo con Álvarez
Un soldado del paraguay
Un poema en el medio
Hablando de otros tiempos
Un montón de cosas que nadie reclama
Un cuatro díscolo en mi reloj
Un termo rojo
Hay un amor que no fue, en una tarde de lluvia
Una miseria llena de alcohol
Un anhelo para un hijo
Una carta para Dios
Y una que Dios mando como respuesta
Hay cientos de malayos que rezan
Y otros cientos que podrían habitar en mi sangre

Hay un retrato de un hombre con años.
Y una foto de mi abuelo, tocando la harmónica.

Hay todo eso en este lugar.
Y algunas cosas más también
Hay un repaso que fanfarronea por ser el numero 100.

Hay 100 post en este blog.
Y esta bien celebrarlo.
Yo antes escribía en cuadernos.
Ahora en blogs.
Y si esto sigue pasando
Es porque usted está leyendo.
De modo que felicitaciones a usted también

Bienvenidos todos.
Hay torta en la mesa y sanguchitos.

Gracias, muchas gracias
por estar siempre

Imagen: Carlos Vogt

Retrato de hombre con años

2008-12-12T12:10:00.001-08:00

El hombre nunca deja de desear. Menos mal. El hombre amanece en tokio y anochece en nueva York. El hombre es ahora feliz y bellamente solo. El hombre tiene el mundo. Ahora besa, ahora sueña, ahora ruge y llora. El hombre como único testimonio de su propio conocimiento. Como única especie que puede dar fe de si mismo, de su paso por el universo. Como única especie a la que no le basta con existir, debe decirlo. El hombre come verdades en sus pasos, acomete contra la desgracia, hace magia que surte efecto.
Saca conclusiones escurridas entre los dedos. Se pone metas de nombre propio. Deja el lastre abandonado. Viaja con lo puesto.
La mañana lo sorprende entre bosquejos. Delinea sueños el hombre, sabe a victorias porque supo derrotas. Ya no hace por triunfar, hace por hacer. Ya no juega por ganar, juega por jugar. Espera con levedad. Sabe que esperar no es nada más que eso. Ni angustia, ni presión, ni miedo, ni alegría, ni ansias. Esperar es esperar y nada más. Sabe que todo se templa en el fuego, en ninguna otra cosa.
Sabe que no hay donde ir, pero camina, sabe donde no llorar pero emociona, sabe reír mas, sabe lo que hay que decir y elije decirlo o no. Sabe que no hay metas, que no hay trampas, que no hay búsqueda posible. Y ya no es mas un peso cargar eso encima.
Sabe que se hace de día
Sabe que subir solo es ir más alto, se esté a la altura que se esté.
Sabe que esto recién empieza y se alegra por eso.
Que uno nunca sabe
Que es mejor no esperar nada
Porque, es cierto, el hombre nunca deja de desear
Pero sabe que no es más que un hombre, con todo lo bueno y lo malo que eso pueda tener. Con lo nimio que puede significar a veces
Y sabe el hombre, que se debe a si mismo, nada mas y nada menos, que el solo hecho de poder existir en paz

Y con alegría.

Foto: Cesar Jaén por "capitan de su calle"

Teoría quántica en el café de la esquina

2008-12-04T22:51:00.000-08:00

“Todos somos distintos” nos han dicho. Nosotros vemos que en efecto asi parece ser y lo hemos aceptado. “Cada uno de nosotros es único e irrepetible”, nos han dicho Y la divulgación científica lo corrobora. Idénticos no hay dos, a lo sumo parecidos.
El caso es que, a falta de iguales, yo me junto con los parecidos a mí. De ahí que vea como iguales a los parecidos de mi entorno y como distintos solo a los de más allá, a los que no pertenecen a mi ámbito. Por lo tanto, se supone que este tipo es más parecido a mí que aquel de allá, porque éste esta mas cerca. En costumbres, en modismos, en vocabulario, en jerga, en gustos, en raza, en credo, en ideas políticas. Está mas cerca.
Aquel otro tipo, como está mas lejos me resulta mas extraño. No conozco sus costumbres ni como vive. Me genera desconfianza. Es mas, no lo juzgo igual, porque desconfío y no juzgo igual a las personas de las que desconfío. Juzgo igual a los iguales, a los otros los juzgo distinto.
Puede sonar estupido, pero yo lo hago. Tu. El, nosotros, vosotros y ellos.
Hay gente que ha estado siglos en guerra por estupideces como esta.
La diferencia. Esa costumbre que tenemos todos. Hacer la diferencia.
Un poco por necesidad, hay que admitirlo. El concepto de individualidad no es nada menospreciable, claro está. Pero la diferencia de todo… ¿Hace falta la diferencia de todo? ¿Todo el tiempo?
¿Siempre la diferencia es tanto mas enorme que la coincidencia?
Tengo un padre y una madre, como todos.
4 abuelos, 8 bisabuelos, 16 tatarabuelos, como todos.
Los padres de todos mis tatarabuelos fueron en total 32.
Sus abuelos, 64
256 fueron los abuelos de esos abuelos
Esos 256 tuvieron 512 padres y 1024 abuelos mas
1024 que tuvieron 4096 abuelos
Que tuvieron 16.384 abuelos mas.
Que para que existieran tuvo que haber 32.768 padres y otros 65.536 abuelos
Que vienen de 131.072 mas. Que salieron de otros 262.144. Que vinieron de 524.288
Que aparecieron de 1.048.576 otros distintos

Hasta acá, mas o menos, 20 generaciones.

En 30 generaciones el numero asciende a 1073.741.824
En 40 generaciones el numero es de :

1.099.511.627.776

Es decir, un número que ya no se puede leer.

Por lo tanto, bien podría decir yo, persona común y corriente, que entre mis ancestros hubo negros, blancos, amarillos, asesinos, comunistas, homosexuales, fascistas, necios, adúlteros, desencajados, absorbentes, licenciosos, lujuriosos, drogadictos, perdidos, amantes, samaritanos, pobres, solidarios, enfermos, ricos, mahometanos, católicos, judíos, mormones, budistas, evangélicos, bautistas, buenas personas, héroes, villanos, soldados, oficiales, rebeldes, literatos, motorizados, peatones y vaya uno a saber cuantas cosas mas.

Entre toda esa gente, lo que no abundó fueron los célibes. Eso está claro.

Por lo demás, viene siendo hora de terminar con el asuntito ese de las diferencias no?

Porque lo que la física quántica te explica en dos tomos, el sentido común en el café de la esquina te lo resuelve en 10 minutos.

A lo mejor era verdad nomás…

A lo mejor todos somos todos.

Foto: Jakarta, Indonesia

El Ñato

2008-11-27T22:01:00.000-08:00

Como un satélite que se perdió en el espacio;
Llevando canciones de los Beatles
Y humanos saludando en varios idiomas.
Como una botella de naufrago
En medio del cosmos,
Así, desde la tierra
Lanza usted su escuálido mensaje
Desde su rincón irreconocible
Del universo
Para decir,
Lo que tenga ganas de decir
Aunque sea más
Por cultura que por bla bla bla...

Vuele entonces este mensaje
Adonde tenga que volar:

Mirá nene.
En primer lugar
No se como conseguiste mi numero
En segundo lugar:
Yo no dije nada.
Nada.
Ni que crucen el mar rojo.
Ni que funden una iglesia
Ni que maten a nadie
Ni que se dividan
Ni que se junten
Ni que se elijan a si mismos
Ni que me elijan a mí
Ni que se pudran solos en su miseria,
Y mucho menos en mi nombre.

Nada.

Yo no dije nada.
No jodí
No exigí
No demandé
No aparecí

Vos me escuchaste a mi?
Vos escuchaste una sola cosa
de mi propia boca?

No jodas.

Tu currito sigue funcionando
Bien.
Tu currito es tu currito
El mío es el mío.
Sin reclamos.
Ni te pregunto como ni te pregunto por que
No te pregunto
¿Quien te crees que sos???
¿Quien te crees que soy???
El de las respuestas serás vos.
Tenés tantas preguntas y las respuestas
Las pedís prestadas?
Hacete cargo.
No me manifiesto en el cuerpo de nadie,
Ni en oriente, ni en occidente
Ni en ninguna parte
Y no se de que carajo me estas hablando.
Yo no te dejo ni te prohíbo hacer nada.
Por lo tanto, no me hagas cargo de tu culpa.
Por favor
Ni me meto
Yo no se por que esa costumbre de la gente
De meterme en todas partes.
Y decile a todos TUS enviados contemporáneos
Que se dejen de joder de una buena vez.
Ya todos sabemos que no los mando yo.
Son como cuentapropistas.
Autónomos…

El comercio de la fe se ha puesto difícil, nene.

Esta bastante mal eso de los mandamientos eh?
Algunos se repiten, otros están torcidos,
Alguno vale la pena y alguno mas se contradice.
Esta jodido también eso
De los pecados capitales
Con poner un cartelito que dijera:
“De todo; pero con moderación”
Era más que suficiente
Viste que la gente cree.
Cualquier cosa cree
Y ni hablar de lo que dicen
Que les dijo un profeta
Que yo dije.
Yo no dije ninguna vez, alguna cosa
Sobre las cosas
Que se pueden y no se pueden.
Que se deben y no se deben
Que son prohibidas
Ni de los pecados mortales
Del pecado original
De pecar de pensamiento
De pecar con la intención
Y de pecar de inocente,
Pecar de confiado,
Pecar de buen tipo
Pecar todo por todo
Todo el tiempo y que ganas de complicarse la vida.
Que no es muy fácil respirar asi?
Que no da muchas chances?
Yo te voy con mis problemas?
Vos me los solucionas?
Yo te pido algo a vos?

También es bueno que sepas
Que si se van a ocupar de algo
Tendrían que arrancar por el hambre si?
Solo una opinión generosa
Sobre la subsistencia de su especie.
Y dejémonos de joder con eso del juicio final
Si van a caer es hora que sea
De una buena vez
Y sino basta de amenazas
De pistolas en la cabeza
De mala saña.
Suicidas que nunca se suicidan
Por que avisan siempre.
Cagones para vivir?
Cagones para morir?
Dejémonos de joder.
En cuanto a sus hijos
Ya resolverán en terapia
Lo que les corresponda
Solo espero que se perdonen mutuamente
Por sus propios episodios de sus propias cruces
Al otro, al que se hizo oscuro
Al que se envició
Al que se tentó
Al que bla bla
Al que no se que..
Bueno, a ese…
Deberían haberle tenido la rienda mas corta
O no quejarse después.
Ya se sabe, de tal palo, tal astilla.
Asi que háganse cargo y pónganle los puntos
Y déjense de jugar.
Al gato y al ratón con nosotros.
Cansa bastante, de verdad.

Ahora de pronto, habla de usted
Por que no le suena bien el verso cuando tutea
No sea ridículo.
No la dibuje para seguirla mas abajo
Haciéndose el que dice verdades
Mientras enparcha el cambio de un artículo.
Con ocho líneas en el medio.
Estas ocho.

Si van a salvar o condenar
Tengan celeridad
Y un poco de mejor ojo.
Traten de hacer justicia divina antes que corra sangre.
Es un detalle que para ustedes,
Pequeños ustedes
Suele ser importante, según dice, no?
La verdad que les esta saliendo
Medio torcido eso de la justicia divina
De un tiempo a esta parte
Un tiempo largo por allá, según comenta.
Por mas que usted cree
Que yo no entiendo no se que cosa
De los pasatiempos.
Y si es menester hacerse cargo
También estaría bueno que les quede mas claro
Eso del libre albedrío
Asi de una vez por todas
Saben si se quedan en el molde
O por fin se hacen cargo
Sin que se castiguen por hacerse cargo
Pero se digan que son libres.
Asi que mejor más clarito si
Esta turbio eso
Esta muy turbio.
Por lo pronto
Hasta que vuelva por allí,
Si es que alguna vez he ido,
El currito lo atienden ustedes
Hágase más que cargo,
En primer lugar
De haber abusado del término
“hacerse cargo”
Y empalagar
Y alargar inútilmente
Este palabrerío de frases pobres y repetidas
Con una expresión
Que, como se ve,
su precario oficio
No advierte que se ha convertido
En superoblación
En este poema.
Y en segundo lugar
Y siguiendo con su tónica
Parafraseándolo sobre lo dicho
(No como ustedes a mi)
Ahi les va para su lado:
Háganse cargo

De sus penas y sus alegrías
De sus tardes y sus mañanas
De sus muertes
De sus nacimientos
De ustedes mismos

Y ojo, que no se malentienda eh?
No es que yo venga a ponerle los puntos…
Faltaba más
Como si pudiera

Pero un poco de dignidad hay que conservar, sabe…

Hasta Dios debe conservarla.

Galaxia espiral barrada o brazo en espiral

Al Ñato

2008-11-20T20:40:00.000-08:00

Como ese satélite que se perdió en el espacio;
Llevando canciones de los Beatles
Y fotos de la tierra
Y humanos saludando en varios idiomas.
Como una botella de naufrago
En medio del cosmos,
Lanzo un escuálido mensaje
Desde un rincón irreconocible
Del universo
Para decir,
Lo que se tenga ganas de decir
Aunque sea más
Por cultura que por pruebas.

Vuele entonces este mensaje
Adonde tenga que volar:

Dios, si es que estas ahí
Estoy en la tierra.
Si, si
Ese currito sigue funcionando
Ni me preguntes como ni por que
No, no…a mi ni me preguntes
¿Quien te crees que soy???
El de las respuestas se supone que sos vos.
No te manifiestes en el cuerpo de nadie,
Ni en oriente, ni en occidente
Ni en ninguna parte
Solamente dejanos hacer
Lo mejor que podamos
Sin cargar con la culpa.
Por favor
Ni te metas
Por favor, por favor
Ni te metas
Yo no se por que esa costumbre de la gente
De meterte en todas partes.
Y decile a todos tus enviados contemporáneos
Que se dejen de joder de una buena vez.
Ya todos sabemos que no los manda nadie.
Son como cuentapropistas.
Autónomos…

El comercio de la fe se ha puesto difícil, señor.

Esta bastante mal eso de los mandamientos eh?
Algunos se repiten, otros están torcidos,
Alguno vale la pena y alguno mas se contradice.
Esta jodido también eso
De los pecados capitales
Con poner un cartelito que dijera:
“De todo; pero con moderación”
Era más que suficiente
Viste que a vos la gente te cree.
Cualquier cosa te creen
Y ni hablar de lo que dicen
Que les dijo un profeta
Que vos dijiste
Ya no se bien si alguna vez
Dijiste alguna cosa
Sobre las cosas
Que se pueden y no se pueden.
Que se deben y no se deben
Que son prohibidas
Ni de los pecados mortales
Del pecado original
De pecar de pensamiento
De pecar con la intención
Y de pecar de inocente,
Pecar de confiado,
Pecar de buen tipo
Pecar todo por todo
Todo el tiempo
No es muy fácil respirar asi sabes?
No da muchas chances.
También es bueno que sepas
Que si te vas a ocupar de algo
Tendrías que arrancar por el hambre si?
Y dejémonos de joder con eso del juicio final
Si vamos a caer es hora que sea
De una buena vez
Y sino basta de amenazas
De pistolas en la cabeza
De mala saña.
En cuanto a tu hijo
Ya el resolverá en terapia
Lo que le corresponda
Solo espero que se perdonen mutuamente
Por ese episodio de la crucecita
Al otro, al que echaste de casa
Al que se hizo oscuro
Al que se envició
Al que se tentó
Bueno, a ese…
Deberías haberle tenido la rienda mas corta
O no quejarte después.
Ya se sabe, de tal palo, tal astilla.
Asi que hágase cargo y póngale los puntos
Y déjense de jugar ambos
Al gato y al ratón con nosotros.
Cansa bastante, de verdad.

Ahora de pronto, le hablo de usted
Nunca se bien si tomarme la confianza
O ser más formal
No se que queda bien
En estos casos.
Pero llegado hasta acá
Confianza más, confianza menos…

Si va a salvar o condenar
Tenga celeridad
Y un poco de mejor ojo.
Trate de hacer justicia divina antes que corra sangre.
Es un detalle que para nosotros,
Pequeños nosotros
Suele ser importante, sabe?
La verdad que le esta saliendo
Medio torcido esto de la justicia divina
De un tiempo a esta parte
Un tiempo largo por acá, le diré.
Por mas que no entienda usted que
Esos instantes que deja en pasatiempos
De este lado sean una eternidad
Y si es menester hacerse cargo
También estaría bueno que nos deje mas claro
Eso del libre albedrío
Asi de una vez por todas
Sabemos si nos quedamos en el molde
O por fin nos hacemos cargo nosotros
Sin que nos castigue por hacernos cargo
Pero nos diga que somos libres.
Asi que mejor más clarito si
Esta turbio eso
Esta muy turbio.
Por lo pronto
Hasta que vuelva por aquí,
Si es que alguna vez vino,
El currito lo atendemos nosotros
Y nos hacemos más que cargo
De nuestras penas y nuestras alegrías
De nuestras tardes y nuestras mañanas
De nuestras muertes
De nuestros nacimientos
De nosotros mismos

Y ojo, que no se malentienda eh?
No es que yo venga a ponerle los puntos…
Faltaba más
Como si pudiera

Pero un poco de dignidad hay que conservar, sabe…

Hasta frente a dios hay que conservarla.

Foto de la galaxia Helix, llamada "El ojo de Dios"

Hijo

2008-11-13T19:13:00.000-08:00

Que te aproveche ver amanecer
Que te suban los valores y te bajen los precios
Que sean más las buenas cosas que contar
Que salga velada la foto de la pena
Que te descubras haciendo algo nuevo
Que te pierdas en charlas sin sentido
Que te atrapen las historias de otros
Y que a otros atrapen tus historias
Que te suba la fiebre alguna vez
Que te duela algo por dentro y por fuera
Que sepas lo que es la tristeza
Que descubras el amor en una esquina
Que la alegría te gane sobre todo
Que haya música donde vayas
Que viajes solo por la ruta alguna vez
Que bailes en todas partes
Que te saques los zapatos mas seguido
Que luzcas ropa nueva un miércoles
Que te compres el juguete
que de chico no pudiste tener
Que te sientes a escribir
Que entiendas la distancia y la nostalgia
Que ames a tus hermanos
Que hagas amigos para siempre
Que pruebes el chocolate
El vino
El sexo
Que seas salvaje y desquiciado
en algún momento del camino
Que no sepas que hacer con tu vida
Que descubras una pasión algún día
Que marques la vida de otros
Como los otros marcaran la tuya
Que llores por las mismas cosas que puedas reír
Que encuentres alguna gente por la que darías la vida
Que juegues mucho en la vereda
Que te rías
Que te despiertes al lado de una mujer hermosa
Que comprendas el amor
hasta pensar todo por dos
Que te mueras de miedo
Y que lo enfrentes en cada oportunidad
Que aprendas, para todas las cosas,
cuando ya es suficiente
Que nunca sufras hambre

Que te emociones
Que te quieran tus hijos
Que tus nietos te admiren
Que entiendas que tus padres
No son perfectos
E incluso te lastiman a veces
Pero que hicieron, con el alma,
todo lo mejor que pudieron
Que es todo lo mejor
que puede dar una persona
Que te conviertas en tus deseos
De vos mismo.
Que siempre estés rodeado de gente que te quiera
Que llegues a muy, muy viejito
Y que un día te vayas pudiéndote decir

“He sido feliz”

Eso me gustaría para vos, hijo.

Lo demás… por el camino que vos quieras.

En el fondo

2008-11-06T21:13:00.001-08:00

Marea de sueños, dolor de panza
Licor barato, neón roto que titila.

Yo te dije, no me sigas que no me interesas
Y vos me dijiste que no te importaba
Yo te dije dejame que me vaya
Y vos insististe con seguirme
Y si me mareo me mareo
Yo cruzo la calle cuando quiero cruzar
Y si vomito es cosa mía y no tenes por que mirar
Saca tu mano de mi espalda,
no me compadezcas como a un idiota
Yo no se nada de nada
Tengo miedo y no es por vos
Es por todo lo demás
Por todo

Yo no te digo como ser mas o menos puta
Y vos haces tu trabajo igual
Yo no te cuento la verdad de nada
Porque para mi la verdad no existe
Vos no quieras que entienda nada de todo esto
No preguntes por que estoy borracho
Por que estoy un toque mas arriba
Por que me brillan los ojos
Y ahora me cuesta respirar en el piso
Siempre pasa a esta hora, después se va.
Siempre pasa.

Hay miles de cosas para hacer
mejores que seguir un borracho
No me pegues, no llores
No me putees porque yo no te puteo.
Dejame en paz
Yo te dije no me sigas
Siempre me llevas a un estacionamiento
horrible como este
Yo te pedí algo?
Eh?
Te pedí algo?
No me digas mas eso que decís siempre
Es como un cuchillo
Y me persigue desde la mañana
y me entretengo en estupideces
hasta que la ginebra me borra la memoria de lo malo
No me lo digas más,
casi no hace falta ya de tanta vuelta
por la cabeza.
Ya lo escucho solo sin que abras la boca.

Soltale la mano a la tristeza.
Es la tristeza la que te tiene anclado

Al aire libre

2008-10-30T21:50:00.000-07:00

El la esperó en un rincón de la calle mojada y despojada casi de su día en la oscuridad mas perdida de la ciudad. La esperó con los crisantemos y el calor. La esperó con la lluvia y las ganas. La esperó por los días que fueron ardor en otro tiempo. La esperó con un nudo en la garganta. La esperó llegando al límite de él mismo.
Cerró los ojos despacio y los abrió apenas otra vez para ver lo que dejaba ver la lluvia. Ahí, al aire. A la libertad del aire. Cuando el gris de la tarde larga era mas que todo. Cuando gana el agridulce de corazones por sobre los otros sentimientos. Ahí la esperó en la libertad. Como esperaba el aire, también libre, que ella lo atraviese y se le acerque. Que ella elija y le de rienda al galope del pecho que le hacia respirar hondo de vez en cuando, para recuperar el aire.
Ahí se miraron desde lejos sabiéndose uno sobre el otro con tanta fuerza…tanta…
Como si los uniera el calor de la calle y la humedad al calor de antaño.
El pensó que no soportaría más lo que sentía. Ella se supo frente al hombre que la descubrió de entre todo el resto de la gente, el que la supo única.
Él, frente a la mujer que lo hizo mas y mejor.
Y entre tanta fuerza en el medio. Tanta que nada a no ser el aire y el agua hubiera pasado por entre ellos que se miraban a la distancia. Entre tanto sin decir y tanta vida, la locura dejo paso al sosiego y se supieron a un paso de la libertad y la belleza. Y a veces eso es algo que no se puede soportar, de tan grande.
Entonces ella se dio vuelta y se fue. Caminó despacio por donde vino y se dejo llevar por la inercia, casi sin poder entender la tristeza que la lastimaba. No se dio vuelta ni miró más lo que le tocaba la espalda todavía.
La vio caminando. Supo que una parte de él se había vuelto aire para siempre. Y la dejó ir.
La dejó ir.
Y supo también que no volvería nunca más a ser lo mismo, que una sonrisa menos tendría justificativo, que el agua correría como corría esa noche para los dos. Supo que no era más que viento y humedad. Traspolado en naturaleza por un instante, se sintió débil para hacer cualquier cosa que no sea dejar quietas las rodillas y esperar que todo pase.
Un rato después, cuando ya se perdió la imagen de esa espalda y ese pelo en la calle oscura, atinó a moverse otra vez.
Y en el movimiento casi oyó el nunca más que había llegado.

Todavía siente que algo le tira adentro cuando se acuerda de esa tarde al aire libre.

Foto: Robert Doisneau

Lo otro que nadie reclama

2008-10-24T12:18:00.000-07:00

¿Hacía falta?
Hacia falta dejar eso también? Todo eso además? Y otro poco después? Y siempre alguna cosa que queda escondida que ha quedado en la repisa, en la caja de los apuntes, en el placard. Siempre alguna cosa para que en medio de la mudanza te pregunten, ¿“esto es tuyo”? y uno no sepa que decir. Mío no es. Pero no es de alguien que fuera a venir a reclamarlo. Es mas, son cosas que quedaron a mi cargo. Sin preguntar demasiado si yo las quería.
Y basta con mirar el aparador y ver los mismos vasos, los platos blancos con líneas azules, el termo de mil noches de estudio, la lata de la yerba y el envase de los fideos.
Me queda mi sombrero mezclado entre todas esas cosas, como un bastión de las cosas mías entre tanto desplante de cosas nuestras que se me aferran, como un chico que se perdió, por no saber adonde ir. Por huérfanas se aferran a mí esas cosas. Por no tener mejores opciones.
Sucede que con el tiempo, Lo que se veía ajeno, uno se lo empieza a apropiar. Lo que era de dos en un momento, con el uso de todos los días, se empieza a volver cada vez más cotidianeidad y cada vez menos significante. Porque se puede renegar una vez o dos por esas cosas. Pero después no queda más que soportarse mutuamente. Que el termo se digne a cerrar. Que muestre la mueca, la forma. Que los platos dejen de resbalarse en la pileta. Que mi inconciente se acomode a todo eso, le encuentre la vuelta a los objetos, le saque la ficha a los afectos y siga adelante.
Y en medio de la lucha por la convivencia conmigo y con las cosas que definitivamente nadie va a reclamar jamás, me doy cuenta que lo que fue ruina no era mas que la casa en la que había que vivir, por no haber otra. El aire que hay que respirar por ser el único, las vueltas que se dieron y se dan, por necesarias. El miedo a no saber que pasa mañana y no poder llevarse adelante. El terror a eso. A hundirse.
Y luego un día viene la pregunta.
A hundirse en que? Llevarse delante de que? De donde? Llegar? Adonde hay que llegar?
Y se ven las cosas que estaban cuando nadie las reclamaba y siguen estando ahora sobre la mesa de la cocina. Las biromes y los lápices, el cucharón de la sopa, los cuadros, los discos grabados, las cartas.
No hay lugar adonde llegar. Solo se camina y se construye.
Lo abandonado no quedo donde quedaste vos. Sino sobre mi lado.
Al principio pensé que era una desgracia. Después entendí las ventajas que tiene inmunizarse de algunas estupideces. Ver solo lápices donde hay lápices, termo donde hay termo, cucharas donde hay cucharas. Y nada más.
Ahora, después de un tiempo, todo eso es mío. Enteramente mío, sin división de bienes de las migas que quedan en la sobremesa.
Te sorprendería ver todo lo bueno que pude construir, con lo que había, con lo que sobraba, con lo mucho que además tenía yo.

Te sorprendería ver en que se convirtió una vida que no será jamás la tuya.
Por tu elección en un principio.

Y ahora, porque lo elijo yo.

Foto: Capitán de su calle

Reloj

2008-10-16T22:51:00.001-07:00

Tengo un reloj de pulsera al que se le salio el 4.
Esta dando vueltas en medio de todos los demás números.
A veces me traba las agujas. Es un cuatro díscolo que se salio de su lugar.
Cuando se pone revolucionario detiene el tiempo.
Tengo un cuatro que no quiere conformarse con lo que le tocó. Quiere otra cosa y se mezcla, molesta, distorsiona. Se entrecruza con las agujas y hace que el statu quo se despedace entre los minutos.
Es un cuatro al que no le gustan como corren las cosas. Se sale de sus carriles. Del “deber ser” de un cuatro. Es un número que ahora es todos. Un número que se instala sobre el once o sobre el seis porque se le da la gana.
Uno podría elucubrar que el cuatro se ha rebelado contra los demás números, pero no es asi. Es necesario contar todas las partes de esto.
Hace un tiempo atrás hubo una gran rebelión de números adentro de ese reloj. Los números empezaron a saltar de sus lugares de manera repentina y misteriosa. No solo el cuatro. Los otros también. Apenas quedó algún bastión de inmovilidad sobre el diez, un enclenque once, el ocho, si mal no recuerdo y también la mitad del doce. La parte del uno.
Mi abuelo, un hombre de decisiones firmes, no dudó, ni bien encontró ese reloj, en apaciguar ese desplante de minúsculos que trababa las horas donde mejor se les cantara.
Entonces, el relojero de mi pueblo, un experto en esto de apaciguar rebeliones temporales, puso manos a la obra en la reconstrucción del orden público, detrás de ese cristalito. El relojero los números los discutió mas tarde con mi abuelo en la boleta, pero en cuanto al reloj, no tuvo duda donde tenia que estar cada uno. Así volvió mi abuelo un día a casa con las aguas más calmas y cada número en su lugar.
“Ahora no se van a salir mas”, me dijo, que le habían dicho que dijo el relojero.
Así estuvieron las cosas por un tiempo hasta que el asunto quedó sepultado por alguna otra novedad que nada tuviera que ver con eso.
Nadie más, ni yo mismo siquiera, se volvió a ocupar de esos números y las agujas que los marcan.
Hasta que un buen día volví a mirar el reloj como lo miré un montón de veces, una tarde cualquiera en cualquier lugar. Una tarde bien entrada, con el sol ya amagando a bajar. Una tarde que podría haber sido esa o cualquier otra, pero fue esa. Lo miré más por costumbre que por interés.
Y marcaba las 12:53
Y ahí si le presté atención. Marcaba la hora que se suponia que no debia marcar.

En primer lugar eché culpas a cada parte. Los engranajes, la pila, las agujas, el desperfecto mecánico, cualquiera sea, que pueda sufrir un reloj. Y después lo vi, suelto. Muy orondo el, cruzado entre el minutero y el segundero. Desafiando la autoridad ante la impávida mirada de un peatón que se siente en derecho de acomodar los números y dejarlos quietos, porque le han contado que así fue siempre y así debe ser.
Sospecho que el cuatro no conspira solo. Sospecho que las agujas y los otros números son parte de lo mismo. Sospecho que el cuatro solo es el que se animó. Y que los otros lo siguen en silencio, le ayudan a armar el acto que él ejecuta, lo ayudan a trepar al cenit o al ocaso. A veces para que se note que algo se mueve, es menester que lo demás sea parámetro de quietud.
El cuatro talvez muestre que el tiempo se detiene cuando se hace fuerza y uno se cruza en el medio. Cuando se anima el cuatro a salir de su rincón y pasear. Cuando se sabe cuatro y se ve como tal, pero se para sobre el doce y sin que nada lo detenga. Porque puede.
A los golpes acomodo el reloj. Tratando de desencajar el cuatro de entre las agujas. O en su defecto debo parar toda la maquinaria para volver a ponerla en hora. Es un trabajo engorroso. Pasa seguido. Varias veces al día. Molesta.
El caso es que yo no notaba a ningún número de mi reloj. Y ahora hablo del cuatro. Lo noté. El caso es que lo saqué mil veces de lugares indebidos y siempre volvió. Más que terco.
¿Quien me manda a mí a dejar pasar eso todavía?
Se sabe que es cosa de minutos arreglar ese problema de segundos que dejan de correr. Fácilmente se vuelve al cuatro a su lugar y se lo deja quieto.
Hace un par de días noto que mas allá de la intromisión inoportuna de mi cuatro díscolo, les está costando a las agujas subir más allá de las diez menos cuarto. Como si se hubieran unido a una rebelión que me sorprende con nuevos adeptos cada día.

Parece que no hay mucho tiempo futuro que tenga ganas de marcar mi reloj. Le gusta mas bien el rpesente.
Viene siendo momento de ver que quiere decir un reloj que no corre hacia el después, sino que se detiene en el ahora.
Un reloj que anuncia algo. Algo hoy. Algo ahora mismo.

Todos me dicen: ¿Por que no arreglas ese reloj?

Yo digo: Por el momento, a mi me gusta mas así.

Foto: Capitan de su calle

Lo que nadie reclama

2008-10-09T14:21:00.000-07:00

Corresponde que a esta altura, cada uno se haga cargo de lo que le toca. Pero como hay cosas que quedan dando vueltas sin que nadie las reclame, es mejor que se tomen medidas sobre esos asuntos. No sea cosa que lo que en un rincón se vuelve abandono, empiece a echar mal olor cuando menos se lo espera.
No era mucho, de todos modos.
Entró todo.
Fue acomodado con premeditación. Cronológicamente para que no te pierdas ni un solo episodio. Cada cosa impalpable de esta caja, te dará una imagen que espero te quede grabada como a mi. Hay un poco de todos los horarios de todos los días. Hay sensaciones de cada vez. Y si bien algunas son de mi autoría, no cabe duda que te pertenecen. Busca bien. Hay de todo.
Hay días de trova y risa, otros de dolor oculto y sangre en las manos. Días de sol a la mañana y nubes más tarde. Hay días que no salen como quisiéramos y otros que si quisiéramos hacerlos no nos salen. Hay tardes que me iría a respirar aire puro fuera de nuestras miradas en la mesa. Hay noches que tendría que matar para sentirme mejor. Hay regresos del trabajo que suben el tono de la pelea y acusan por demás. Hay hechos con muchas posiciones que tomar ante lo mismo. Hay días de sabor a poco. Hay tardes que huelen a humedad de sótano. A mosto abandonado, a bilis. Hay agrios que perduran en el paladar, hay camisas manchadas y medias sucias. Hay mucha barba en esta cara, que debería emprolijar. Hay cosas que hacer allá afuera y yo sin salir.
Hay días que es mejor quedarse adentro de uno, por más aire que se tome. Hay consignas que se olvidan demasiado rápido. Hay ganas de no chorrear lamentos por todas partes y no se puede. Hay ocasos que se vuela demasiado al ras. Hay tardes que llueve mugre. Hay ceniceros llenos y libros a medio leer. Hay por demás cosas que rememorar que podrían nombrarse.

Hay siestas de rebalsar de pena.

Hay veces que quisiera decirte que te odio. Hay noches que me voy volando a donde quiero. Hay mañanas imaginarias entre sabanas y desayunos que parece que nunca pasaron. Hay firmeza en la voz y calma en los ojos. Hay un puñado de palabras que doy vuelta. Hay una explicación escuálida. Hay adioses para hacer dulce.
Hay una espantosa miseria de buenos ratos.
Y sin embargo te regalo lo que queda. Te lo doy, te lo envuelvo para regalo y te lo dejo en la puerta. Te dejo el silbido bajo de quien se va despacio y sin hacer ruido. Te dejo las palabras que encontré tiradas, te dejo los sobres sin carta que había en el escritorio. La luna menguante que quedó sin estrenar en la ventana. Un cardumen de defectos pequeños que siguen la corriente. Un combinado de penas y glorias, mas de las primeras. Seis meses de lujuria en el congelador. Un proyecto de nada. Cuatro acordes, un poema maldito, dos de Benedetti, uno mas, un poco cursi, que escribí alguna vez.
Te dejo todo en una cajita en la puerta, con esta carta.
No me preocupo demasiado. Si queres tirar todo, tiralo. Si queres guardar algo, guardalo. Si no ves esta caja, perfecto. No la veas. No me interesa. No me hago mas cargo de todo esto. No creo ni que te des cuenta que esto está en la puerta de tu casa.
Pero si ese milagro llegara a pasar, a esta altura prefiero que seas vos la que por una vez se pregunte

¿Que hago ahora con todo esto?

De como era antes

2008-10-02T10:09:00.000-07:00

Entre Aries y Sagitario
Diógenes y Confucio
Leonidas y Jerges
Los cruzados y los galos
Cesar y Alejandro
La fusa y la corchea
Leonardo y Miguel Ángel
La cocina y la pieza
El punto y la línea
El riesgo y la apuesta
La casa y el trabajo
La cena y el almuerzo
La espada y la pared
La piel y la carne
La mente y el cuerpo
El amor y los amantes
El verso y la poesía
La puerta y la llave
El espacio y el tiempo
El valor y la locura
La vista y el tacto
El orgasmo y la muerte
El sol y la tormenta
El cielo y la cama
La tierra y la historia
El mar y la distancia

Ahí
Justo en el medio

Ahí nos sentíamos

Foto: Robert Doisneau

Los que andan ahi afuera

2008-09-25T01:21:00.000-07:00

Estuve el otro día con una amiga sacando fotos en el Cementerio de la Recoleta. Ella, avezada fotógrafa, lucia una vieja Zeiss Ikon, alemana. Un viejo guerrero de la fotografía que supo ser herramienta de corresponsal en otras épocas. Amante de la vieja escuela, cambió rollo mientras pudo y sucumbió luego a los beneficios de la digitalidad. Eso le permitió algo menos de romanticismo, pero más disparos. No es lo mismo, claro. Pero sirve.
Ella sacó esta foto. No se entiende bien que significa, asi como asi. Pero en su contexto toma otra forma. Y lleva un mensaje que vale la pena mencionar.
En el cementerio de la recoleta, abundan los carteles turísticos que indican los fastuosos mausoleos de las familias mas mentadas de nuestra historia. Apellidos que son sinónimo de las más diversas cosas. Aberrantes tradiciones, belleza de discursos, movimientos oscuros, espejos de colores, vanas glorias. Bueno, sabemos lo que han hecho de todo esto.
Y en el medio de los Sarmientos y los Mitres, de los Avellanedas y los Roca; un pequeño cartel recuerda algo mas.
Un modesto graffiti de costado y algo bajo para la lectura, se acuerda de los apellidos que tienen todos. Los que no dejan marca en mausoleos, los que escriben sin palabras la historia de aquellos que lucen las medallas.
Miles de años pasaron desde que empezaron a verse los ríos de sangre que sellaron a fuego el relato de la humanidad. Miles y miles de apellidos que no conoceremos nunca, fueron los que son solo relato de números, en el mejor de los casos, cuando no apenas una mención a pie de página.
Cuantos Gonzáles o Fernández, habrán ido hasta Paraguay con Mitre. Cuantos Fueron fusileros y cuantos artilleros. Cuantos escribas contaron los que tantos otros obreros o esclavos hicieron con las piedras al formar cada pirámide. Cuantos más llegaron a los polos y cuantos hicieron la muralla china. Cuantos…
Quienes?
Que apellido son los nadies? Que nombre se le pone a lo que será recordado solo como la fuerza de choque, el frente de trabajo, la población activa, los del montón, la mayoría.
El vulgo.
Quienes eran ellos?
Quienes somos?
Ahí, en medio de los mausoleos, entre las tumbas fastuosas de los grandes líderes, esos hombres estirados, llenos de mármol hasta la coronilla; ahí en medio del lustre de los bronces, a alguien se le ocurre una pequeña mención. Una recapitulación de apellidos populares. Un cartelito que insinúa. “los comunes y olvidados, por acá.”
Y una vez que uno lo lee, resulta casi ofensivo todo lo demás. Resulta ofensivo el entorno. Esos nichos, esos mausoleos, ese cementerio de gente que parece menos muerta por estar mejor cubierta. Como un salón de la fama de los finados en donde se encuentran lo apellidos de los que sacaron chapa de haber hecho, pero nunca fueron capaces de decir: “fueron los mismos de siempre los que lo hicieron”.
Los de siempre. Los que remaron, los que pusieron el lomo, los que les construyeron esas tumbas, los que fundieron ese bronce haciendo cañones y luego lo volvieron a fundir para hacer placas. Los que no se llaman, los que quedan afuera, los que se entierran en campos populares con placas populares.
Los que en los libros de historia, parece que no estuvieran haciendo nada mientras se hacían los países y los imperios.
En todo esto veníamos pensando. Fotografiándolo.
Y en el medio del paseo y el pensamiento, encontramos algo mas.
El mausoleo en homenaje a la guerra olvidada de la historia argentina. La guerra con el Paraguay. En la puerta del pequeño rincón, dos estatuas de tamaño natural presentan dos soldados en formación, custodiando la entrada.
Ese hombre de la entrada es un nadie como cualquiera de nosotros, pero de bronce. Uno que murió en el frente o tal vez sobrevivió para contarlo. Ese que fue modelo de la estatua, quedó como pequeño y olvidado testimonio de los que no se nombran.
Sepamos todos entonces, que un tipo como uno, una fisonomía que uno se podría cruzar en el colectivo, un tipo que no sale en los billetes, que no tiene nombre, es el mejor testimonio de todo lo dicho. Uno que no tiene apellido patricio, que apenas si sabría escribir, se cuela en el bronce dando aunque sea una vez, un tiro para el lado de la justicia.
Para el, que nos regocija pensando que uno de los de este lado se les coló en los homenajes. Vaya esta imagen para que todos lo conozcan. Mitre estuvo en esa guerra. El también, y se jugó mas.

Así que allí estábamos, mirando de cerca un cartel improvisado y una estatua de un nadie que se cuela entre los “Alguien”. Mirando de lejos un país al que no pertenecíamos, con lideres que no eran nosotros.
Los que no tenemos un apellido patricio, vivimos y morimos allá afuera, sin que queden mausoleos por eso. Como el muchacho de esa estatua colada en la gloria que alguien quiso arrebatarle y le corresponde.
Asi que, después de todo; ante tanto nombre de ciudadano ilustre, vaya esta vez el brindis para los demás, los que no se nombran, los que no tenemos apellido en los libros de historia, los que quedamos detrás cuando se dice Fulano ”y su ejercito”, Mengano “y su equipo”, Sultana “y sus allegados”.
Para los que callados hacen grande lo que otros lucen en sus charreteras. Sin ánimos demagógicos ni patrioteros, pero a ver si pasa, de una vez y para siempre. A ver cuando el trabajo silente y constante, vale por la verdadera importancia que tiene.
A ver cuando toca un homenaje a gente que haga cosas comunes.

Y con eso valga de verdad estar haciendo algo bueno por crecer.

Foto1: Paula Gatius

Foto2: Capitan de su calle

Cincuenta minutos con Alvarez

2008-09-17T21:14:00.000-07:00

Ah… Álvarez…que voy a hacer con usted? Me borro? No voy mas? Me privo de sus comentarios sagaces? Me abstengo de sus balas de cañón que no suenan cuando caen? Licenciado….
Pareciera que habláramos un dialecto parecido. Mire que le habré tomado saña Álvarez. No sea cosa que en 50 minutos me venga a desmenuzar actitudes que me han tomado años. Mire que me ha dado bronca tantas veces. No Álvarez. No le voy a permitir. Mire que yo soy un tipo de convicciones. Venga a aclararme lo que quiera pero no me diga que yo…
Bueno…no se… bueno…yo…
Porque me dice eso?
Yo lo dije? Yo no lo dije
Yo dije eso???
Yo que dije? A ver? Recapitulemos.
No se Álvarez. Usted me pierde. Me pierdo en lo que dice. Me pierdo.
Bueno, esta bien. Yo también lo leí. Es un fallido fantástico. Se relame Álvarez. Se sonríe. Y yo con cara de bobo. Usted que juega a conocer y yo a desconocerme. Usted entiende que los tiempos son los que hacen falta cuando de buscar se trata. Ni manual ni formulas mágicas. Usted que dice que yo…
No.
Usted no dice. Yo digo. Y usted mira y se prende un cigarrillo. Y no dice nada. Nada.
Y yo que digo y si no digo no se habla. No me diga nada. Nonono. Ni se gaste. No me diga nada ya se. Yo que tengo que contar y usted que me devuelve el discursito armado de otra forma, usted que me acomoda palabras y las pone en la mesa.
Si Álvarez. Tengo un miedo terrible. Usted ni lo cuente. Bueno, no lo va a contar. Confidencialidad profesional, claro.
Y yo que hablo. Y usted que ni se gasta. Nonono… ni me hable Álvarez.
Bueno si, hable…bueno…quiero decir. OK…yo también leí ese. Fallido que me dibuja. Sesgo que me marca, barrradura que me cubre. Complejos, neurosis, fobias. No me desvíe. Oiga, oiga Álvarez!!! Charlas de psicoanálisis. Seminarios de Lacan. Y el recuerdo del viejo Sigmund. El viejito bueno que fumaba. Que era tan bueno que decía, “me equivoqué, no me crean, eso. Créanme esto”.
Nono…no me desvíe, que usted me da aire para que no me ahogue en obsesiones, pero los dos sabemos de que hablamos. Y me charla de serrat, de historia antigua. Y yo embalo como un gil, Álvarez. Usted me saca temas y yo agarro viaje. Y usted sabe de mi gusto por las palabras. Entonces usted se relame de palabras. Banquete de palabras para Álvarez de un tipo que dice, mientras habla de cualquier cosa. Ok Álvarez. De que nos toca hoy?
Dora? El hombre de las ratas? Lo dicho? Lo no dicho? Cine talvez?
De Marx? De Karl Marx? La ignominia más ignominiosa. Que frase…
Me sorprende. No esperaba que arranquemos por acá. Mucho más me sorprende arrancar por estos lares y terminar en mi infancia o en mi presente o en mis amores o no se que. Que tengo yo que ver en todo esto???
Ja! Mire que pregunta le tiro Álvarez.
You are the one Álvarez…you are the one… you have the touch.
“Hablemos de conchas” me veo diciendo; frente a una mesa llena de caracoles.
Esas cosas que usted tiene Álvarez. Y después se ríe claro. Se me ríe a mí que sabe que me río de mí más que de nada. Y claro que me río. Si me he escuchado diciendo cada cosa…
Y lloro, bueno…también…alguna vez. Ni lo diga. Ni cuente esas cosas Álvarez. Confidencialidad profesional.
Si me apellidara Borges podría escribir un mejor relato de todo esto Álvarez.
O seriamos un mejor dúo cómico.
Por lo pronto, como corresponde. Nos vemos el miércoles.
O cualquier cosa lo llamo y le aviso.
Ah y gracias por cambiar el horario de sesión Álvarez. No podía. No me daba el tiempo.
No podía?
No me daba el tiempo? Que me tiene que dar el tiempo?
Que estoy diciendo Álvarez? Bueno. Basta. Hasta acá. Dejamos acá? Je…
He aprendido a reconocer mejor mi neurosis. Por lo menos se cuando decirme a mi mismo que es hora de parar el pensamiento y pasarlo a acción. Que no es poco.
Actuar. Justo yo…Actuar.
Solo una breve reflexión. No lleva a nada, aparentemente. Vio como es esto Álvarez. Lleva su tiempo.
Usted siga haciendo por ahí, quiere? Ponga la oreja y prenda otro pucho.
Tiene fuego? Me convida? Que es este encendedor de cocina Álvarez? Es poco serio. Bien, sirve…gracias Álvarez.
Hoy tengo algunas cosas que contarle.
No sabe lo que me pasó… Muy raro. Muy loco todo.
Yo se que me va a entender Álvarez.
Por loco que parezca, yo se que me va a entender.
Me saco el sombrero.
“Chapó” Álvarez.

Gracias por eso.

En el club (De como se entra y de como se sale)

2008-09-11T13:30:00.000-07:00

En la película “el club de la pelea” Edgard Norton y Brad Pitt (que en la película son más o menos la misma cosa) caminan por la calle conversando sobre la vida. De pronto sale de un autoservicio, un empleado. Latino el, representación fílmica de la condición humilde.
Brad Pitt le pone un arma en la cabeza. Y empieza el cuestionario.
Le pregunta por su vida, sus hijos, sus aspiraciones. Le pregunta si hace algo además de trabajar.
El pobre tipo, en el piso, cuenta que tiene hijos, que empezó a estudiar pero dejó; que su trabajo no le deja tiempo. Que quiere otra cosa pero no puede.
Entonces Pitt, martillando el revolver sobre la cabeza del pobre infeliz, le dice algo como:
__Mañana te vas a inscribir otra vez. Le pedís tiempo a tu jefe y estudias. Y te recibís. Porque voy a volver. Te voy a estar vigilando y si no te recibís, te mato.

Un día caminas por la calle. Un día llegas a tu casa sin darte cuenta casi. Embebido en pensamientos que se ocupan de otra cosa. Cuando uno camina nunca se ocupa de caminar. Siempre de otra cosa. Es pensar en movimiento y eso siempre es bueno. Un día llegas por la esquina de enfrente. Un día miras para la calle y ves la señora que trastabilla con la rampa de discapacitados de la esquina. Ves que se va, como en cámara lenta directo al medio del asfalto. Ves que el transito de buenos aires es indiferente a estos detalles. Un día no sabes por que, siendo tan cobarde para tantas cosas en la vida, observas el funesto cuadro de una anciana caída en la calle y te tiras sin la mas mínima conciencia de nada. Un infante en el cuerpo de un tipo. Un desquiciado.
Un día levantas a la señora del piso y sentís el ruido enorme, grave y ahogado que viene de enfrente tuyo. Un día levantas la mirada y el 151 acaba de frenar a un escaso metro de tu cara.
Un metro. Esa es la diferencia.
Un día el chofer te mira como si no entendiera que haces en la calle. Recién ve a la señora cuando se levanta. Y abre los ojos frente a una persona que estaba casi bajo su colectivo y no vio. Vio un tipo arrodillado en la calle.
Un día ayudas a la señora a sentarse en el bar y te vas a tu casa.

Y pensás.

Mucho.

Pensás en el chofer, héroe para recordar, que acostumbrado a la selva capitalina, se libró, gracias a sus reflejos, de matar dos personas. Pensás también en el mismo chofer, llegando a su casa y diciéndole a su mujer. “Hoy no pude frenar y maté a dos.”
Pensás en la gente entrando a este blog y diciendo “Que raro…no publicó nada”. En tu analista preguntándose por que no fuiste a la sesión y llamando a un celular que no contesta. En tu madre que no te ubica y tus amigos que te invitan a reuniones a las que no vas. En tus jefes insultándote en mil idiomas por comprometerte con trabajos a los que no llegaste, ni llegas, ni llegaras nunca. Nunca más.
Pensé en las publicidades de la calle que ya no conocería, en las modas que no usaría nunca, en la jerga que de la cual no sería parte. Pensé en mi vida y mis culpas y mis preocupaciones y mil cosas más.
Pensé en la señora que el chofer no vio y en que hubiera hecho mi neurosis si no hubiera ido al piso y por el contrario, hubiera sido testigo de la macabra foto del colectivo y la doña.
Pensé si hubiera pensado: “Pude hacer algo y no lo hice” o simplemente “Que desgracia”. Y ya… a seguir viviendo. A contar la anécdota en un asado.

___ Che, ayer en la esquina de casa, un bondi mató un vieja.

Y pensé en otra persona diciendo en su asado:

___Che, ayer el 151 mató un pibe en la esquina.

Y después de eso charlar de fútbol.
Y así pasar, sin pena ni gloria por el pensamiento de alguien. Una vida como la mía. Que no será la gran cosa, pero es la mejor y la única que tengo; para otro se convierte, sin maldad ninguna, en un simple comentario de asado.
Y ya está… te fuiste. Hasta siempre.

Pensé en eso también. Por obvio que parezca. Pensé en mi, muerto.
Incluso me lo dije.
“Murió Pablo”

Decitelo a vos. No lo digo con el apellido, para que Stellita no se infarte cuando lea. Pero probá. En vos alta, Con nombre y apellido. Vas a ver lo que se siente.

Esa noche descubrí varias cosas.
Cuidado, no voy a relatar una peli de domingo. No quiero un bar en la playa ni voy a salir corriendo por la carretera en un descapotable robado ni ninguna estupidez de esas. Para nada. Me di cuenta que a pesar de todo, mi vida está bastante bien y estoy mas contento de lo que creía con eso.
Le pedí perdón a una mujer y le dije a otra que la amaba. Y seguiré haciéndolo con los días, porque ninguna de las dos me aceptó. Y eso me pareció bien. Tengo que seguir pidiendo perdón y seguir diciendo que quiero a la gente que quiero y seguiré haciéndolo hasta que se crea y se corresponda. Porque así es. Porque así debe ser siempre. Escribí sobre mis amigos, llamé a mi familia y supe que pronto los iba a ver, preparé mi parte en una fiesta. Me probé un saco sin culpa por comprarlo. Me tomé un día para no hacer nada en la semana sin que la cabeza me queme.
Dije que no.
Elegí.
Incluso hasta me puse nervioso y me angustié por alguna estupidez.
Y me fundí en el alivio de no vivir a suero.

No quiero caer en el panfleto de la vida hermosa ni nada de eso. Yo no se mucho como es esto de llevarse adelante a uno mismo. Creo que me voy enterando en el camino. Como todos. No me interesa plasmar un power point sobre el valor de la vida, pero a veces parece como en la película. A veces da la sensación que alguien viniera y te pusiera una pistola en la cabeza. Te sacara de tus miedos y te dijera al oído:
“Te voy a estar vigilando, mas vale que hagas todo por ser feliz, porque sino te mato. Voy a terminar con la vida de mierda que tenés porque no la mereces”

A veces un neurótico necesita empujones que pueden ser un poco drásticos. No sabes por que te dormís. No sabes cuando te vas a despertar.
De todos modos, lo mejor de esto es poder seguir sentándose al teclado, sacando cuentas, peleando un empate y por que no, una que salga bien y sea victoria.
Lo mejor, por trillado que parezca, es poder seguir pasando por cosas y al final decir:

Así es la vida.

Porque si lo decís, es porque todavía estas en el club.

Todavía estas en la pelea.

Por mil años mas

2008-09-05T15:00:00.000-07:00

Se nos casa el cholo. Se nos casa y nos deja una sensación extraña. Ya hay varios que están en eso de convivir y tener niños, pero el caso del cholo y Adelina es distinto. Son la única pareja que conozco que en lugar de casarse de apuro, buscan un hijo antes de llegar al matrimonio, para que ella se case con panza. Son los únicos que pusieron el gancho y los únicos con los que preparamos el rito de la ceremonia y la fiesta. Cosas que acontecerán a la brevedad.
En medio de todo esto, fue muy bueno poder organizar una despedida de soltero de esas que no se olviden nunca. Una despedida para despedirse de lo que no se va a recuperar mas. La soltería, el rito de la soltería. La alegría de un grupo de pelotudones que van y vienen por el día y la noche en grupo, cagandose de risa por las estupideces más incongruentes. Y que disfrutan en eso.
No voy a entrar en detalles de todo lo que ocurrió en la famosa despedida, no viene al caso. Me remito a apuntar que duró unas 23 o 24 horas corridas. Desde la mañana de un día hasta la mañana del otro, sin parar.
El caso es que el asunto empezó con un extraño partido de fútbol mezclado con picada y fernet.
La mitad tuvo que salir por temor a perder los ligamentos. La otra mitad tuvo que salir porque entrar a destiempo y romper piernas. No por mala leche. Por falta de aire.
La charla se sacudió desde los créditos hipotecarios, las fiestas organizadas, los niños que vendrán, la experiencia de ser papá, la locura de la gente, lo caro que está todo. Claro que también estuvo el momento para arremeter contra la falta de pelo, la panza que crece, los pantalones que no entran, los pendejos que están terribles y no se que cosa mas…
Y de repente miras la mesa. La misma mesa de los últimos 15 años y te decís…
Estamos grandes.
Si. Estamos grandes. Fue muy raro darse cuenta de eso. Ver a los mismos tipos que conoces desde los 6 años, creciendo. Ver las rodillas que ya no aguantan todo el partido. Ver mi cabellera perdida en una foto, la panza del que nunca tuvo panza. El consejo del que ya es papá para el que va a serlo pronto.
Estamos poniéndonos viejos y es muy impresionante verlo.
Es decir. Nosotros somos unos 15. Con los que más, nos conocemos desde la primaria. Con los que menos, desde los 14 años. Esas caras las vimos siempre enfrente y no percibimos que la vida venia empujando.
No te das cuenta. Siempre ves al pibe de 15 que se empedaba con vos en el baile de la primavera. Siempre al que jode en la mesa, al que hace enojar a todos, al que anda colgado, al que se desubica.
Y de repente no ves más a los pibes. Ves tipos. Señores que llegan a los 30. La adolescencia se fue. La primera juventud fue un suspiro. Ya no hay charlas de boliche. Ahora se habla de otras cosas…
Dicen que los amigos de chico se pierden. Que no pasa eso de seguir viéndose y el tiempo y la vida hacen que todo se vaya disolviendo.

Yo me estoy quedando pelado. Me falta el aire para el fútbol y tomo mas fernet, pero mas despacio. Durante la semana soy un tipo responsable y prentedo cierta profesionalidad. Lo mismo el doctor, el técnico, el licenciado, el empleado administrativo y cada uno de los tipos que son esos pibes en la semana.

Pero un día, casi como naturalmente, nos juntamos.
Y ahí empieza despacio lo que será un solo salto un par de horas después. Un abrazo en una pista. Un fenómeno de masas increíble.
Yo quiero de eso en la vida. Yo quiero tener cerca tipos que sepan lo que fui cuando tenia ganas de mil cosas y la vida no me había golpeado como a ellos. Quiero mirar a un tipo y saber que sabe quien soy. Quiero cuidar el rincón en el que puedo tener menos pelo o más panza, pero siempre, siempre, puedo volver a tener 17 años, sin que me juzguen por eso. Porque la fiesta continua, porque los pronósticos nos mintieron, porque se suma y se sigue. Porque la Alegría de lo que somos no es mas que el reflejo de todo lo bueno que hemos sido.
Y de todo lo mejor que seremos.
La fiesta terminó saltando al son de “la reina de la bailanta”, en un bar de La Plata, tomando cerveza, a las 8 de la mañana.
Y por ese momento no fuimos cuotas. No fuimos números. No fuimos sueldos ni discusión, ni desamores ni papeleo, ni nada más que nosotros mismos.

Porque emociona saber que se levanta otro fernet y se brinda por lo de siempre.
Por el doctor, por el licenciado, por el técnico, por el actor, el estudiante, el padre, el casado, el bancario, el que no vino, el que va a ser papá, el que se enoja. Porque es increíble ver que los años no rompen lo que las leyes de la amistad dictan con el tiempo.
Porque emociona ver el camino por atrás y por delante y poder seguir brindando por lo mismo:

Por los pibes. Por todo lo vivido.

Por mil años más.

Como Alí

2008-08-28T23:34:00.000-07:00

Un niño le pide una firma en una foto al mismísimo Mohamed Alí, Cassius Clay, el del bailecito de la bicicleta en el ring, el de la mano de hierro, el campeón olímpico de box en roma 1960, el que sobro a Sonny Liston cuando era campeón del mundo y el era apenas un muchachito. Lo tiro al piso, le contaron 10 y él con 22 se convirtió en la leyenda. El mismo que gano y perdió con Joe Frazier, el mismo que ganó y perdió con Leo Spinks. El gran Casius que perdió el titulo y fue a la cárcel por no ir a Vietnam. Se convirtió al Islam, conoció a Malcolm X, y fue casi un Mesías en un continente destruido
El que le ganó a un Foremann invencible en África, que peleó y ganó en 15 rounds con George Chuballo, el hombre al que Bonavena dijo haberle pegado la trompada de su vida y el apenas apoyó la rodilla en el piso.
Al que de niño, a la edad del niño de la foto le robaron si bici. Buscó un policía y le pidió que atrape al ladrón para molerlo a palos. El policía le dijo…que mejor primero aprendiera a boxear.
El que le pregunto a su madre como se llamaban esos carteles luminosos.
__”Marquesinas” le dijo la madre.
__”un día estaré en una marquesina mamá”: dijo el.
El mismísimo al que la 1º vez que entró a un gimnasio le dijeron que era muy flaco…que no podía boxear.
El gladiador moderno. El personaje. El dios del box.
Nada era. Nada. Otro negro mas que no llegaría a nada. Otro ser inferior de esos que no se debían educar. Otro que seria chanza de blanquitos.
Se abrió paso como supo, como pudo. A veces pienso que hubiera podido hacer de tener un pincel en la mano, un cuaderno y un libro.
Que determina la capacidad de un hombre y que su fortaleza.
El niño apenas lee, pero mira revistas, escucha radio, ve televisión y va a los estadios con su padre. Sabe quien es ese hombre. No lo olvidará jamás…Un día el será un hombre también. Y tendrá la obligación de levantarse cada vez que bese la lona por la mirada que lo miró una vez de niño. Por los ojos de gladiador que se abrieron paso. Porque solo con el tiempo sabrá que es uno de los pocos seres en el mundo que han tenido peso en una foto al lado de él.
Porque no le faltaran caídas, porque le dirán que es demasiado flaco para esa pelea, porque será muy joven para campeón, porque tendrá que confiar en él mas que todos para que todos confíen.
Porque tendrá que aprender que a pesar de todo, se puede. Y se demuestra a fuerza de ir pudiendo cada vez.
Se puede, a fuerza de poder.
Y cuando se diga que no quedan reflejos, que se pasó el cuarto de hora, que se perdió la magia, que se fue el tiempo de la gloria, que no se puede vencer. Entonces será momento de otro rato para entrenar. Otro golpe de la nada, otro baile, otra bicicleta, otra marquesina. Será cuestión de ver los ojos negros del guerrero en los ojos del niño. Será cuestión de una gota más de sudor.

La que hace la diferencia.
Hay pequeñas cosas que pueden marcarte para siempre.
Hay luchas que no se abandonan nunca.

Gracias, mil gracias Bill Peronneau por sacar esta foto

Clasificado

2008-08-21T22:38:00.000-07:00

Caballero de mediana edad, pelo marrón, altura normal, de ojos redondos, comunes, contextura promedio. Amante del deporte y la literatura, el cine y los paseos. Busca señorita, que se preste al dialogo y la risa. Con pocas pulgas y ganas de vivir, que se comprometa con el disfrute y sepa entender lo que se dice sin decirse. Por mi parte garantizo discreción y puntualidad, experiencia en arrebatos y duración indefinida, mate bien preparado y gusto por lo dulce y por lo amargo. Apego a lo sencillo, el arte en casi todas las cosas y la música como banda sonora de todo lo que pase. Sinceridad a la hora de sentir y doble cuota de neurosis. Mal humor a la mañana solo si no es con cama compartida.
Se requiere detalle de gustos, hobbies y placeres, tener miedo y no ser perfecta, no privarse del vino y la buena cena, que sea afecta a los silencios como a las palabras. Que no sea amiga de la intolerancia y desacomode sin temores la penumbra cuando haga falta en ambos.
Adjunto garantía de escucha solidaria, de cariño sin melosidad y de danza en ámbitos no convencionales. Dedicación y poemas. Flores para fechas alegres, y quien le dice, alguna canción también.
Prometo la carencia de eternidad tanto como las ganas por tiempo indefinido. El amor si se vislumbra y la amargura compartida. Me reconozco curioso por los cuerpos, por lo que se solicita ausencia de algunos pudores específicos. No soy de los que aparecen al simple llamado, mas bien de los que gustan de la rienda poco tirante y el tiempo para que todo suceda. Soy bastante feliz con lo que hago, por eso es menester poner pasión en cualquier cosa que se emprenda. Prefiero equivocarme por eso que por lo contrario.
Si tiene ganas de quedarse acurrucada, sepa que tiene donde. Si un día llora no soy de los que huyen. Si le dan ganas de matar también prefiero la trinchera. Si siente algo puede decirlo con libertad porque prefiero lo que se expresa.
Como aditamento prometo algún asadito, facturas a la mañana, una cama tibia, un buen rato cada vez, muchos ratos si suceden. Cuando aparecen las caricias soy de escapar a la primera y acostumbrarme al resto. Si es persona de carácter sepa que yo también y me gusta lo que se arma si sale de buen lugar.
Para decirle mas y siendo franco, tengo ganas de caricias y siestas largas, me gustaría abrir la puerta y encontrarla, detenerme a mirar como se mueve, como lee, como descansa. Me gustaría la escucha y el tiempo de los dos, la ternura y el silencio, las películas, los domingos con lluvia, el pote de helado compartido, las medias y los pijamas, las piernas entrecruzadas en las sabanas y el juego entre los dedos mientras se mira tele. Me gustaría el beso suave y la mañana fría, el amor por la piel y aunque mas no sea, alguna pequeña ceremonia que le reste puntos a la muerte.
Dejo las ansias y el dolor a un costado, descontracturo una armadura vieja en pos que se me vea bien. Doy la opción de creer si es que eso suma.

Adjunto mi perfil con dirección de correo. Envíe foto de las que le gustan como sale y de ser posible que no sea en un cumpleaños. Yo le enviaré una sonriendo y con sombrero panamá.
Agradezco su tiempo y disposición.
Si le ocurre que se hace preguntas, garantizo discreción y franqueza.
Si le ocurre que esta triste, yo se de lo que está hablando
Si le ocurre que no sabe que decir, sepa que también me suele pasar.
Si le ocurre la alegría llame.

Desde ya, muchas gracias.

Salvar cambios

2008-08-14T23:16:00.000-07:00

Salvando velos, distancias, artesanías.
Salvando del sol y de la tierra
Salvando mañanas, puntajes, demoras
Arrebatos, locuras, medios tiempos
Salvando orquídeas y malvones
Salvándome de tu perfidia
De las lunas de mas, de los rincones
De la lucha voraz por la alegría
Salvado en la distancia y en la noche
Salvado en la piel y en las caricias
En la risa que fluye como lava
Como erupción del volcán de la tristeza
Y saca todo afuera para bien del alma

Salvo un regalo de reyes,
Una sobremesa en el patio
Un chocolate de postre
Un minuto con el miedo
Una luz en la puerta de entrada
Un amor viniendo desde lejos
Y llegando cuando duelen las ausencias
Salvo un sueño que no abandono
Mis recuerdos de ayer y de mañana
Mi amor que quiere dejarse llevar
La voz de una llamada
Un pijama con pantuflas
Y unos pies fríos y tristes

Salvaré las imágenes más fuertes
El ruedo de tu vestido blanco
Las flores bordadas en tu pecho
El beso que robe una madrugada
La vergüenza del primer encuentro
Las tablas de cientos de escenarios
En redoble de tambores en verano
La apuesta doble de la fantasía
El invierno crudo de la pena
La pieza oscura que desnuda el mito
Y despierta la verdad.
Salvaré en mi memoria
Lo mas profundo de los ojos que he visto
La sonrisa que insinúa en un brindis
Desde el otro lado de la mesa
El delirio de la sal que surge de la piel
La lucha en el living, el vino tinto
El juego solapado por las escaleras
El despertar de la conquista.

Salvaré mañana cada cosa de todas esas.
Pero temo jugarme pasadas truncas
Con esto de recordar cada minuto
Por eso, porque no me cuesta tanto
Es mejor dejar constancia

No sea cosa que la niebla del olvido,
Haga que no sepa aunque sea

Algo de lo que he sido
Cada vez que he sido feliz.

Foto: Capitan de su calle

2008-08-06T22:43:00.000-07:00

…and while we spoke of many things

fools and kings

this he said to me

"the greatest thing you'll ever learn

is just to love and be loved in return"

Nat king Cole

Yo extraño la dulzura de los besos. La llevo adentro, casi olvidada y sucia. Memoria vieja, postal de otros inviernos. Deslucida memoria de los besos, desteñida por el sol. Y por más que empuje con todas mis fuerzas, hay pantanos de los que no se sale. Yo me acuerdo de la ternura que se fue y me da grima, escozor, mas que ternura. No por mala. Por abandonada.
Entonces dejo el cargamento en el pantano y me decido a la búsqueda. Me despido al final de mi memoria y busco presente. Y me propongo encontrar en los rincones de las vías, por las calles con adoquines, por las tiendas y los mercados. Miro la distancia de los cuerpos y me llevo a la cercanía, doblo mi cintura y apoyo mis manos en el suelo frío. Y no por eso estoy vencido. Descanso de mi mismo cuanto puedo y nunca dejo un segundo de mirar mi lucha, de prolongar el camino. Yo se que no es fácil, que sabremos mañana como lo hicimos y no ahora mismo. Se también que uno no sabe nada hasta que tiene enfrente ese susto que hace que las sensaciones reboten por adentro. Que se pierde la niebla en las palabras de los enamorados, que todo se ilumina distinto. Que la soltura de los cuerpos del amor no se imita con desafíos de pieles y de sabanas.
Se que todo es cuestión de tiempo y que encontrarse es lo mas difícil de lograr en este mundo, pero también lo mas maravilloso.
Se que a veces no es como uno quisiera ni tampoco en el mejor momento, ni tampoco en el lugar mas indicado; pero que se reconoce al instante el impulso de lo que no se mide.
Y claro que en el medio las batallas perdidas suman más. Pero eso no quita ni un gramo de hermosura, de deleite por lo que se presenta como una sorpresa. Como un regalo de reyes, como una serenata de verano, como la lluvia sobre la chapa a la hora de la siesta.
Esa sensación, que se extraña tanto que se olvida. Se vuelve solo palabra, hasta que vuelve. Esa mueca en el rostro que sale sola y que hace que uno ande en babia por la vida, creyendo en las estupideces menos oportunas. Esa imagen que es una sola imagen reflejada en todas partes.
Y entender que el fuego quedo vivo a pesar de las tormentas. Y que empieza a hacer cosquillas por adentro.
Dame una noche y un vino y otra charla mas como esas que tenemos, en las que se pierde el hilo por nadar en ideas diferentes todo el tiempo. Dame una charla mas, llevemos las copas y salgamos a fumar al patio, un cigarrillo.
Y mirémonos si queres otra vez a los ojos y veamos los caminos que pasaron para llegar otra vez hasta acá. Hasta el sentimiento que arropa en el frío de la calle. En la dulzura de una sonrisa que reverdece lo marchito, que une los sables quebrados, que bebe del agua de las manos juntas, que acaricia el tiempo, no lo tira.

Mirémonos entonces una vez mas, en el amor de todos los tiempos pasados, recién llegado hasta vos.
Mirémonos entonces, en los milenios de amor de otros lugares, que tocan a mi puerta.

Lobo

2008-07-30T22:20:00.001-07:00

La tormenta no pudo, lobo. No pudo. No nos hundió. Y eso que rugió con todas sus fuerzas… más que nosotros dos en la batalla. Más que todo. Empujó hasta el fondo y sin embargo seguimos, cada uno de su lado, sacando la cabeza del fondo y respirando.
Mientras tanto, haciendo caso a la pulsión, avanzamos atados al juego de muerte que nos caracteriza.
No abandonamos nunca el rencor por ser el otro y que el otro nos embeba de su esencia. Y eso que me perdí entre la maleza y me encontraste. Y eso que corrí por el bosque y me hundí en la estepa más oscura, en pos de perderte el rastro y no pude salir ni un segundo de mi olor y tu vapor al olerme. Mi respiración llamaba a tu gruñido. Mi aliento dejaba la estela que necesitaste siempre para llegar hasta el borde mismo de nosotros. Mira que hubo momentos en los que casi nos encontramos y sin embargo, la oscuridad no nos dejó vernos.
Entonces, un día como cualquiera, sentimos el aroma de la batalla acercándose. Pero esta vez la tormenta dejó de ser solo el contexto para ser furia, dolor y golpes, viento y destrucción. Esta vez la tormenta no quiso ser solo escenario y fue protagonista. Y ahí todo cambió sin que entedamos que estaba pasando.
Cuando solo quedó lo que sobraba de nosotros, luego de golpes y vueltas en el aire., cuando bajó el viento por un instante y nos encontramos en el ojo fatal de la tormenta mas grande, ahí mismo, solo con nosotros, nos miramos sin rencores a los ojos. Vimos la sangre fluir de nuestras heridas, nos supimos lastimados por el huracán. Ahí donde el dolor es moneda corriente yo saque de adentro lo ultimo de mis fuerzas y caminé hacia ti con la guardia mas baja que recuerde, en el ojo tormentoso que nos cerca de calma, de la calma del centro. Caminé y caminaste sin que surgiera ni por un segundo, un ápice de violencia en nuestro movimiento. Lo que habría sido carne desgarrada en otro tiempo, hoy era solo el andar, casi automático, de dos seres que son uno solo en el medio de sus almas.

El llanto fluyó de todos los ojos, el dolor se calló la boca por respeto, el amor se dio vuelta para no ver la paz casi mortal de los contendientes que se miraron.

Entonces yo llegué hasta enfrente de la brasa de tus ojos y supe que el frío no me mataría aquí. Que el dolor de mi corazón es el mismo que el del tuyo. Que somos la misma cosa. Entonces te abracé, lobo. Te abracé y me dejé estar en el frío del pelaje húmedo de nieve y sangre. Y te dejaste estar en los brazos que buscaste con camorra vil y gruñidos cada vez que pudiste. Los brazos que antes quisieron matarte.

Ahora la tormenta sale de su centro y el resto de la tempestad azota la faz de la tierra. Sin embargo los rivales se sostienen uno al otro y se dejan sostener.
Una vez ahí, arrodillados y silentes, el viento huracanado fue una brisa para ellos. Los árboles volaron arrancados en el aire y el castigo de las ráfagas destruyó todo.

Sin embargo, nosotros fuimos piedra milenaria, dolor eterno, tregua de sangre que sobrevive y deja respirar. Fuimos lo que estaba antes del huracán y seguirá ahí cuando se vaya.
Pronto el sol aparece, como aparece desde siempre.
La ultima gota pega en medio de los dos. Mil años nos quedamos sentados frente a nuestro Némesis. Mil años y mil días más frente a nosotros mismos.
Ahora crujen los huesos que se levantan del letargo de los siglos. Ahora se cuartea la tierra y la hierba que nos cubrió durante milenios. Ahora salimos de lo que nos tapó y nos dejó juntos bajo la superficie. Ahora no nos separamos más, Lobo. Sabemos que somos uno. Será cosa de acomodar las entendederas a nuestra pérfida compañía. Ya no conocemos lo que vendrá adelante, pero somos seres de mar y bosque, un poco de cada cosa. Seres que se preguntan que sucede en el horizonte que se pierde.
Estamos listos para caminar, al final de cuentas. Porque para eso estamos hechos. Porque para eso están hechos los horizontes.

Para caminar.

Tempestad (acerca de las pequeñas personas que quieren pelear)

2008-07-23T20:57:00.001-07:00

Tormenta. Descarga bruta de la naturaleza. Destrucción de aquello que intenta resistir su fuerza. Despliegue y enormidad que es mucho mas que todo.
Dios se enoja y grita. Zeus se pierde entre rayos, Tor golpea su martillo. Eolo despliega sus mantos de fuerza sobre la superficie de la tierra. Neptuno estrella sus crestas sobre murallones que resistirán solo lo que Neptuno quiera. Y luego serán tapados, comidos por las olas.
Luego, la nada se muestra por un segundo. Hay un silencio total. Se detiene el tiempo, el viento, el espacio. Ahí, justo ahí, cae la primera gota. La que nadie ve, la que nadie siente. La primera de todas, parte desde el cielo, haciendo punta. Quebrando el velo que contiene el agua de los dioses y dejando caer todo. Y ahí si; el viento sopla y la tierra tiembla y el barro sale desde abajo. Las hojas vuelven a vivir otra vez llevadas por el viento y el aire se llena de gotas y nada puede esquivar la tempestad, la violenta manifestación de la naturaleza.

Luego, un pequeño ser humano mira hacia arriba. Ve la capota gris, agua que cae, truenos.
Abre su paraguas, esa hormiga, ese triste ser dentro del interior de lo mas recóndito y escondido del mundo. Allí en el fondo. Apenas un punto. Un casi nada.
Mira el cielo desde su pequeñez que cree importante y guarecido en su paraguas, en su pequeño y florido techito móvil, alcanza a mascullar:

“Que día de mierda”

En ese momento, los dioses enfadados, envían una centella candente que fulmina al individuo y termina la insolencia de sus palabras.
Todos se asustan al sentir el terrible estallido, el milimétrico homicidio meteorológico, pero nadie se sorprende que se haya hecho justicia ante tanta desfachatez. Como uno, desde su pequeño lugar, sin saber ni como ni por que, va a juzgar livianamente la calidad de un día solo porque llueve.

Bueno no…a decir verdad… no…un segundo.
Repasemos.

Hasta “Que día de mierda”, esta bien. Eso pasa.
Lo demás no. No pasa nunca.

Sucede que las tormentas no se pelean con el hombre común. No discuten con la insignificancia de los seres humanos.
Sucede que asi, la naturaleza se ocupa de cosas importantes y deja lo minúsculo, para los minúsculos.
Sucede que asi sucede.
Como las vacas no se pelean con el pasto.
Como uno no se pelea con el moho que sale en la junta de un azulejo. Por mas que desde adentro alguien esté gritando “Que hombre de mierda”. Uno no escucha.
Limpia.

Así, la naturaleza, sabia también en esto, no permite que haya grandes discusiones entre tamaños diferentes.

De modo que usted señor, que tiene su paraguas y reniega de la lluvia que le da utilidad. Usted que se queja más de lleno que de ofendido, usted que toma como personal que truene en el cielo, es bueno que sepa que del otro lado de la lluvia no lo oyen.
Patalee si quiere. Haga berrinches en la vía pública y desgarre sus vestiduras en pos de llamar la atención de los dioses indiferentes de la tormenta.
Nada va a pasar. Porque su reclamo es nimio y caprichoso. Porque caprichoso es el reniego sin fundamento, porque usted se vuelve reclamo y nada más.
Devánese en señales y mire todo el tiempo para arriba, si le gusta. No va a parar solo porque usted quiera.
Pero bueno, no se ponga mal. Si tiene afección al melodrama siempre puede pelearse una tarde de lluvia, con señoritos en paraguas que se quejan porque los tienen. Incluso puede pelearse con su paraguas y con su existencia y gritarle a los demás paragüeros que es un hombre infeliz y desdichado, porque llueve.
Pero por favor señor…por favor… por lo que más quiera.
No se pelee con la tormenta.

Porque para discutir con la tormenta, hay que arrancar tronando.
Porque para pelearse con la tempestad, hay que ser tempestad.

Sino ni se gaste.

Premio

2008-07-20T19:19:00.000-07:00

Bueno bueno...que sorpresa. Nos han premiado. Hablo en plural porque cuando me otorgan un premio o me halagan el trabajo me da vergüenza, no se que decir y hablo como un jugador de futbol.

Pero ademas, hablo en plural porque nos han premiado por partida doble. Premio para "chicas de los viernes" y premio para "Capitan de su calle".

Asi que muchas gracias por dos. Estamos contentos por la campaña que venimos haciendo y el equipo se afianza. Vamo a tene un gran campionato

Ahora viene la parte de la plaqueta, la fotito y el sincero agradecimiento a los chicos de Clavo que sobresale. A neutro, por el premio y sus reflexiones acertadas y especialmente a la querida desquiciada, que siendo la rr pp, organizó la ceremonia, compró los canapes, llamó a la prensa internacional y eligio estos dos humildes rincones de la web para otorgar el galardon. Muchas gracias bombonazo!

Ahora, como sabran, viene la parte en que nosotros tambien arrmamos nuestro reconocimiento a los demas. Que se haga justicia che! Que hay gente por ahí mas que amigable.

1) Cherry Lips, para que continue contando

2) Baterflai, literaturrra, de la buena

3) Guonderlan, hermosa tierra de las maravillas

4) Ganesha, por seguir dandonos material para comentar

5) Cassandra, por aguda y por certera

6) Eros, para que siga jugando y haciendo jugar a muchos

7) Lady C, y su fantastico principado de almagro

8) Safira, que merece muchisimo este premio amigable

9) Cuestiones de actitud, otra gran amigable. Con actitud

10) Maria Noel, que apuesta a las buenas historias. Y las cuenta.

Bueno, ahora veanse cada uno de ustedes, en completa libertad de hacer con esto lo que quieran. Publicar, no publicar, correr, sacar, luki venga.
Solo cumplo lo que dicta el honor recibido por parte de la querida "desquiciada" y distingo por mi parte, algunos queridos blogs.

Termino este humilde acto como lo he comenzado, haciendo la correspondiente acotacion de futbolista:

__"Gracia a vo y hasta siempre!" :)

Sentidos

2008-07-17T00:08:00.000-07:00

Como es uno en la mente de la gente? Que recordaran?
Que les pasará por la cabeza. Como será posible llegar en tal momento a tal lugar para que las cosas pasen sin que se vean los hilos del azar llevando el asunto por lugares velados hasta ese momento en que uno despierta.
Luego todo pasa con naturalidad, todo se desenvuelve como si fuera lo más común que las cosas acontezcan de ese modo en que están aconteciendo. Para eso hubo infinidad de hechos que pasaron antes y nos llevaron a ese lugar en ese tiempo; que mañana también será recuerdo
Tenemos nuestros pequeños sentidos. Escasos y apagados por los años en desuso.
Y la memoria, claro.
Si eso no estuviera estaríamos mudos. Hubiera habido pobreza por demás en mil camas y mil esquinas. No tendríamos consuelo para nuestro dolor y no sabríamos por que.
Si yo pudiera tocar tu piel una vez más y sentirme aliado del tiempo, volando como en un andén de viento por la cumbre de lo que no se pronuncia de ninguna manera y se sabe desde siempre.
A veces basta un pestañeo largo para acomodarse a la oscuridad y la memoria
.
Yo no se nada de la vida, no me pidas que te explique como son las cosas porque no lo se. Yo tengo mi instinto y mi olfato que solo funciona para lo fundamental. Yo siento tu aroma y tu energía y me quedo helado mirando como casi sin querer somos una sola mirada desde dos lugares. Años tardó este sonido en salir de mi boca y sin que nunca lo viera nadie en su corta existencia, se acostó a morir en tu oído y se perdió para siempre. Asi mismo tu mirada y no tus ojos me llegan de otra parte. Tu mirada y tu señal que me conmueve. No hay, por más que busque, conjunciones y letras que mencionen esa foto de tus ojos que me miran aún, en cuanto cierro los ojos y pienso
Son los ojos la mirada o la mirada es otra cosa? Como es posible que sin tocar lo que interpone su feroz ruido, siempre en el final una mirada te encuentre y te consuma, desde el fondo, la fuerza que la llevara por el aire apenas instantes antes. Es el sabor de los labios del beso lo que queda grabado para siempre? ¿O es el beso?

Mil años de imágenes y color y exceso de estímulos que cubren todo, que contaminan. Pero fue en esa tarde, donde apenas si había piel a la vista, cuando ella me buscó con la mirada limpia. Despejada de todo. Extendió su mano desde abajo de la polera negra que la tapaba hasta la nariz. La levantó hacia arriba y rozó con su dedo mayor, de arriba hacia abajo, la palma de mi mano.

Y morí.

Los jefes (parte II)

2008-07-10T22:55:00.000-07:00

En el otro extremo, del otro lado de las opiniones están quienes creen que con los jefes nada pasará; que las directivas no llegarán nunca. Las oficinas se vaciaron sin directivas. La jefatura se largó sin directivas, ¿Por que volverían a decirle a un grupete de oficinistas que es lo que tienen que hacer? Por que si salieron de este laberinto de oficinas volverían a entrar?
Claro que hay jefes, seguro que los hay. Pero no están aquí. Y no les interesamos. De modo que este grupo vive menos preocupado por las obligaciones a cumplir para con la oficina, la culpa de la oficina, el castigo de la oficina y todo eso. Incluso algunos integrantes de ese grupo sostienen que en realidad, los jefes no existen. Nunca existieron. Son algo que creemos que está ahí pero nunca vimos y escuchamos. Creación entera de nuestra imaginación. Necesidad de plantearnos un orden construido por una directiva mayor.
Al principio solían ser entretenidas las charlas entre las partes, pero con el tiempo empezaron a ponerse monótonas y estériles. Un montón de gente peleando acaloradamente sobre si esto existe o no, si aquello no se ocupa de nosotros o si. Todo mientras clasifican abrochadoras o cuentan ganchos de papel o acomodan planillas. Unos gritando _”Existen!!!” y otros: _”No existieron nunca!!!”.
Ridículo. Luchar por afirmar que algo existe o por sostener que no.
Nadie discute por la existencia de las abrochadoras, o si dentro de la pared hay cableado de luz o si en la recepción existen helechos fucsia.
__”No existen los helechos fucsia ¡No existen!”
Bien, listo, ya lo sabemos
___”Existen las abrochadoras! ¡Existen!”
Muy bien, las estamos viendo. Basta.
Ninguna de las dos posturas te termina haciendo creer nada. Si hay tanto que reafirmar, alguna duda cabe.
Que cada uno crea lo que quiera. Todos se creen con la misión de iluminar de pensamientos las cabezas dormidas de los demás como si todo eso nos sacara del laberinto. Ninguno eligió quedar encerrado; pero ya que pasa, que cada uno lo lleve como pueda.
En el medio de todo esto están aquellos que recorren los interminables pasillos y despachos en busca de respuestas a algunas de sus preguntas. Se cuelgan de los techos y revisan las instalaciones, exploran los tubos de ventilación. Quieren saber que hay más allá de las oficinas. Discuten teorías sobre la alimentación de corriente del ascensor de carga, de donde viene la ventilación o por que tenemos luz artificial indistintamente en oficinas ocupadas o desocupadas a partir de la misma hora. Algunos de ellos dicen que los jefes siguen cerca. Sino como es posible que no nos hayan cortado el suministro de luz o que siga funcionando el ascensor de directorio. Los más dicen que no hay directorio. Que nosotros mismos hemos llegado a entender el mundo que nos rodea y por ejemplo, reparar un dispenser de agua sin ver que opinan los jefes de eso.
Hay minorías que afirman que no hay jefe, sino un sistema computarizado que controla cada cosa que se prende o apaga; otros creen que ni siquiera viene de este edificio la energía que alimenta todo, sino que nos alimentan de algún otro edificio lejano que no sabemos bien donde queda.
A fin de cuentas, todo lo mismo. Hay jefe, no hay jefe, está cerca, esta lejos. Todo lo mismo.
Años y años de laberintos de oficinas. Gente que nace y gente que muere, que ama, que llora, que permanece, que odia. Gente que vive toda su vida en un intrincadísimo laberinto de oficinas clasificando abrochadoras y gritando los jefes existen, los jefes no existen y abrochar, abrochar, planilla a, planilla b, planilla b, planilla a, agujerear, agujerear, agujerear y vendrán un día por nosotros y no vendrán nunca jamás y saben todo lo que hacemos y no sabemos nada de nada y el laberinto ¿Qué laberinto? Y el dispenser de agua y los escritorios y yo se todo, vos no sabes nada! No! Yo se todo vos no sabes nada! No. No sabes nada, no sabes nada, Nada!...Nada!...no sabemos… no sabemos nada.
Hay un solo viejo al que le creo. Un viejo tremendamente viejo, de esos viejos que parecen hechos de piedra. Duro, como curtido por un viento que no fuera el de este lugar. El dice que conoce una salida del laberinto, pero que el va a llegar antes que yo. Dice que cuando uno se da cuenta que está en un laberinto y no puede salir, se aterra. Pero que eso no es nada comparado con el horror que significa vislumbrar la salida. Me contó que hay gente que no la ve ni siquiera cuando ya la tiene enfrente y que no se puede salir caminando pero si se puede salir de pie. Por otra parte me dice que lo importante es caminar, no salir. Que la salida aparecerá igual, pero que me encuentre buscando. Yo no entiendo bien, pero le creo.

El dice que un día voy a entender.

Los jefes (parte I)

2008-07-09T23:48:00.000-07:00

La gente se pierde cuando entra a esta oficina.
Las habitaciones son grandes, la gente ya no está acostumbrada a las habitaciones grandes. Se han habituado a buscar enseguida el final de la pieza, del comedor, de la recepción. El fin del lugar.
Entran, ven y piensan; “Por acá debe terminar”. Se desorientan cuando no termina donde creen, y sigue… y sigue.
Este es un viejo edificio de enorme cantidad de habitaciones, conectado a su vez con otro edificio de iguales características. Lo que hace que una enorme superficie. Un incalculable espacio muy alto y muy pero muy ancho, se pueda recorrer por dentro.
Muchos se pierden, se sienten en un laberinto. Pero no es tan difícil. Es una cuestión de costumbre. Uno se acomoda, toma puntos de referencia, memoriza caminos, pone señales. Al cabo de un tiempo está moviéndose por una laberinto sin siquiera darse cuenta. Lo hace naturalmente como si fuera la cosa más sencilla.
Si. Uno se habitúa. Hasta a los laberintos se habitúa uno.
Hace un tiempo atrás, cuentan, hubo una gran mudanza que dejó vacía una enorme cantidad de oficinas, las más bellas por cierto. Ventanales enormes, pisos de madera, hogares con mosaicos esmaltados. Sin lugar a dudas, lo que se mudó fue el directorio; lo cual nos da el alivio de tener lejos a los jefes. Por lo menos por un tiempo (ya aparecerá algún otro “Jefe” para ocupar la vacante) y la posibilidad de ocupar ese sector del laberinto con alguno de nuestros escritorios y nuestros chismes de pasillo.
Es raro mudarse de lugar en un laberinto. En los laberintos la gente no presta atención a los recovecos. Lo único que les interesa es la salida, cuando están adentro, o la entrada cuando están afuera. Y en el caso de la entrada basta un solo paso al frente para ser olvido. La salida importa, la salida y nada más. Los demás lugares del laberinto solo cobran importancia cuando comienza a difuminarse la idea de salir, cuando uno empieza a encontrar interés en estar adentro.
Interés, bueno…interés. ¿Cuánto dura el interés en un laberinto? ¿Cien curvas? ¿Cuarenta pasillos? ¿Veinte vueltas al mismo lugar? Después viene el hartazgo, la impaciencia, la perdida del control, la desesperación y luego lentamente la depresión, la pena, la desilusión y por fin el abandono.
Lo que viene después es lo interesante. Supongo que porque es lo que queda al fin. Lo que viene después del abandono. Los que no mueren en el intento se levantan. Tarde o temprano alguna pulsión de vida los saca del letargo. Hambre, sed, dolor. Y una vez que esto sucede se levantan para no caer más, aunque no más tampoco para vivir como antes. Solo es un intermedio gris.
Por eso digo, interés…lo que se dice interés…no, tanto no. Tan solo una pequeña atracción, la misma pulsión de la que hablaba, como el hambre, como la sed, la necesidad de buscar un lugar tranquilo, un lugar más tibio y calmo. La necesidad de que encontrar a otro. Encontrar a alguien mas que no quiera caminar mas en el laberinto, que ya no quiera salir y entonces otra oficina, otro despacho, otro escritorio mejor. Asumir que no se puede salir del laberinto es comenzar a entender que no es un “no lugar”, es un lugar para estar, para ser.
El directorio se mudó. A los que quedan, los que dependían enteramente de él no se les dejó ninguna directiva en especial. El directorio ya no está. No existe más. ¿Qué hacemos ahora? ¿Adonde vamos a ir a parar?
Hay algunos que aseguran que las directivas llegarán un día y nos dirán que hacer. Mientras tanto, según dicen, hay que seguir desarrollando las últimas directivas que dejaron los últimos gerentes e implementarlas en todos los órdenes de trabajo; lo cual ocasiona algunos inconvenientes y más de una contradicción. Si en una oficina, una orden puede cambiar de un minuto a otro, el caos que puede generar una orden final, una ultima orden es indescriptible. Mucho más si esa orden no es el corolario de una considerable causa, el concepto cuasi existencial y con aires talvez de proselitismo que pone fin a una justa magnifica. No. Las últimas órdenes fueron verdaderas nimiedades, intrascendentes y estupidas que quedaron allí, sobrestimadas no por su dimensión sino por su ubicación. Valoradas solo por últimas y no por buenas.
De ese modo, hay gente que ha pasado y que sigue pasando mucho tiempo inventariando abrochadoras o colocando planillas “a” en la pila de la derecha y planillas “b” en la pila de la izquierda, como si todo el tiempo un telegrama de despido les rozara una oreja augurándoles el averno de los desocupados.
Por supuesto que esto causa los problemas pertinentes. Las planillas se acaban o no entran en ninguna parte. Las abrochadoras son clasificadas minuciosamente, por nombre, color, tamaño, cantidad de broches, antigüedad, etc., sin quedar ya que clasificar. Una vez concluido el trabajo, sobrevuela un fugaz y pecaminoso pensamiento de ocio por sobre las cabezas de todos los empleados, pero enseguida es tapado por la culpa y el temor de oír ese ruidito a papel de telegrama. Luego, la primera duda, la mas existencial: ¿Para que hago esto?, la segunda, mas terrenal: ¿lo habré hecho bien?, la tercera: Si no hago esto, ¿que hago?

A revisar todo. Otra vez. De nuevo. Desde el principio.

Cuerda

2008-07-04T01:40:00.000-07:00

Decime que habrá un día en que juzguemos esto como hazañas. Decime que saldrá a la vereda la alegría a charlar con nosotros, que pasamos tristes. Decime que el tiempo no correrá más contra el viento. Que las tardes serán menos grises, que los pasillos del subterráneo menos sórdidos, que las miradas perdidas serán por revisar la calma y no por atorar dilemas. Decime que esta no es la última nota de la coda y que haremos muchas otras cosas que sabremos bellas. Decime que seremos más felices que hoy.
No tengo un solo gramo de dolor que no pueda ser sanado. Ni uno solo. Decime que el alma mira y percibe cuando hay algo que brilla. Que en definitiva sabremos como salir a flote del pantano de nosotros mismos. Decime que ayer no fue ilusión y nada más que eso. Decime que tengo algo porque luchar. Decímelo porque me olvido fácil. Recordame por que estoy acá y que defiendo. Que duele tanto que se esconde tan profundo. Por que pesa el silencio como una bruma, por que esperar siempre es lo que queda. Por que las nubes no se corren. Por que la cabeza explota y el humo ciega y los ojos duelen. Decímelo por favor, pero que sea rápido. Porque se me vienen cansando los hombros de tirar la cuerda.

Y no sea cosa que me entere que una ilusión no es ni será nunca nada más que eso.
No sea cosa que sepa al final que el tiempo corre, como ha corrido siempre…

Y nosotros parados, mirando.

Grito

2008-06-27T00:28:00.001-07:00

Grito.
Grito primal que sale por los poros de quien se imagina un ápice de ternura en el asfalto congelado de los días del invierno. Cuando el alma duerme sobre cartón, a la salida de un subte. Los dientes se aprietan y se dejan caer gotas sobre la cara que se desluce de impaciencia, por un poco de agua más que bañe los desiertos, que no dejan nada libre al azar. Los desiertos que son como el todo absoluto y total de la existencia. El frío enorme y ese grito… ese grito que no se puede creer que haga tanto daño cuando se escucha, cuando se recuerda, ese grito, el único el más grande, el más terrible. El que nos desenmascara frente a la muerte. El que nos para frente a ella con lo único que somos cada vez que nos encontramos en ese lugar. Nosotros mismos, desnudos e indefensos, latentes de manifestaciones, absortos de estímulos, abominables y abyectos, perdidos en la ciénaga de lo que somos. En la pestilencia de todo
Y ese grito
Como indicando acá estoy, me manifiesto, me carcomen la vida y la muerte y ambas se manifiestan en mi, me acomodo al mundo y el sigue su giro, me alimento con la savia de lo que no era y ahora soy, me pongo en otro lugar y sigo siendo a pesar de sentir que todo termina a cada instante. Me independizo de mí, me abstengo de los vuelos rasantes y planeo, me dispongo a la entrega del abismo, del fondo oscuro de la pena dulce y también a ese regusto del arte cuando a pesar de ser triste es bellísimo. No quiero más mi dolor pero me acompaña, y a pesar de todo somos buenos compañeros. No quiero más mi amor y sin embargo ambos nos necesitamos tanto.
Me pierdo en pensamientos dispersos como el agua que vuelve siempre a aparecer. Aun donde no parece haber mas que grietas en la tierra.
Me suelto de los nombres y las premisas, me guardo imágenes enormes, eternas.
Y entonces, cuando me miro desde adentro, veo que el grito no se detuvo nunca, que siempre estuvo allí con la boca abierta a mas no poder y la garganta ardiente de las mil voces que soy y las miles que puedo ser, el grito de la vida que es mas que yo y que todo. El grito que indica que los equilibrios son endebles solo desde nuestro pequeño parecer. El fin de todo llegará y abra aun un pájaro y un río. Y cuando ese pájaro ya no esté quedará una célula pequeña y talvez un microbio minúsculo e insignificante que se transformará por su propio devenir, sin deseos de conquista de nada. Será el comienzo de otra cosa que no seremos nosotros por fin. Será el comienzo de la vida otra vez por ciclo natural y con cadencia de siglos en sus movimientos. Seremos nada y asi la vida estará sin nosotros, pero aquello que nos trajo a la vida, ese grito, seguirá manteniendo su trabajo constante sobre todo. El moho del pan, el polvo de estrellas, los planetas, la luz, el calor de mil soles. La oscuridad.
La vida es enorme señores, no se les ocurra un segundo pensar que esta limitada a seres ínfimos como ustedes y yo.
Abra la boca y vea que el grito esta ahí adentro y lo llevamos todos en lo mas profundo, lo mas escondido, lo mas recóndito de nuestra esencia. Sea lo que ha venido a ser y descubra la locura de algo que se desenvuelve con firmeza.
Esta en su pecho como un golpe firme que le marca camino. Apriete los puños y siéntalo. Ponga un dedo en la llama y verá.
La tristeza de lo oscuro puede con todo lo que somos. Jamás con aquello que nos creó.
Lo terrible es creer que ese grito es solo parte de un bando, que la vida y la muerte son cuestiones antagónicas e irreconciliables
Somos las dos. Son nosotros.

No somos ninguna

Seremos otra cosa mañana

Y nada mas

2008-06-24T23:51:00.001-07:00

9 imágenes bellas
6 moras negras y 4 blancas
16 puntos cardinales
Contando los intermedios
½ tableta de chocolate amargo
1 grito enorme y fatal en un disco
3 amores
2 vacantes
1 llanto
14 amigos
2 litros de güisqui
7 días de esperas que no esperan más
3 meses de otoño
1 vodka
14 líneas vacías
10 paginas garabateadas
98 discursos imposibles
5 horas de viaje
8 cigarrillos
1 tristeza
100 búsquedas
3 de la mañana
7 pecados
1 monja
2 escritores malditos
3 pelos menos
2 mañas más
1 cantar de los cantares
9 encendedores que no andan
1 suspiro que no se aguanta
2 parpados cerrados
3 dolores pequeños
5 cuentos para dormir
4 años por mundial
1 siglo desde mi abuelo para acá
75 errores no forzados
60 billetes de diferencia
1 pasaje
2 distancias
1 dolor de cabeza
1000 poemas
100 tristezas
10 llantos
5 x 8
4 x 6
2 x 3
Cielo nublado
Lluvia
Sin números

Lluvia

Fuentecitancia

2008-06-23T17:34:00.000-07:00

La talentosisima y bella Vontrier me honra publicando algo de por aqui en su blog.

Por que ella que escribe tan bonito, publica una cosa de este Zopenco? Preguntará usted

Sucede que, siguiendo una iniciativa de Tres Monedas, se suma (y me suma) a la Celebración del día de la Fuentecitancia. De qué se trata?Pues bien, este muchacho se hartó de encontrar textos en internet (todos iguales, todos los mismos) que no llevaban ninguna aclaracion sobre la fuente de la que fue tomado, algo sencillo y noble, pero al parecer, poco comun.

Transcribo las indicaciones de Mr. Subjuntivo:

"Elegiré un texto que me guste de una fuente que quiera, preferentemente un blog o similar, lo pegaré en mi blog entrecomillado, y citaré la fuente, con un link.La persona elegida deberá, si le diere la gana, hacer lo propio, tomando la precaución de no elegir a quien lo hubiere elegido, y de citar o bien estas reglas, o este post, o al menos una clara explicación del asunto, de modo que el elegido sepa qué cuernos hacer."

Muy bien, estas son las reglas. Les presento aquí un fragmento de este hermoso texto de Maria Ce

“…Y sobre todo, lo que me estaba pasando ya entonces, es que me había quedado como sin necesidades. Estaba conforme con lo que era y con lo que tenía, me gustaba mi vida tal como era, había aceptado mis debilidades, mi situación social, en fin: que a los treinta y seis, yo ya era o me sentía una mujer completa. O sea que ni siquiera salían de mí esas señales de "pista en espera de avión que quiera aterrizar", que son como fundamentales aunque más no sea para indicar interés.Por supuesto, entonces, que él ni siquiera se daba cuenta de que yo lo observaba. Creo que debe ser porque lo observaba abiertamente, desde esa falta de necesidad, justamente, ¿no?Te cuento esto y no te estoy contando las cosas como eran, sino como yo las veía. Hay una enorme diferencia, y a pesar de que nos repetimos siempre que la historia es tal cual cada uno la ve, es difícil, mientras sucede, reconocer que la historia corre por carriles propios, y la percepción no es más que… eso, una interpretación que según la lente puede estar completamente distorsionada.

Vamos a cambiar la yerba y te cuento el resto, ¿querés? ”

LaMariaCe

Imagen:Wikipedia

Dormimos

2008-06-17T23:09:00.000-07:00

Hoy no tengo ganas de hablar de cuestiones poéticas o existenciales. Ni de hacer humor, ni de recordar historias. No tengo ganas, estoy molesto. Como todos, bueno. Como cualquier hijo de vecino. No se puede hacer oídos sordos a lo que pasa en todas partes.
Es raro ver la cosa desde la capital y entender la realidad del interior porque tu padre te cuenta por teléfono y tu madre te dice que esta pasando y tu abuelo no ve soluciones y tus amigos se preguntan adonde va a ir a parar esto.
Y la verdad que todo podía ser autentico y respetable al principio. Cualquiera de las posturas, esté uno de acuerdo o no. El problema vino con las formas. Los modos posteriores.
Durante los últimos tres meses hemos visto y oído ridiculeces de todas clases. Grandes empresarios llorando sus miserias, funcionarios diciendo que se le mueren los pollitos, dueños de pooles de siembra anunciando que pierden dinero, fuerzas de choque echando a la gente a patadas de la plaza para defender el “Gobierno del dialogo”, camioneros que cortan rutas para mostrarse en contra de los cortes de ruta. Un circo que acumuló todas las variables, de las buenas y de las otras. Un cumulo de opiniones que incluyó todo, absolutamente todas las caras de lo que somos.

Pero todo esto empieza a rebalsar algunos meses antes.
Un tipo trabaja su campo y siembra. Sabe, logicamente, que el estado retendrá un porcentaje de la ganancia. Cuando la plantita estaba recién sembrada el porcentaje era del 28%, cuando la plantita creció un poco ese porcentaje pasó al 35. Tres días antes de cosechar ese porcentaje se volvió móvil y pasó a ser del 44%. Hoy es el 47%. Todo eso en unos meses. En lo que tardó en crecer la plantita. Ese tipo paga el IVA como todos, osea que a eso hay que sumarle el 21%. Además, es bueno considerar que un tractor consume 800 litros de gas oil por jornada, una tonelada de fertilizante cuesta 1000 dólares. También en dólares son los agroquímicos y hay que considerar los porcentajes de los contratistas que cosechan ese grano. Mas acopio. Mas fletes. Es decir, hay que debitar la inversión, que es mucha. Luego, rezar por no perder. Que no llueva de mas, que no llueva de menos, que no caiga granizo. Que no pegue fuerte el sol, que no haya heladas.
Al final hay una ganancia de dinero. Pasa en todos los negocios.
No podes acusar a un tipo por invertir su dinero como quiera y menos por ganar dinero con esa inversión.
A fin de cuentas, ganes lo que ganes, si el 70% de lo que ganas se lo lleva el gobierno, la medida se convierte en confiscatoria por si misma, porque los porcentajes son muy altos, en lugar de lograr el objetivo primordial de las retenciones, que era bueno. Y de verdad lo era.
Son entendibles las retenciones. Lógicas. Es entendible que se aplique una retención para no generar una producción monocultivo. Es decir, por ejemplo, que se vuelva rentable el maíz y no tanto la soja para que el productor siembre maíz. Es lógico que se quieran cuidar los precios internos con respecto a los internacionales. Si los valores de adentro son en dólares según los valores internacionales de cereal, no compramos más pan porque sale 15 dólares el kilo. Es muy bueno querer cuidar los intereses de todos en pos de la redistribución de la riqueza.
Es entendible que se tomen estas medidas.
El problema es como.
El problema es resolver esto tres días antes de levantar la cosecha. El problema es que un productor o grita esto, o de esto no se habla jamás, como no se ha hablado nunca. El asunto es, que si la respuesta de quienes nos gobiernan es sectaria e intolerante, la cosa se pudre más.
Hay que tomar medidas con respecto a los productores agropecuarios. Aleluya. Por primera vez en 200 años este tema esta sobre la mesa.
En primer lugar ahora se puede comprender que el campo no es una cosa verde que está de Lujan para allá. No. Es un montón de actividades y de gente que las practica, con dilemas muy distintos unos de otros.
Queremos hablar del campo? Bien, hablemos.
Hablemos de los que cultivan naranjas y las venden a 10 ctvs el kilo. ¿Porque usted no las compra a un precio similar en el mercado?
Hablemos del que tiene tambo y vende su leche a 60 ctvs el litro. Vaya a comprar y vea cuanto sale. Y la carne, que cotiza en Liniers a 3,50 el kilo en pie. ¿Porque llega a 14 pesos a la góndola?
¿Es culpa del campo? El productor naranjero debe bajar su rentabilidad a 5 ctvs el kilo en pos de bajar la inflación o hay una enorme cantidad de intermediarios de los que no se habla nunca?
Y el hombre de campo no cree. Es difícil hacerlo creer en lo que le dice el estado. Por mas razonables que sean las medidas, por mas coherentes que resulten. El hombre de campo ve que la plata solo sale. No vuelve nunca de ninguna manera. Decir, hablemos del sector rural es también decir hablemos de caminos rurales, escuelas rurales, centros sanitarios rurales. Decirle a este hombre, que hace años que paga y su realidad es siempre la misma, que ahora va a ser distinto, no es algo que se logre solo con hablar.
El gobierno pudo tomar estas medidas, solo necesitaba ver como y cuando. De una manera tal vez mas paulatina aquí no hubiera pasado nada y se hubiera comprendido todo de otro modo. De una manera menos general, mas puntualizada, hubiera sido mucho más razonable.
Entonces claro, los pequeños y medianos productores (El 80% del total), se hartan y salen a la ruta. Un poco por la medida, un poco por el atropello. Y claro que es verdad que después vienen a hablar de dialogo entidades que apoyaron dictaduras, claro que después aparecen los opositores a colgarse de este grito que no defendieron nunca.
No hubiera sucedido si desde el primer momento el gobierno no hubiera tomado partido de esa manera. Como si solo representara a una parte, como si fuera cuestión de “ellos contra nosotros”, cuando es en realidad siempre “nosotros contra nosotros”.
¿No queremos pooles de siembra? Hagámosle rentable el trabajo al mediano productor para que le sea mas conveniente producir su campo que alquilarlo o venderlo.
¿No queremos monopolios? No los propiciemos desde las instituciones, Ni en este ámbito ni en el de las comunicaciones, ni en el de los combustibles, ni en el de los medios, ni en ningún otro.
Es muy reconfortante escuchar los números que recauda nuestra nación cada día. Mucho más lo seria ver que ese dinero se utiliza bien. Y no solo ver que el ingreso de divisas por una coyuntura internacional favorable, hace que pasemos una pequeña primavera económica que se esfumará al instante de bajar los números. Porque de adentro no se hace tanto que digamos para poner ese dinero en lugares concretos.
Hagan de una vez esos hospitales, arreglen las escuelas, propicien la generación de trabajo Y van a ver que la gente no sale mas a protestar, porque ve que la plata va a parar a alguna parte. Sencillo, clarísimo.
Porque después, ante las medidas equivocadas del gobierno, ante las posturas obtusas de ambas partes, ante la imposibilidad de las entidades agrarias de ir a dialogar todas con un solo discurso, ante la falta de comprensión del otro y su posición, aparecen los que hacen leña del árbol caído y esto se retrotrae con una facilidad espantosa, treinta años para atrás. Y lo que empezó tres meses antes como una protesta agraria genuina y valorable, se convierte en un round absurdo de “Montoneros contra golpistas” en términos y posturas ideológicas que nos siguen enfermando de rabia, tres décadas después. No soy partidario de olvidar lo que pasó. Que no se entienda eso bajo ningún punto de vista; pero pongámosle un final a la discusión de aquella época y tomemos el dialogo de esta. Porque si no es asi, seguiremos viviendo en el pasado, mientras el presente nos pasa por arriba y el futuro se nos escapa otra vez y nos deja soñando, siempre soñando con todo lo bueno que podríamos haber sido.

Manifiesto

2008-06-11T21:18:00.000-07:00

Que el pañuelo es para llorar las lágrimas que son para adentro. Que las cosas no son sencillas de atrapar y mire usted como pasan de vez en cuando por la vereda de casa y se quedan a modificar como si alguien les firmara pase libre.
Que el cielo es una sabana negra que se agujerea cada tanto y deja pasar la luz que hay por detrás. Que la luna baña de ceniza las formas de las ventanas y se pega a las casas, moviéndose despacito y acariciando el piso, que no hay forma de guardar lo que sale por los poros, que el amor es al final el único tema, que miramos de afuera la fiesta, que los mitos que nos construimos nos ayudan a pensar que se puede, que un amigo es un “menos mal” insustituible, que alcanzar las musas depende de uno. Que los oficios son nobles y los títulos no dicen nada sin artesanos que los pongan en práctica. Que la belleza emociona y atrapa cuando menos se la espera, que el frío es peor si se esta solo, que la historia se hace con trabajo, que la piel llena el corazón y dibuja sonrisas, que los buenos recuerdos pueden salvar el día, que el miedo te come crudo, que las duda no es mala en su medida, que los políticos mienten desde siempre, que los precios siempre van a subir otro poco, que si no nos dejan ganar hay que pelear el empate hasta el ultimo minuto, que no hay que dejar cabos sueltos, que siempre es mejor saber la verdad, que siempre es mejor salvarse en ella, que hay que tratar bien a los viejos, que hay que cuidar bien a los chicos, que hay que darse un gustito, que hay que tener voluntad, que el tiempo cura todo, que las distancias se cargan como una mochila. Que nos acurrucamos porque tenemos frío, que todo se transforma. Que no nos cierra el presupuesto
Que algunos finales duelen
Que otros finales liberan,
Que no sabemos nada
Que queremos querer
Que tenemos algo que decir
Que no hay mejor esperanza que vislumbrar un camino

Que todo puede ser un manifiesto de lo que somos.

Dolor

2008-06-06T14:29:00.000-07:00

Ellos vinieron aquí sabe? Nosotros no los llamamos, no les declaramos la guerra, ni siquiera les dirigíamos la palabra. Ellos estaban del otro lado del mundo y se vinieron un día para acá diciendo que sabían como hacernos libres. Entonces nos invadieron vio? Para liberarnos. No llenaron de tanques y de balas. Nos dijeron que matarnos era lo mejor para nosotros. Vinieron con sus costumbres y dijeron que eran mejores que las nuestras. Nosotros nos tapamos la cara por la tierra que levantaron y los oídos para no oír las canciones estridentes y los gritos. Los vimos pasar al principio. Entraron rompiendo las rejas de una frontera dibujada. No supimos bien que hacer para pararlos. Eran muchos y nosotros teníamos cabras y palos y un arma para espantar zorros del desierto.
Miles de años pasaron aquí y tantos imperios se forjaron. Lideres de tiempos remotos se unieron y fabricaron un pasado tan rico que hoy sigue alimentado nuestro desierto de magia.
Pero ellos no querían nada de eso. Ellos pisotearon las reliquias de los viejos líderes, los reyes de antaño fueron olvidados a la primera ráfaga de metralla.
Ellos tenían otros hallazgos que hacer, otras búsquedas de las que ni nosotros participábamos.
Hallazgos que cambiaron su mundo para bien, por este rato y el nuestro con dolor, para siempre.
Entonces sus botines en las puertas nos callaron la boca. Los que lograron escapar se aferraron a la desesperación de un fusil.
Ahora se quejan de cómo reacciona la gente. Dicen que no entienden por que no los quieren.
A mi me gustaría ver a un gringo de esos tan preguntones y dudosos, con la guerra en la esquina de su casa. No es que yo ande deseando que muera gente eh? No me entienda mal. Ya bastante tengo con la muerte que he visto, se lo aseguro. Pero me gustaría de verdad verle la cara a uno de esos muchachitos atiborrados de botones y balas y cascos y rodilleras, con la guerra en su barrio y su familia muriendo.
Quisiera saber cuantas veces han visto ellos los tanques con banderas de otros colores y soldados que hablan otros idiomas, desfilando por sus puentes y sus calles.
¿Cuantos soldados han saqueado sus casas? Dicen que ninguno nunca. Ninguno nunca sabe? Ni uno.
Hay otros que podrían haber venido antes que ellos a hacer esto. Hay muchos afuera con poder, sin embargo cada vez son menos los que guerrean, los que invaden. Cuantos países hay en el mundo? Usted lo sabe? Debe haber muchos no? Porque siempre escucho nomás sobre tres o cuatro, a lo sumo diez…
Yo creo que la mayoría han visto sus banderas pisoteadas por otros tanques con otras banderas.
Si no fueron tanques fueron números, pero la mayoría sabe lo que es ser pisoteado.

Una vez pasé un mes con un amigo en una trinchera. Había momentos en la noche, cuando se callaban las bombas, casi antes de amanecer, en el que el silencio caía pesado sobre nosotros. La mayoría de las veces no decíamos nada. El mundo estaba callado y era hermoso escucharlo, era fantástico oír eso que se oye mucho más fuerte que todas las bombas. Pero algunas veces después de un rato charlábamos un poco en vos baja. Yo le contaba sobre esto que le digo a usted. El solía decir que esto que yo le decía era como romper un corazón. Yo no lo entendía.
Claro__me decía__ Uno va por la vida haciendo lo que se le canta con los corazones que se le cruzan sin darse cuenta del dolor que está provocando. Incluso sin que a uno le importe demasiado ese dolor, sin hacerse cargo.
Hasta que un día le rompen el corazón a uno.
A partir de ahí todo será distinto. Todo será más cuidadoso. Porque se es conciente del daño. Uno entiende que sabor tiene el dolor.
Y eso une, sabe? Por raro que parezca eso une.
Un amor en Lituania debe de ser muy distinto que aquí, o uno en Liberia o uno en Taiwán.
Pero el dolor de una madre que pierde su hijo en Tailandia o en Francia es el mismo dolor de la señora de aquí al lado.
El hambre en Calcuta es el hambre en Lima.
El miedo nos separa. La rabia, talvez, que aparece tras el dolor. La ambición. La incapacidad de escuchar al otro.
Pero el dolor es algo que tenemos en común.

Talvez deberíamos escuchar un poco más el dolor de los otros, no le parece?

Talvez asi alguien escuche alguna vez el nuestro.

Fulbito

2008-06-02T23:39:00.001-07:00

Quien tuvo siesta de potrero conoce la batalla campal de un terrenito en el que los héroes se dibujan en las sombras cortas de la tarde recién empezada y en los vítores y broncas de quienes dan y reciben entre los palos de un arco de ladrillos y puloveres.
Quien acomodo la pelota para un pase tirando una pared con un cordón de la vereda sabe que el picado se juega en donde sea porque todo es un compañero, todo una cancha, todo un escenario fastuoso de clásico de domingo. El laurel pelado que cruza el campo parece el más normal de los escenarios. Nadie se ocupa de un árbol que corta el terreno de juego. Abra que pasarlo también. Y es igual para los dos equipos.
La batalla será relatada de mil formas al llegar a casa y contar como se ganó por un gol, cuando se iba la luz, como se quedaron re calientes, como se colgaron del arco los muy cagones. La epopeya será relatada con puntos y detalles de cada pegada, cada volada del arquero, cada último gol al último minuto.
Y no solo será esta epopeya la que gane terreno literario en la memoria, sino tantas otras contra otros rivales más lejanos. Los de la otra cuadra, los de la vuelta, los de la placita, en el parque contra los de atrás en la cancha de arena, los de la calle de tierra, los de la otra manzana y nosotros contra los de la vuelta y sus primos.
Si la suerte acompaña y es fecha cercana a algún cumpleaños es muy probable que los presentes se deleiten con un balón Nº 5 como los profesionales, cuando no la “Tango”, como un regalo del cielo que da cosa patear y que se raye.
Fijados cada balón y cada fecha en cronogramas inolvidables que serán mañana, si la vida nos permite mantenerlos cerca, condimento para volver a soportar las partes más grises de la vida.
Si no hay cumpleaños o regalo de algún tío… bueno…la pulpo, con su rebote sin control y ese vivoreo en el remate inalcanzable que se pierde en la casa del vecino. Una de plástico, con la que no hay que trabar fuerte porque se abolla, una de goma desinflada que rebota menos pero esta mas pesadita, o una de media, una de voley, una rota por un camión llena de diario. Lo que sea. No importa tanto, lo que sea. Lo que importa es estar ahí y armar equipo, juntarse, hacer pan y queso, pelearse por el saque, armar un arco midiendo el buzo de enfrente, jugar un partido y la revancha y el bueno y el que gana este gana todo y unos penales y unas bases y un loco y un cabeza y un cocacola y unos toques y un fútbol tenis y unos jueguitos y un que no caiga y unos centros y unas atajadas y un uno contra uno y unos tiros a colocar y un paredón y ser por un rato Comas, Barberón, Gorosito, Medina Bello, Rubén Paz, Batista, Tapia, Bochini, Costas, Insua

O el tanque Funes

Foto: Agustin Picotto ( y mascota) por Capitan de su calle

Estimado Lector

2008-05-30T00:21:00.000-07:00

Prologo:
Esta carta debe ser leida en voz alta y rapidito.
Muchas gracias.

Estimado Lector:

No tengo ganas de escribir. Quiero decir, si tengo ganas. Pero no me sale nada. Me siento y me pongo las pilas y garabateo cosas y nada de nada de nada sale.
Rebusco en mi cerebro las posibilidades. A veces leo cosas y recuerdo la sensación de escribir. Las sensaciones. Creo que lo que no tengo es eso. La sensación que me suelte. Que me permita escupir lo que quiero decir en una pagina y listo, que tanto. No se que cosa hacer con esto. Quiero subir algo, decir algo, tratar de mancomunar ideas y conceptos y la mierda brota de mis dedos. No hay nada interesante. No hay mucho por decir en este momento querido lector. Aprecio enormemente su voluntad y su perseverancia. Sus ganas de leer y su paciencia para con este escritor no tan iluminado que digamos. De verdad yo quisiera regalarles una prosa que los emocione, un texto que los remita a su infancia, a sus amores mas profundamente guardados y al final solo termino escribiendo por la misma cosa.
Esa cosa es…
A propósito y antes de largarme a monologar quisiera decir también que a veces lo auto referencial se me cuela, pero que no es mi intención escribir un relato biográfico. Hay mucha ficción en esto. Muchisimo. Claro que uno no se va a soltar de lo que piensa o siente sobre la vida pero bueno. Se pretende otra cosa.
Yo pretendo otra cosa, por lo menos. Otra cosa literaria digo. Pretendo contar historias, hablar sobre temas diversos, reflexionar sobre la vida y sus cuestiones. Siempre termino hablando por lo mismo.
Es que me gana siempre la… el…
Y que no se entienda esto como una confesión desesperada eh? No. Es un relato común y corriente que no dice nada y usted lee pensando que llevará a algún lado y que terminaré confesando la gran cosa. Pero es como un tamiz. Todo pasa por ese tamiz. La inspiración es una cosa rara. A veces uno siente que aparece y a veces nada. Dicen que la inspiración es mas un mito que otra cosa, bueno…puede ser. Pero cuando escribo algo que siento de verdad se nota. Yo mismo puedo darme cuenta, dentro de mis limitaciones literarias, que ahí donde hubo un sentimiento real hay cierta calidad que en otros lugares de mi escritura no.
Por que al final… uno escribe de…por…
Si usted supiera. Es una pavada eh? No espere la gran cosa. Recién sin ir mas lejos me puse a corregir faltas de ortografía de este texto sin dejarme llevar por la fuerza arrolladora de las musas. Es que no hay musas. Ni una. No aparecen. Ahora me cuelgo con un documental de Pterosaurios. A quien le importan los Pterosaurios no? Pero que bárbaro…un reptil. Como un cocodrilo pero volador. Raro no? Si…
Bueno, decía… la cuestión de la escritura es que… al final de cuentas.
Quiero decir. Uno va por la vida con esto del rollo de escribir y la inspiración.
A alguien se le ocurrió lo de la inspiración y los demás lo siguieron porque se dieron cuenta que cuando escribís y realmente te pasa algo entonces es por que estas inspirado.
O fue al revés.
También no? Podría ser. A nadie le pasaba nada pero cuando cayó el primer estupido con el rollo de la inspiración todos empezaron a ver lo que nadie vio nunca. Y dijeron que estaba ahí. Entonces los que vinimos después sentimos que existe. Y listo. Si…también podría ser asi.
Al final de cuentas…escribir. Que es escribir? Poner una letra al lado de otra y armar palabras que unidas por intervalos regulares arman oraciones y luego párrafos…
Si… podría ser.
Pero bueno, con ese concepto “Las alegres comadres de Windsor” son solo medio kilo de papel y un par de litros de tinta.
No claro… a mi lo que me pasa con esto de escribir es…
Bueno basta. Sépalo querido lector.
Lamento enormemente decirle esto pero es la verdad. No quiero mentirle. Yo se que usted pone voluntad y no entiende adonde quiero llegar y se esta diciendo ahora; “Que neurótico! Por que no habla de una buena vez???” Y yo se que tiene razón. Lo se.
Bueno. Ahí va.
Yo no escribo por usted.
Perdón. No puedo creer que lo dije, perdón. Usted que mira estas palabras es importantísimo en este proceso. Es fundamental, no se me vaya a enojar eh? Es hermoso que usted tenga ganas de leer esto y que lo aprecie de algún modo pero debo revelarle la verdad de todo escritor. Bueno, no hablare de los otros, me haré cargo.
Mi realidad.
Yo…escribo porque lo necesito. Es asi. No se por que, no me pregunte, yo quisiera que fuera mas moderado y menos tedioso. Yo quisiera darle las lágrimas que espera, las sonrisas que lo muevan a ese lugar tibio del alma que tocan algunos escritores. Yo quisiera de verdad ser mejor para usted, pero soy esto para mí. Y de verdad necesito decir. En palabras escritas. Contar lo de los marineros en verano, lo de las putas en los ascensores, lo del peluquero y su novia, lo de la parejita del quinto, lo del microcentro sin luces y esto y aquello y aquello…
Se que en este momento ya usted esta harto de este texto tan largo.. Menos mal que usted se suma a mi juego por que la verdad seria horrible esta manía sin lectores.
Le agradezco su paciencia y espero sinceramente que esta confesión no resquebraje una pulcra relación como la que tenemos. Y ya que hemos llegado al colmo del ridículo, de la charlatanería, del palabrerio cursi, déjeme coronar esta diatriba absurda con una cereza que lo decidirá seguramente a creerme por fin un botarate sin remedio. Pero bueno…

Cada vez que necesite leer algo en la oficina, en la sobremesa de su escritorio, en su casa por la noche, en el locutorio, en la bañera con la notebook, en la casa de un amigo, bueno, cada vez que necesite leer algo, sepa que allí estaré escribiendo. Porque lo elijo, porque tengo ganas.

Me encantaría que lo haga por lo mismo.

Gracias a usted por estar.

Esas palabritas...

2008-05-25T01:11:00.001-07:00

Las cosas se logran con sacrificio nos dijeron una vez.
Y uno lo cree. Porque lo dice gente que sabe y bueno…uno lo cree. Lo cree además porque no entiende mucho de otras verdades. No es esto una apología de la vida fácil ni una pataleta contra los mandatos pero si me gustaría revisar un poco alguna de esas frases que nos vienen desde siempre.
Las cosas se logran con sacrificio.
Sacrificio? Que clase de sacrificio? Yo no me voy a matar para vivir. No. Me voy a esforzar en lograr algunos objetivos. Eso, esforzarme. Y esforzarme mucho, todo lo que sea necesario. Las cosas se logran con esfuerzo. Y perseverancia. Y voluntad. No se sacrifica la vida en eso. Se la vive.
Usted que lee esto podrá decir que es lo mismo.
No. No es lo mismo. Las palabras se meten adentro y se hacen carne y conducta. Uno lee sacrificio, lo ve, lo aprende de los padres, los amigos, los curas, las maestras y un día se ve frente al mundo entendiendo como lo más normal sacrificar cosas en pos de otras.
¿Por qué? Resulta que si no se lo sufre no vale? Resulta que el esfuerzo no alcanza? Que todo lo que hacemos no nos lleva a ningún lado si no tenemos una vida dura y terrible?
No es la vida y sus bemoles lo suficientemente dura como para agregarle sacrificios en pos de… no se…un ascenso? Un televisor? Un papel en una telenovela?
Pero eso no es lo peor. Lo peor es que uno termina creyendo que no merece. Porque nunca se sufre suficiente. Siempre se puede sufrir un poco más. Uno no solo cree no merece sino que además, si por una de esas coincidencias, la vida tira una buena carta y las cosas salen bien…esa bonanza se vive con culpa. No se puede decir que uno la está pasando bien. Que vive tranquilo. ¿Cómo ser más o menos feliz con tanta gente sufriendo, no? Como decir “Me va bien” sin sospechar la envidia de algún sacrificado, no?
Cuanta mierda… no?
Además hay que demostrar todo ese sacrificio. A los demás y a si mismo, claro.
Para eso hay que llevarse a uno al extremo de la actividad. De que actividad? De cualquiera. Hay que estar “A full”.
Nadie sabe que es eso pero básicamente consiste en hacer una enorme cantidad de cosas de cualquier índole y permanecer radiante y activo todo el tiempo.
Una imagen de la gente que nos remite más a las publicidades de productos con cafeína que a la realidad.
Pero…se cuela. El boludito de la promo se cuela. Es asi el lenguaje, tiene esas cosas.
Entonces uno ve mucho boludito de promo por la calle. Gente que vive “a full”.
“A full” para afuera, “con sacrificio” para el discurso y según el mandato.
Para la mierda por adentro.
Porque si esos son los parámetros, en cuanto tienen un ratito para pensar se dan cuenta que no saben adonde van. Ni por que hacen lo que hacen. Esos no son objetivos. Esas formas te matan. Esos parámetros te asfixian. Porque no son objetivos de ninguna clase. El objetivo es una actitud externa. Eso te come crudo, tarde o temprano.
Y lo se. No me lo contaron.
Yo también quise hacer mil estupideces que llenen tiempo. También pensé en el sacrificio de las cosas, también me ahogue en la mierda sin objetivos que es vivir así.
Quiero decir, no vivo en otro planeta. No me pongo en censor de la sociedad. Vivo acá y me crié en una casa como la de cualquiera. Y en este tiempo. Estas cosas también me llegan.
Hoy pienso un poco distinto. Sin tener la verdad en mis manos, claro. Y sin tratar de hacer proselitismo de una mejor vida ni escribir manuales de autoayuda; pero por ahí vale la pena pensar cuanto de esto nos pasa y cuanto de esto nos queda, antes de salir a la calle otra vez a correr eventos, putear taxistas y pagar cuotas.

Cosas

2008-05-21T01:03:00.000-07:00

Hay lámparas mágicas que son de otros
Hay ayuda memorias con amnesia
Hay un perro que canta la marsellesa
Hay un azul de Prusia en el plato de metal
Hay un amigo de un amigo de un amigo de Serrat
Hay un bretel que baja un hombro y levanta ovaciones
Hay un dolor de fondo que aparece a veces
Hay convivencias y hastíos
Hay un antro y un licor barato
Hay libros de Machado y de Girondo
Hay una carta de alguien que se fue
Hubo un jardín con rosales
Y una colección de estampitas de tren
Hay angustia por no ser y cansancio por tratar
Hay un álbum con fotos viejas de gente con sombreros
Viene el calor por la ventana en medio del otoño
Y parece mentira que este resfrío no se vaya
Canciones de corsarios y delincuentes
Postales de Montecarlo
Amores de diez minutos ahogados en palabras
Poemas viejos en papel de diario, cigarrillos
Un recital en disco de vinilo
Un amigo que manda mensajes.
Hay un amor en puerta de entrada
Y otro que dejó indicios de partida
Solo por el ruido al cerrar
Hay Dalai Lama y sahumerios
Amigos de la lechuga y carnívoros empedernidos
Hay viajes de tren y escenarios
Chocolate caliente y masas
Resacas, almuerzos, risas por demás
Hay malos salarios, quejas, llantos a mares
Inflación, costo de la vida, palomas en la plaza
Abrazos olvidados, comida rápida
Insomnio, dolor de cabeza, guitarristas
Parlantes de un estadio,
Sombreros y sombrereros
Un mail desconocido
Un jabón en el piso, fruta en la heladera
Un baño caliente.
Un minuto para tipear algo
Y parece mentira…
Como si no fuera así pero…
Fijese, que si mira bien
Si recuerda…
Fíjese que usted también puede
Allí desde donde esté
Fíjese un rato, que si mira bien
Hay un minuto para bajar a la tierra y pisar descalzo
Y repasar desde el principio
Acomodar las ideas, refrescar las cosas
Doblegar a los fantasmas
Y morderse por una vez la lengua

Antes de volver a decir

“No he hecho nada en estos días”